CIRCUNCISIÓN DEL OLEAJE

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CIRCUNCISIÓN DEL OLEAJE

De la raíz sudorosa del hambre, los ojos cegados por el grito del viento.

En la densidad de los calambres, se propaga la circuncisión del oleaje.

Entre el sonambulismo, los linderos de la noche quemada de los sermones.

Cada vez huelen los pájaros a túneles amargos.

El movimiento de cabeza solamente llamando a la puerta, las manos

irrevocables de la madera, el cincho de saliva como largo inventario,

esos días sin importancia únicamente para hacer números,

contar una a una las palabras quemadas,

regresar del mismo viaje con la certidumbre de no saber del tiempo.

Ahora veo en la palma de la mano todos los veranos, las aguas cortadas,

el deletreo de los zapatos, o los trenes arremolinados en estanterías

de dudosa senectud. Junto a mí, la gota del latido.

Hasta hoy no se han abierto las aldabas del deshielo, ni la ventana de caballos,

ni ha vuelto el niño bajo la lluvia,

ni la orfandad ha dejado de ser compañía del espejo.

Siempre voy ciego y atardecido como las aceras, tiembla la oscuridad

de mis rodillas, frente a la demasía de las culpas. Vuelvo al instante vivido,

vuelvo ciego de risa y roto de horizonte, roto de nombres cayéndose.

Camino en medio de bocas descarnadas de niebla, entre la memoria de metales

sin voz, desnudo de sequías como el silencio.

Ante tanto rastrojo, enhebro mis pupilas en la tierra amortajada del tórax.

Barataria, 2017

RELECTURA

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RELECTURA

Tintinean, lentas, las monedas de saliva sobre el cuerpo. Junto a los párpados,

la realidad ecuestre de la desesperación, la lluvia sometida a cierta

hipnosis, y los dogmas al punto de la indecencia.

No hay una teología que explique las campanadas de la respiración al momento

de poetizar ese confuso aleluya de las poluciones, el paraje húmedo

de círculos y el creciente desvarío de lo inasible.

En la plegaria del entierro, me obligo a morder el tabaco de la fe y dejar

el ritual de los puntos suspensivos con su gusto de pasión sostenida:

la lengua aboga por ese bosque de profundidades inciertas.

En las paredes del sueño, resbalan los peces húmedos del fuego.

Arden las estrofas de cada movimiento de la bóveda, la rima del vilano,

o la simple página donde se tensa el apocalipsis.

Me apoyo en la antesala de las muletas del paraíso, en las costuras de espuma

del desquicio, en el relámpago desmedido de los ataúdes.

En la piel agónica del fósforo, la flama submarina y su propia levadura:

todas las lunas suben al sonambulismo de la boca.

Del testamento de la mesa servida, los jeroglíficos de los mordiscos;

después, muere uno desposeído de pecados, entre el crimen y sus monumentos.

De la historia, los ahogos y el susurro de los trenes, la escama del follaje,

y su arpón de recuerdos y andrajos.

Así como en los libros, uno acaba releyendo la misma historia y su aguacero.

Barataria, 2017

GOLPETEO DE LIBÉLULAS

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GOLPETEO DE LIBÉLULAS

Penden de un hilo los abrazos de la niebla y la gota de sed que tambalea

sobre la noche: nazco de cada argamasa que forman los incendios;

otorgo a los relojes su condición de combatientes.

Huelo la artillería de pájaros que muerden el pelo desgreñado de las sienes.

Siempre adivino los arrojos carnívoros del apetito y envejezco en ello.

Ante el panal y el enjambre frente a mis ojos, me sumerjo en algún vagón

o, en una ventana impoluta, o en la cavidad de una hoja de ciprés.

Mientras los herrajes muerden el sonido, el golpeteo de las libélulas,

los poros de cuerpo gastados en el suburbio de la historia.

En aquellas pupilas de cinc de la desazón, los plurales paraguas de lo ineludible,

el devaneo peligroso de pensar y escribir,

la abundancia de hartazgos de los simulacros, el ejercicio del silencio,

para ahuyentar las disidencias: la obediencia nunca produce dolores de cabeza,

sino amantes plácidos que disfrutan en lo posible los diversos sueños.

—Vos y yo, —en realidad—, podemos vivir en algún resquicio de prefijos,

o en ese juego de aprendiz al que uno entra con temeridad.

Una rama de relinchos hurga en los oídos.

Ahí se hunde desgastado en campanario: calla, de seguro, el alambique.

Cada imagen del cuerpo espía en las aceras hasta perderse en sudor.

Clama la solemnidad de cuanta verdad hemos aprendido del ruido de llaves.

Al final, resulta confuso y difuso el palabreo de tantas estampillas sordas.

Barataria, 2017

DESNUDEZ DE LA NOCHE

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DESNUDEZ DE LA NOCHE

En cualquier parte abundan los sobresaltos frente al terror cotidiano.

Sólo hay condiciones para el aburrimiento y el dolor.

Las arrugas de la noche son tercas como la pureza de los remordimientos.

