ALA DEL HORIZONTE

Imagen cogida de: planlector.blogspot.com

ALA DEL HORIZONTE

Encabritada el ala sobre el horizonte, días sólo de memoria.

Desde lejos la eternidad en el sombrero que la espuma hace en el cuenco

de las manos: fluyen los viejos juguetes sobre los pedestales del infinito.

En el vuelo, la entraña derramada,

y el delgado silencio del oleaje, la red inmaculada de los amarillos.

(La memoria teje sobre la rama del pájaro la plena luz del cielo.)

Pulsan las ventanas cuando juego a los confines.

Solo en la corteza del sendero:

claridad y cáliz mientras zurzo mis certezas y le quito al cuervo el almanaque

del desorden, los días de hambre colgados de la alambrada.

Barataria, 20.V.2013

AURORA

Imagen cogida de la red

AURORA

Lo que veo es sólo otro día en las manos de un niño.  Y el pájaro

que quiero incinerar en la hoja del cuaderno donde la tinta muerde

el tanteo de los ojos. (Veo el escombro debajo de los sueños.)

¿Puedo escapar de las manos mojadas de los grises? El cielo cimbra

pájaros en las pupilas, como las abiertas puertas de los segundos.

—En el bolsón de las nubes, la miel en ráfagas del sol,

el poema que después de todo, deja los sonambulismos de la noche.

Después la tierra brama con sus ojos de siempreviva, con campana blanca

sobre las piedras.

Y como si eso fuera poco, me desnudo sin fatiga…

Barataria, 19.V.2013

ADIOSES

Imagen cogida de: pensamientolibrealessandracalcagno.blogspot.com

ADIOSES

También en la tinta inefable se van diciendo los adioses;

en el cuaderno del aliento, todos los absurdos: la espuma, el traje

y el polen, el tránsito sumergido de los trenes.

(Por lo general, abrimos la cerradura y entra la tinta con sus torpes horas.)

¿Es roja o negra el agua del invierno, el corazón de la noche y su parto?

¿Es guitarra la lágrima o la voz que transparenta el tiempo?

—Algo me dice, —desde dentro del aliento— que el goteo de las semanas

es otro cordero que camina ahogado en la almohada.

Mientras permanezco o voy, los zapatos se encargan de romper la niebla:

Otra vez mordiendo aquí, la herida amarilla de los alelíes…

Barataria, 18.V.2013

BRÚJULA

Imagen cogida de: es.dhgate.com

BRÚJULA

Allá en el punto circular de los ojos la neblina y sus goznes y luego la memoria voraz de la tierra prometida la espuma del tiempo y sus escombros los miedos absurdos y las catarsis del día a día por sobre todas las cosas del cielo: en la ración de los fantasmas lo desconocido y la inconciencia: me he deshecho de todo lo atávico incluso de los cadáveres de los falsos ángeles a merced de las semanas y a la oscuridad de los mercados fue sólo grito el encaje derruido de aquellas luciérnagas sobre latas de Coca-Cola parecía baño público cada desperdicio: era el matorral a la usanza del horizonte la breña arrastrada por los calcañales (hubo centímetros apocalípticos alacenas de poca altura y actos de envolvente sedición: a tiempo descubrí que en aquella puerta abierta sólo había escombros y partituras —es lamentable que así sea —me susurró el instinto— volaba el reino de la intriga en medio de la hojarasca sobre las rendijas el nudo del polvo con su tosigosa neblina) —estoy perdido —pensé un momento mientras crecía la afinidad por la fantasía— claro (hablo de la gota de escritura vacilante tras las calles quemadas del poema): uno se ríe después de lo que no fue y pudo ser  pareciera que el yo siempre está jugando con ventanas inasibles entra y sale y hurga cualquier tinta es alevosa en el cántaro punzante de las cobijas —ciertamente uno se ríe de las aventuras del aire como este juego de contrarios otro deberá alistar sus pañuelos para humedecer tanta congoja será otro el chivo expiatorio o el conejillo de indias para ensayar la soledad y los maniqueísmos nadie puede repasar la lección en el mismo clínex nadie puede restituir los párpados pegados en el adobe ni pasar de largo sin que a posteriori los ecos puncen sus ijares por suerte el tiempo lava la escoria ¿qué subsiste después de que el viento arrastra la maleza? ¿qué queda del oscuro resplandor del trance? ¿quién será el otro incauto tocando la puerta de la breña? —es cierto  —dijo Sócrates— “Es preciso, por consiguiente, no hacer jamás injusticia ni volver el mal por el mal, cualquiera que haya sido el que hayamos recibido”…  así me libero de las manos apretadas de la memoria: uno aprende de las lloviznas como expresiones del tiempo ya veremos esa sequedad animosa pululando en las calles con otras palabras de pronto inexplicables en aquel pozo ya no hay agua limpia para beber sino escorpiones y algas y furias —por suerte todo pasa: un día velaré los ideogramas de las tarántulas desde luego lo haré en actos y escenas confiado en la vehemencia de las anáforas  pondré en un lugar visible garganta y rodillas aquí sacaré la cajita de música del viento y escribiré un largo poema rugoso enorme como una ráfaga luego quemaré la pelambre con toda solemnidad…

