ESPEJISMO

©Pintura de Hervé Lenouvel

ESPEJISMO

Nunca me han sido extraños los espejos quebrados del paraíso.

Ni la goma de mascar sosteniendo los dientes en tono absoluto.

Una hebra de luz danza en medio de la luna

como la huella que deambula en tus poros después de la lluvia.

Amanezco en el vuelo quebrado de una sortija de ecos,

entre el filo de la desnudez y los antídotos del pinar oculto.

Siempre me persigue un espejo de peces acribillados: en las venas

esta muerte invisible, que mueve mi destino a las aguas,

a ese otro mundo de trenes con acequias de rieles interminables.

En el sofoco de bracear entre las sombras,

descubro los minutos de saliva de tu boca, los encajes, en el trance

real de tus gritos agónicos, el arroyo noctámbulo del celaje.

A solas los contornos vacilantes de la orilla del escalofrío.

Alrededor de la dentadura, juegan los ecos de mi mendicidad.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Hervé Lenouvel

PURGATORIO DIARIO

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PURGATORIO DIARIO

En el sinfín nadie se salva de la noche, ni del culto a los vértigos del discurso roto de la opacidad. El humo se enreda en los diversos dialectos del fuego, o en el hueco del vómito del purgatorio. Antes nos vino la náusea con su cuchara de sal y el cuerpo al límite de las supuraciones: se abren los ojos ante la belleza de las idolatrías; quedamos pocos fuera del telón de las armaduras y los torpes maniqueísmos de una lágrima en este mundo de conspiraciones. Es como jugar a los razonamientos del estiércol o regresar al asco de los esfínteres, comedia a fin de cuentas de nuestras desgracias. En los disparates de la desesperación, aquellos rostros de difícil digestión y sospecha…

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

FULGOR DEL SOBREVUELO

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FULGOR DEL SOBREVUELO

En la marcha, una túnica de alfileres hace la diferencia.

O el vinagre de los tiempos inhóspito en el pecho.

Una túnica de sal muerde mis heridas, la misma que despierta

sobre las cáscaras de la inclemencia.

En el útero de la sombra, arden las esquinas de un cielo que golpea

diligentemente, esta sed postrada y silenciosa.

En mi, una luna de estruendos socava mis brazos. Cornea feroz,

en el sueño, toda oscuridad, el remo de piedra de mi barca,

el tropel de escamas en mi garganta.

Vencido el aleteo, solo el coágulo del rastrojo, hirviente de vacíos.

Mientras pulsa la ceniza, he de rasgar en tintineo del pálpito,

y recordar el candil de la última marea. O cruzar la brea.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Claudia Küster

EPISODIOS DEL DESTIEMPO

©Pintura de MARCUS BOHNE

EPISODIOS DEL DESTIEMPO

Del otro lado del abandono, el jiote de polvo de los días indecisos. La tentación siempre por ese paraíso borrado en los rincones del diario vivir. Todo está tan lejos ya, que el sueño me parece antiguo, un grito en el barro del infierno, un juego que pervive en lo inagotable. En cierto modo, extraño la oscuridad y su inevitable destiempo. Extraño aquella voz de la infancia aunque me niegue. Aun me duele el eco de las rodillas y la salida a las calles. Da pena morir todos los días en los feos incendios de las cruces. Da pena, también, el despojo de la desnudez y el extravío en tus encajes, la torpe sombra de la lluvia.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de MARCUS BOHNE

DISTORSIÓN DE LA MIRADA

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DISTORSIÓN DE LA MIRADA

A través de mis manos desemboca la oscuridad del asfalto.

Por doquier el plato vacío como los hartazgos del moho

en un machete: en las ojeras ahumadas de la mesa, el hambre

ceñida al horror del paraíso prometido.

Nunca a mis ojos fue extraño el argumento a un mejor destino;

y mientras eso no sucede, sigo aquí, desvivido en el espejismo,

o en los veleros miméticos del espejo.

