VENT DE LA TORTURA

©Pintura de Hervé Lenouve

VENT DE LA TORTURA

Hay un viento que tortura a los murciélagos
y están las plantas chamuscadas de los soles muertos…
Philip Lamantia

Des de l’absència d’un cos fugitiu, les paraules de la demència als carrers del teu cos: em torturen els rituals del vent que es cola en la lluerna de les teues cuixes. Al foc d’un blues vessat, aquest nosaltres que mor en la decrepitud d’un bordell. Cada dia som espills diferents en el catecisme de Déu, o mort eterna en una nit sense constel·lacions.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VIENTO DE LA TORTURA

Hay un viento que tortura a los murciélagos
y están las plantas chamuscadas de los soles muertos…
Philip Lamantia

Desde la ausencia de un cuerpo fugitivo, las palabras de la demencia sobre las calles de tu cuerpo: me torturan los rituales del viento que se cuela en el tragaluz de tus muslos. Al fuego de un blues derramado, este nosotros que muere en la decrepitud de un burdel. Cada día somos espejos diferentes en el catecismo de Dios, o muerte eterna en una noche sin constelaciones.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Hervé Lenouve

CALLES DE ODIO

©Pintura Vladislav Yeliseyev

CALLES DE ODIO

There, while music scratches its scrofulous

stomach, the brute beast emerges and stands,

clear and careful, knowing always the exact peril…

Frank O’Hara

Nunca he desestimado el peligro porque hoy el odio está en todas las calles: es terrible el discurso de la desesperanza, o el antidiscurso en el agua de los lavabos; mis entrañas se revuelcan ante la bestia anquilosada de sus ojos. El escenario nos presenta un empalagoso sonambulismo con fuegos y falos demenciales: es tal la mutilación de la razón, que uno se viste de tile y afonías y fantasías góticas. Ya ni siquiera se puede orinar con la ternura del pasmo sino con el sopor de una entraña mutilada.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura Vladislav Yeliseyev

SED DE FURIAS

©Pintura de Per Kirkeby

SED DE FURIAS

The unchained sun, in raging thirst,

Feeds the last day to the first.

Djuna Barnes

Casi como un golpe, esta sed de furias en un vaso de espumas. Todos celebran la deuda de los días, o la mendicidad prolongada de los reajustes. Quizás pudiésemos dejar los puntos suspensivos en vez del punto final, al cabo si se quiebra el espejo, hay que recoger los pedacitos insomnes, las mínimas transparencias que quedan inútilmente extraviadas. Siempre estamos frente a la estupidez del último día; el trance, por cierto, no nos devuelve nada, ni siquiera el disfraz de aquel cisne, ni la mezcla de verdades y mentiras, puestas en la balanza. Lo único cierto es lo que no vemos de los puntos cardinales.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Per Kirkeby

MONÓLOGO

© Edgar Degas - Woman Drying Herself

MONÓLOGO

Y mis ojos lloran frente a las úlceras del dolor y al metal del cielo.

Mi memoria siempre juega al encanto de los desencuentros.

En el diente postizo de la felicidad, los espejos jamás envejecen,

ni siquiera en aquel monólogo de máscaras masticando jengibre,

o haciendo a dos bocas el submarino.

Luego cabalgo en la ingle aguda de los aguijones,

en el éter entero del día o  en opioide de mi infancia actual.

Raras veces salgo ileso de mi conciencia,

de los habituales funerales del horror que nunca acaban,

del polen trizado en el pez del silabario.

Claro que en la oscuridad descansa el cielo entre escupitajos,

agrios de peñascos y vapores.

Desconozco si es Mateo, Juan, Pedro, Lucas, el personaje extraño

en mi alma, el que centellea en la distancia,

de este trópico atravesado por la locura.

A mi me parece hostil el harapo, el abandono y la domesticación.

Es terrible cuando los zapatos carecen de la furia suficiente,

y no está cerca el olvido, ni la imagen tuya sobre mi piel,

ni el verdadero alivio para descender al infierno.

Cuando acabe todo lo miserable, seguro reposará mi bolsillo.

Y dejarán de roerme las ausencias.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

© Edgar Degas - Woman Drying Herself

ALGO APENAS ES

©Pintura VÍCTOR VEGA

ALGO APENAS ES

and now the luminous watch-hands
show after four o’clock,
time of night when straying winds
trouble the dark.
Philip Larkin

Y ahora la oscuridad ha bajado a las bisuterías, a los pubis dentados del musgo, al vómito fermentado de las eyaculaciones, a la nada terrenal de ángeles con pálida indiferencia. El viento entredormido maquilla las calles y la fosa séptica del alfabeto y el paisaje roto en la Babel de siempre. Nada es, apenas, la jerigonza insulsa del que río frente al maniquí o imagina rieles de extrema velocidad. Aquel farol, es otro escombro en las manecillas de la miseria.