Barataria, 17.V.2013

PUERTA FALSA

Imagen cogida

 del Fb de Iana Bertea  (foto de EcologicalMind.)

PUERTA FALSA

Derribadas las paredes, reiniciamos el viaje al aire libre.

A solas, sólo las líneas de las formas, el tiempo en pedazos.

—Ahora soy yo cuando hablo conmigo: las ramas con su chorrito de luz,

las fotografías que huelen a carpinterías subvertidas,

todas las cartas juntas con su caligrafía memoriosa, almohada y balcón

sin pesadillas. Se esfuma la bruma sobre el asfalto.

(Sobre los anchos cuchillos, el sonambulismo a deshora de los transeúntes.)

Por fin la retórica se quedó en su propia parálisis. La descomposición

es evidente en los médanos: descubrí el deshielo en ataúdes.

Altar y machete quebraron las tablas de multiplicar: el camino.

Barataria, 16.V.2013

CONJUNCIONES

Imagen cogida de: ucm.es

CONJUNCIONES

Camino entre uno y otro aullido. Hay instantes que se precipitan

en su final momentáneo. Con mudez vi discernir las estatuas,

la aridez con que están hechos ciertos rostros. Vuelve el cielofalso

a cobrar vida entre sábanas y hambres de piedras.

(Los ecos se establecieron en mis sienes como una manía de anulaciones.)

—¿De qué alfabeto frío vienen tus vacíos, el tiempo inventado

en el corcho, las puertas caídas de tus cúmulos?

Habrá, sé que habrá, trenes dispersos en la noche y esa obligada secreción

de tus ojos: nada es fortuito en ese doble juego de verdugo y víctima.

Aquí, la única verdad, es no tocar ya, la ceniza habitada.

A lo lejos, el estertor trágico del galope. La cicatriz sobre la almohada.

Barataria, 16.V.2013 

TINTA

Imagen cogida de: lenguadetinta.blogspot.com

TINTA

Dudosas las estaciones movedizas  en el prensapapel derramado

de las estaciones. Dudoso el pájaro en llamas del proverbio,

dudosos los milímetros de la página donde escribo todos los días:

adentro de la tinta, la lluvia negra de las geometrías.

(La cosecha de  semillas arrasó con todos los relámpagos.)

—¿Para quién escribo me dije un día con un dejo de sentimiento suicida?

Escribo, —dije— para probar mi propio ahorcamiento.

Siempre juego en los rincones de las sombras, entre los cojines mullidos

de la Nada, junto al cerrojo convertido en ventana.

—Mírame, le digo al extravío, cuando cambia de fecha…

(Ante cada arrebato, saltan las monedas amargas de su escondite.)

Barataria, 15.V.2013

GUIJARRO

Imagen cogida de: descargar-fondos-imagenes.andrewkarpov.com

GUIJARRO

De la superficie del pálpito, quedados como espejos en los zapatos.

La erosión de la saliva fue haciendo doloroso el tiempo: poseso

el destino en señal de tránsito,

( a veces obscenos. Diminutas hambres en el paisaje. Somos manos

sueltas sin descanso, ahogo en lo indivisible del horizonte.)

Sobre la tinta, refuerzan la consistencia de los sueños, la masa

y las razones que se fundan en el pecho.

Esto fue lo que heredé de tantos calendarios consumidos. De todo su clamor,

esta voluntad que fue dada, para que irradiara la aspereza.

Después de todo, soy otro de ellos en el vértigo del vacío. Siempre resurjo.

Barataria, 14.V.2013

APREDIZAJE Y ERROR

Imagen de Irina Popova 

(Попова Ирина), Russia, cogida del FB de Music & Painting

APREDIZAJE Y ERROR

Hay cierto júbilo apresurado que repite la lección en la gota de rocío.

Frente al ensayo y el error, siempre existe la posibilidad del aliciente;

por ello, sigo dándole identidad a mis propios epitafios.

(Ante la mueca de la salmuera, la audacia del pulmón del aire.)

Me levanté, erguido, después de tantas andanzas en la deshora: ahora

lo recuerdo bien: prometí salir de aquella bóveda de niebla

y caminar en paz, junto a las campanas.

En los ahoras amanecidos, el girasol verde del respiro…

Barataria, 13.V.2013

TRAVESÍA

Imagen cogida de: minube.com

TRAVESÍA

Ante el inminente galope, los espejos poblados de horizonte.

Un día, por cierto, quité las herraduras de los párpados (vuelo en compañía

de la unanimidad de la alegría.)

Procuro que la libertad no se contamine con los escarabajos de la esquirla,

sino con ese aire de semilla renacida. —Si alguien no me cree,

(mirad alrededor, ya no hay criptas.)

Barataria, 12.V.2013

DELTA

Foto de Mihai Olteanu, cogida del FB Uniunea Artistilor Plastici

DELTA

Apenas entro al delta y me pierdo en su profecía. Avivaré el pálpito

para evitar cualquier anacronismo: ¿En qué anegado filo abro la compuerta

de las ramas hundidas en el pecho? (Sólo soy cuerpo sumergido

en el ebrio sueño del agua rota que me oscurece.)

—Ante determinados peces o escaleras, la atarraya anónima de la penumbra,

bejucos polvorientos derivan de la saliva.

(Los olores mueren sacudidos por el olfato en la cama ahogada.)

Quizá, en el futuro, necesite derrumbar todas las piedras del cúmulo

de pañuelos que sostienen las pupilas.

Barataria, 11.V.2013 

OPTIMISMO

Imagen cogida de: descargarobinhood.blogspot.com

OPTIMISMO

Como todo el aroma de las brújulas, cara y cruz el optimismo.

Nunca hubo tiempo para evolucionar en la travesía,  para hacer

del verano un violín, —ahora corre la tinta sobre la colmena de las antenas

del infinito: nunca es tarde para entender ciertas sutilezas,

la acuarela del campanario del oasis.

(Terminó la manía por los candelabros y la vigilia. Terminó la zozobra.)

A lo largo del fuego regenerativo, los periódicos con nuevos titulares,

esta suerte de ya no ser forastero entre raíces,

sino pulmón abierto hacia la fragancia.

Barataria, 10.V.2013

LLUVIA

Foto de Photo Page, cogida del FB de Marcel Tudor

LLUVIA

La lluvia lavó todas las sombras. Fue casi bíblico el deslave.

(La conciencia es una extraña sensación de ventanas.) Alguien me lo hizo

saber después del diluvio. Quiero creer, ahora, en el arcoíris,

por aquello de la refracción de la luz sin arcabuces.

—Quisiera subirme a la rama de la luz, sin obscenidades de ninguna clase.

En los ríos repartidos del sueño, existen edades inventadas;

por eso regreso continuamente, a la magia de los vilanos: Volverme leve,

es estar en comunión con el culto a la sequía.

(¿Me veré en el próximo siglo arropado con otros inviernos?)