A ratos se asoman a mis ojos enjambres de vacas.

A ratos los muslos tuyos sin diluirse en mi boca de sombras.

A ratos la quemadura de tu aliento en el desvelo de mis venas.

Una cueva de insectos amenaza los siete círculos del fervor.

En mi cama bailan salpicadas sin tiempo mis pupilas.

Por si acaso, la imagen del trasiego me sirve de testigo.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

SAN SALVADOR EN MI PECHO

Imagen tomada de la red

SAN SALVADOR EN MI PECHO

No hemos nacido para el canto sino para el acopio
de las palabras en el rechinar de 1os dientes.
Enrique Lihn

San Salvador con sus bestiales juegos de palabras y ritos feroces.
San Salvador enclenque en las cunetas del sueño, desteñido
en los ojos de la infancia, en los callejones donde está la muerte.
Nada me hace pensar diferente a lo inmundo de este Paraíso,
cuando muge el dolor y proliferan los embustes.
En un petate de desamparo, las simetrías de lo inexpresable,
las uñas con sarna de fatiga, el lento bostezo de las cicatrices
y los sudarios falsificados del abrazo.
Entre dientes y bocas de despropósitos, San Salvador, calamitoso,
torpe en el deseo que aguarda, asustado en la penumbra.
A veces cansado en las arterias del despojo, entre añicos de voraz
absurdo y homicidios, inasible en la ternura.
En las noches, un somnífero hace la diferencia para evocarte.
.
Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

DISCURSO REVELADO

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DISCURSO REVELADO

Ofrendamos esta suerte de prolongar el clímax de las calles.

En lo humano del dolor, cada queja se fue haciendo oscuro río.

En cada grito una cripta dolorosa, una tumba de mar, aquí,

en las sienes, un tren de féretros amargos en la boca.

Nada dijiste antes a la espera. Nada a la sombra muda del llanto.

Nada a veces la piel, sino el abrojo de niebla en las mañanas,

el cansancio de lo que no tiene límites y se prolonga, quizás,

como un litoral de sueños.

Mañana ya no estaremos, tampoco el castillo de naipes, ni aquella

litera tangible de tibias cobijas. Ni el pelo en la sopa.

Será como la ceniza, torpe destino. O urgida llaga.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

PRESAGIO DE LA ANGUSTIA

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PRESAGIO DE LA ANGUSTIA

Ya solo me queda la escarcha del sudor de todos aquellos días.

Llevamos a cuestas la tragedia de los ataúdes y la oscuridad

de una tragedia: grito sobre la pared de fuego de la rosa,

o sobre los guantes tumbados en mi boca.

frente a la túnica de las furias, los barrotes secos de la esperanza.

—Ahora ya no menciono la quemadura de peces en la piel,

ni el azufre de tu sangre en mis brazos, ni la tierra que nos espera

por igual, en la hora undécima del filo.

Voy solo y en silencio poniendo la otra mejilla. Cesa la luz.

Voy con mis zapatos mortales, hacia el mayo de mi natalicio.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

DESPUÉS, LA DESHORA

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DESPUÉS, LA DESHORA

La vida en tiempo se vive, tu eternidad es ahora, porque luego,

no habrá tiempo para nada.

Luis Cernuda

En el instante de pensar en lo remoto, los jardines dormidos

del destino, y el río en el que uno no se lava dos veces

los genitales. Entramos con sigilo a lo recóndito de la vida: es nada

esta suerte porque cada día tiene su misterio. Salvo la desnudez,

todo se desdibuja al final del día.

Ya se nos acaba el tiempo pensando en la eternidad, sin alcanzar

ese paraíso insondable: aquí, solo hay acumulación de noches,

la suciedad que dejan las tormentas, el perro transeúnte

de la bruma, la sospecha en la boca de la sombra, el escombro.

Abro, ahora, mi alma. Después todo será holocausto, o pañuelos.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga