Imagen cogida de urban-exploration.com
CIEGA FOSA
Después de bajar al ombligo,
encuentro la falacia y el desvelo:
¿Siempre es así el hueco reseco
de la tierra? Ya quebrada la vestidura,
camino en el ixcanal de la
sepultura; procuro —claro— redimir
ciertas palabras (la miseria del tiempo es también una
especie de fantasía
kafkiana)
si no, que lo diga el hígado del sueño,
la bartolina apretada de lo
inaudito, el grito proscrito de los deudos,
y hasta los trenes descarrilados
de las sombras.
(En el fondo, la respiración es otro cadáver entre periódicos)
—La transparencia sobre la mesa,
se ha tornado arcilla paralítica;
Entre semillas y hojarasca, (el hijo pródigo de la conciencia)
Y esta suma de espumas
acostumbrada al vómito…
Barataria, 30.III.2013
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