Barataria, 09.V.2013 

DESNUDEZ

Imagen cogida de: mirartegaleria.com

DESNUDEZ

Escrito está en el poema,  el infinito de los poros, el universo corporal

de las palabras: allá donde amanece el mar con sus fuegos líquidos.

(En medio de los días derramados, las ínsulas disueltas en la habitación.)

Quizás los vértigos en exceso del alfabeto,

quizás la piedra de la muerte abrazando anticipadamente, los últimos

trapos que el lenguaje muerde en su exorcismo.

—Por si acaso, me quedo ciego frente al conocimiento.

Barataria, 08.V.2013

CALLE

Imagen cogida de: fotoplatino.com

CALLE

Digo la calle con todos sus estertores de memoria digo las pesadumbres y las distancias mi infancia con todos sus pájaros olvidados  las lentas calles y sus portales: ahora con semanas de extraña memoria lo indecible que cimbra sus paraguas en las sienes el resuello hirviente en la garganta digo calle y el pecho me salta como un ave en la rama del infinito ¿en qué cansancio se quedaron las ventanas? ¿en qué brasas los mediodías de mis zapatos la piedra dentro de la pupila? —sin duda el hambre se pierde en las líneas del porvenir las aceras golpean las sienes de cada transeúnte en los ceniceros carnívoros del día hacia fuera del aliento los caballos del ansia en su espectacular chasquido de fierros  hacia dentro el aliento imantado de los pétalos y los vigías de la noche con sus ojos roedores (una ventana abatida se inclina en mis sienes quizás la misma calle con ráfagas el pozo donde se han hundido los fósforos que encierran ciertos misterios —vos siempre vas en sentido inverso a las estaciones siempre cerca de la bruma quemada en los hangares de la saliva siempre de espaldas a los balcones a la lectura de las vocales del pararrayo) sobre las evaporaciones de la lava del Paraíso el dardo de la tinta con los viejos teletipos o los telégrafos todo los siniestro de siempre en las cunetas  colgadas de las esquinas de las estrellas las fotografías vueltas sepia ventanas artificiales de los pensamientos esferas amarillas desprendidas de la desnudez del paraguas del chorro de agujas incandescentes  —“lo que al mundo le pasa a ti te pasa. El deseo tenaz de matar el olvido y habitar el silencio, de cambiar con un gesto lo fugaz del instante, las formas de la espuma”…  sí cercenar los límites de la brecha  ajusticiar los aleros quitarle el fondo a las vitrinas ¿en qué abismo puedo doblar la hamaca de los ojos? ¿de qué cápsulas de faisanes escapo así entre la tormenta y las fauces de la noche? siempre quiero volver al mismo sitio de lo memorable tengo mis pies arraigados a la rotundidad ya no sé si odiarme ante tantas onzas de sombras ante la frecuente sinrazón de mis sentidos que golpean mi cara y el pequeño petate que me sirve de cama y sábana no sé si odiarme ante los agolpamientos de la mesa disolverme alrededor de las desilusiones coger el bisturí tranquilamente y torturarme junto al viento (“alguien me dijo que no estaba permitido mirar la televisión esta semana”) la luz es necesaria para desvelar la roca y trazar los excesos de la infamia los golpes alrededor de mí devoran las aceras  aún recuerdo los cojines de mis últimos sueños jamás he dejado de pensar en mis sandalias sobre el granito se escucha el arcoíris un día supongo conoceré la voz con que sueño sangro en el absurdo del nosotros hay siglos de abejas en la noche alrededor de la mirada los círculos de la piel y el cielo de las redes en las extremidades de la sonrisa…