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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura VÍCTOR VEGA

SIEMPRE EL LUTO

©Imagen Pinterest

SIEMPRE EL LUTO

Por siempre el luto en esta noche que comulga con altares.

El coágulo de sombras en la almohada como una ráfaga de heridas.

El eco de los zapatos mordiendo las sienes

de modo que todo se estremece: el alma se embriaga de abismos

ahí donde los agujeros de la tristeza hacen lo suyo.

El invierno de la desnudez derramada sus vencidos fuegos,

la carne apenas alrededor del duro carbón del cuerpo.

En medio de la sangre que bulle de rejas,

el cuchillo de los meses y este dolor constante a la orilla ciega.

Sobre el pecho, banderas y glorias pulverizadas.

En el corazón, mientras tanto, detenida la bacinica del firmamento,

o esa alegría vulnerada junto al pájaro del ímpetu.

Ya he quemado el viento y la brisa y asumo el desvarío,

como ese largo júbilo de la indigencia.

¿Qué existe después de la sorda tristeza de los muros?

—el luto, casi metálico, estremece mis dientes.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Imagen Pinterest

AQUÍ Y ALLÁ

©Pintura Per Kirkeby

AQUÍ Y ALLÁ

No hay límites, salvo el engaño que germina en todas partes.

La luz siempre nos vuelca a lo inenarrable de los vacíos,

o a ese viejo tanteo entre penumbras.

Fluvial la espina que se nos revela en los costados, como un riel

desplomado que empieza a beber el cuerpo.

—Juro que a menudo me toco para saber si estoy vivo.

Me olvido fácilmente de mi cuando oigo la  medianoche

a través de la campana del más allá.

(Uno libra batallas disímiles en el ámbito del recuerdo;

por ello, doy vueltas alrededor de las esquinas del presente.)

Procuro estar liviano para levantarme de la oquedad del aquí.

Mañana será otro cuento frente a los que parten y nunca regresan.

Acaso porque todo me impulsa a lo difuso y así lo asumo.

A la sangre profunda de todo lo que nombro, sea fugaz o perenne

realidad. Sea la luz o la oscuridad en mi cuerpo.

Del libro “Vallejo dream”,, 2019

©André Cruchaga

©Pintura Per Kirkeby

NOSTALGIA

©Pintura Alexander Zavarin

NOSTALGIA

Afterwards, when we have slept, paradise-

comaed and woken, we lie a long time

looking at each other.

Sharon Olds

Si algo queda es la luz de los cirios, o aquella savia de tile del candil a duermevela. Resucito en el verso final de los pies descalzos, o en la plenitud inacaba de los ojos. En el firmamento del sollozo, la brasa de la noche desenreda los recuerdos, el afán gozoso de los litorales. (Pero ya estoy cansado de claustro y metamorfosis, de masticar los trocitos del alba en medio del frío.)

Del libro “Paradise road”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura Alexander Zavarin

DENSIDAD

Imagen Pinterest

DENSIDAD

En la misma densidad de las sombras somos uno: nos queman las pulsaciones que acribillamos, el mugido de las deshoras, los transeúntes que exudan sobre la intemperie del follaje. Desde adentro se perciben calles de frío y chirridos de la madera que habla con el aire. Aun así, juntamos los pedacitos de ternura y le damos sentido a los ojos, al roce de los cuerpos habitados por la hoguera. (Tal vez nos alcance el tiempo para escribir sobre la almohada, todos los caminos del subsuelo.)

Del libro “Paradise road”, 2019

©André Cruchaga

ALMAS INVISIBLES

©Pintura Justyna Kopania

ALMAS INVISIBLES

Nuestras almas invisibles

Conquistan su presencia entre las cosas.

Jorge Guillén

En el país de las maravillas, nada significa el cuerpo derramado en el espejo: en la noche nos volvemos invisibles, salvo el aliento vespertino en los ardores de la ceniza. Siempre hay una suerte de fuga en el extremo del pulso. (Ahora sé que no es obediente el olor de la desnudez, aunque el ojo se encante en la rosa como ave de fuego inefable.)

Del libro “Paradise road”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura Justyna Kopania

EXPOSICIÓN DE LA MATERIA

©Pintura de Vanni Saltarelli

EXPOSICIÓN DE LA MATERIA

Arde el corazón expuesto a la hoguera de los sueños. La sombra dual canoniza esta perpetua asunción de la desnudez. (En el extravío, el infinito del gozo suicida, relampaguea en nuestra tumba. Sangra la boca sobre la piedra de la noche. Cada vez respiramos en el nudo de las laderas de nuestras horas fugitivas.) La lluvia se escucha en los cuerpos. Hierve el pecho hasta perderse en el submundo de la brea, en la cueva quemada de la avidez.

Del libro “Paradise road”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Vanni Saltarelli