Barataria, 05.V.2013

PÁRAMO

Imagen cogida de: barrameda.com.ar

PÁRAMO

Te vuelcas en mí como un páramo de bocas adustas —en el entrecejo un puñado de hojarasca la misma opacidad de las arenas o el común de la espuma en los despeñaderos (alguien nos dio una larga resequedad de dunas más oscuras que un pétalo fenecido: ahora estamos en trance entre la alambrada y la salmuera de los ojos  en los corredores del tiempo esperando otra vez la rama del crepúsculo) entre la maleza de la breña gritó la gota sulfúrica el profundo asedio de las aceras desgastadas las manos hundidas en el desvelo ¿de qué hostiles agonías hicimos la tinta? ¿de qué vestiduras raídas se llenó el aliento? ¿a qué altura de los puñales la sangre extenuada el tarot con las cavidades de otoño?  ¿cuántas calles nos transitan mientras traficamos con el rocío y el suburbio de nuestros pálpitos?  —vos y yo como la sangre dispersa de la rabia precipitados en el racimo de sangre de los metales transeúntes sin puerto  roedores de paredes diseminadas en la noche final del vértigo  (en los días de nuestra muerte la claridad yerta el silencio del alfabeto como una lágrima disuelta en la ancha desembocadura de los féretros: entonces hemos sido piedra atravesando la carne hemos sido éxtasis del sudor agobiado estrujados ecos en el espacio de las sienes nunca estuve próximo a los caballos de la evidencia: inerme el blanco de los brazos fatal la raíz dulce de las ventanas herida por la ráfaga de los encajes de  la memoria) no era yo siendo el mismo entonces pensé en cambiar las complementariedades otros espectros: así busco la luz en los armarios núbiles cipreses entre luciérnagas albercas de magnánimos destellos ¿podré renacer después de esta racha terrestre? —hundo mis manos en el pájaro de la aurora muerdo el grano de rocío que queda en mi tacto supongo que nunca es tarde para abrir la puerta del aire supongo que lo íngrimo no puede ser manzana de la discordia desde el capitel de los girasoles otra racha de colores en las pupilas otros aperos con vasijas después de tanto páramo sólo quiero una nieve de alhelíes y trocitos de fantasía con cierta candidez de pan sobre la mesa después de haber vivido en la desnudez absoluta comprendo las noches infinitas del paisaje: áspero es el despeñadero como un reloj negro metido en las vísceras como la risa cercenada de las luciérnagas —cruzo el triángulo de la tormenta subo las escaleras de los estambres tarde o temprano lo irreparable lo recupera la conciencia: (toda fatalidad por más cruenta no deja de ser cordero) yo lo he sentido con mis zapatos dentro de la arena caliente del calendario si sólo fuera sueño no tendrían razón de existir las alacenas ni la travesía entre rastrojos  —por suerte uno se endurece en el camino: luego el tránsito nos dice que estamos vivos…

Barataria, 05.V.2013

FIN DEL MAR

Imagen cogida de es.wikipedia.org

FIN DEL MAR

Danzo sobre las últimas llaves de la espuma el hilo del agua sostiene los absolutos —veo partir los barcos en cada mirada la infancia que acaba en los pájaros del aire las mañanas que se ahuyentan en presencia de la sal años después se ha convertido en pesadilla todo el universo aquí o allá balbuciente me he vuelto hijo pródigo duelen los ojos frente a  la desesperación del mundo me muerde el delirio de la sangre apretada los días sin ángeles que gritan por doquier  en la roca bañada por las aguas discurren los colores disueltos del designio (para vivir o morir me sobran las palabras entro y salgo de las aguas con mis propios recuerdos entro y salgo atragantado de la habitación del mar en cada extremo el confín escamas y peces de olvido golpes profundidades del mar en los oídos leo los versos del agua de la muerte ¿en qué medita después de todo el horizonte el vaso de la misericordia disuelto en los ecos? El péndulo del goteo golpea la desnudez las paredes líquidas de las sirenas la urbanidad del sudor en lo subterráneo) hijo de las urgencias  voy cruzando el hambre la sombra póstuma de las calles las sombras verduscas de las algas y ese desvelo intransigente de las estatuas: abismos y folios que han dejado a la deriva los faros en el telar de la retina —es el fin del mar colmado de mis pensamientos transpiro todos los pergaminos de los naufragios es extraño el tiempo —me digo mientras la boca engulle el gris del crepúsculo del mar— es extraña la transitoriedad de los paisajes los falsos estupores de los jardines allí en los garfios del abrigo de las aguas la claridad de la urbanidad de las ventanas  —resulta que de pronto todo es incierto inciertas las oscuras calles de los roedores mis figuraciones anticipadas a los monumentos al oficio de tejer islas nada es irreprochable en el aleteo de la memoria: claro que ciertos miedos no desaparecen  en los nudos de la profundidad en el continuo braceo en pos de la luz: hay cierto mérito en las piedras la adustez que carece de humanidad propia la piel que se arruga y no vuelve a restañarse  aun con todo debato con las tormentas y huracanes: es el precio legítimo a pagar antes de sucumbir antes de que la alegría sea póstuma y me invada la fragancia rancia de la rugosidad de las heridas  con todo es extraño el paraíso ahora flaquean las piernas del extravío: todo viene a la memoria el mar los nocturnos del espasmo el hades con su sangre en el aliento de la espera en qué Ítaca recobro el calor de la coraza que haga soportable la humedad yerma y vuelva la fosforescencia —sin duda ya he traspasado los límites del asedio sólo espero como parte del botín que Hécuba entre y atraviese el libro de la sed sin vaciarme los ojos…

Barataria, 04.V.2013

INDÓCIL

Imagen cogida de: mil-animales.blogspot.com

INDÓCIL

Ahora es el momento de saltar la alambrada subastar las aves de rapiña darle aliento a  lo perdido: emprender nuevas batallas en este juego de horarios aleatorios junto a la liebre que desentraña los sueños nunca me quedo encerrado en los paréntesis ni en la atarraya simbólica de los matices vivir es más que tomar antibióticos para soportar la eternidad circular alrededor de las aspas de las conjunciones o morder el hervor de las tristezas: de cierto me acontecen enormes rotaciones veo a trasluz la lección de los espejos las vacas flacas de la integridad e inclusive el parpadeo cifrado en las calles —aquí siempre alguien quiere traficar los  eslabones de lo invisible arrear los bueyes que hala el horizonte abrir los bolsillos húmedos del delirio reclinar sus sueños en los brazos del desorden (cada día incendio mis querencias la fábula el símbolo todas las alegorías muerdo la curiosidad sin atenuantes ahogo mis propias recriminaciones sorbo y sorbo lo sé toda la hojarasca del calendario incluyo las bocas áridas de los imanes los cuerpos repartidos entre la chatarra de los portales —dejé de preocuparme por los libros motivacionales aquí sólo necesito la fuerza bruta de roedor los aperos del paladar y la piedra de moler para adelgazar las palabras genuflexo no: no miro de soslayo los cambios de estación ni las dentaduras aleladas ni la forma corva de los octaedros) siempre la paz conmigo y la cúpula de las tardes la luz supone desde luego un salto a la alegría el pesebre reverbera de andanzas allí sobre la roca del ruiseñor de las tormentas claro que a menudo el cuervo del tiempo hace sus estragos tampoco es que esté pensando en las heroínas y los superhombres atrás queda todo lo descubierto como el cine mudo en las nomenclaturas de la gelatina o la taza de café en el blanco y negro de los supuestos hallazgos de la verdad: pienso en las alarmas, en ese ruido ensordecedor de las campanas que llama al desuso de la feligresía yo hubiera querido ser el campanario de Dios montado en un caballito de carrusel de feria ¿es posible aún encenderle velitas a San Antonio rezar sin que nadie me acompañe el padre nuestro o extender las plumas del ave fénix? —intento ser normal por supuesto no es tarea fácil ser normal morir resucitar derribar los muros de Jericó he aquí el gran reto: quitarme los tatuajes dejar al animal en la oscuridad del aullido (durante las semanas las sombras a través de los espejos) ¿en qué desván de los relojes se sientan las semanas? ¿qué hace la claridad en mis demonios? Hay nombres oscuros que cubren mi entrecejo ahora tengo sed ¿viene a mí la bella durmiente del asombro o es sólo espejismo la silueta a través de los rieles del respiro? ¿en qué museo debo disecar la niebla de la crisálida del iceberg el juego de las esquinas del cansancio? llámame si quieres al número del infinito con un invierno de inocentes pasos llámame ya tienes la dirección secular de los espejos y la teoría multiplicada de las ficciones encontrarme es fácil en medio de los alambiques de la laboriosidad…

Barataria, 04.V.2013