Nadie podrá devolverme todos los rostros que vi en la infancia,

ni las estampillas empinadas de las ferreterías, ni la niebla comiéndose

el césped, ni la nube de barrilete colgando del hilo del infinito.

Hoy el mundo se vacía en mi pañuelo, semejante al invierno.

Sobre el mal gimen mis ojos: al mirar se gastan mis párpados en lo derruido.

El dolor —con su piel ronca— se ha hecho innumerable y ávido.

No hay pájaro sin herida sobre los caminos de la memoria.

Aquel musgo despoblado es la imagen de fondo de mis recuerdos.

Ahora sé de todas las aguas retorcidas en la garganta y sus manotazos.

El miedo nos regresa a muros de hollín para convertirnos en monaguillos,

para llenar de bruma todas las palabras del tórax.

Uno nunca puede estar a merced de la almohada, se queman los tejados

y naufraga el viento con todas sus quemaduras indomables.

En esta gran noche penden de un hilo los trenes y duelen las paredes.

No veo una rama de olivo, pero sí abundantes cruces como un sol

desangrado a picotazos: es tal la hartura que se quedan cortos los retumbos

de los resumideros hambrientos de telarañas. Corto el espinazo del arco iris.

Hoy, debo quitar la sombra y los espejos invertidos del planeta.

Barataria, 2017

MUNDO DE BARRO

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MUNDO DE BARRO

Somos mundo de barro nada más. Allí se condensan todos los fuegos

del aliento y esas lunas, a veces, inexpresivas de las palabras.

De pronto una caricia me resulta incomprensible entre tantos rudimentos;

sé de la desesperación que remontan mis debilitados vientos,

y de lo irascible que resulta la sospecha.

Sé de los pájaros afiebrados de la noche y su remoto cierzo de oasis.

Sé de las jeringas que se aferran a las venas y del matapalo que engendra

féretros y de los candiles que siembran el tizne

y del ciego desorden de caminar entre múltiples tempestades.

Uno puede pensar en el único universo posible: el silencio, el camino sordo

de la demasía, las aceras ahogándose en las insinuaciones.

Ya he perdido la ráfaga y la corporeidad de los metales: el infinito es quimera

para mi materia, tan mutable como los cambios de estación.

En otras manos, mis manos perennes de barro sin que pueda prescindir

de la fábula, sin que deje de ser tanteo.

También los lenguajes consagrados se desmoronan.

Uno lo sabe cuando deja de palparse, entre negras y densas muertes.

Cada vez el rostro es de nadie. Y queda descampado en la tierra.

Ahora sé que sólo soy carne del tiempo, terrible aridez de lo impronunciable.

Soy menos que hambre, después de todo.

Aquí únicamente hay escombros para los días venideros…

Barataria, 2017

A INMEDIACIONES DEL SILENCIO

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A INMEDIACIONES DEL SILENCIO

En las inmediaciones del silencio, los ecos de las calles enloquecidas

de miedo, y apenas la luz en su harén de sombras.

El espejo de niebla entre las pupilas y la desesperación a cuestas

como almohada de ojeras en el intenso rito de los nichos de la deshora.

Uno se queda atónito ante los minutos de la impaciencia.

En las esquinas de algún lugar son inevitables los pecados, la ebriedad

hundida entre dentaduras, entre candelabros cuya cadencia nos remite

a predestinadas reumas: la noche es así cuando acecha desde su útero.

El silencio es fiero cuando se convierte en hangar,

cuando deja de ser palabra, y se torna golpe enfurecido.

En estas inmediaciones nos interrumpen las luciérnagas deshaciéndose

en ríos de ahogo hasta hacer su nido en las sienes.

A veces es tarde cuando zumba la sed de las semanas: callan los calambres

de las imposturas, y también los adoquines que conducen feligresías.

Desde luego sigue el goteo con su grieta implacable.

De uno u otro lado no existen relojes mágicos, ni desahorcados,

sólo la huasanga de desesperación de los engendros paridos por la tierra.

A veces nos persuade hasta la embriaguez este desquicio del martirio.

Tacto y nariz, conocen la dureza extendida de la acidez.

Todo es elocuente cuando se desploman puertas y manos y memoria.

Al cabo me quedo, me disuelvo en la amalgama de cabezas de la noche.

Barataria, 2017

TRAVESÍAS SUMERGIDAS

Imagen cogida de la red

TRAVESÍAS SUMERGIDAS

Mientras le quitamos los ronquidos a la memoria, el ojo lee los agujeros

de las sombras, la estación que nos arrulla los brazos.

Siempre son idénticos los zambullidos del respiro, al agobio de los mareos

que producen los objetos cuando piensa en lejanías o el incienso.

Sobre la ventana de los desembarcos, adentro, la tirantez de lo asqueado,

los rastros agrios de la perversidad, las muecas extendidas de las pócimas.

Allí, en las manchas de lápices de las aceras, los variados trajes

de los espectros, quizá algún alarido de silencios,

quizá el alfabeto de los clavos atenazando las palabras del cielo.

A través de travesías sumergidas, la respiración de la distancias me da

el horror de mi itinerario extraviado, o el retrato fenecido de las ventanas.

Aúllan los minutos sacudidos por el hambre y las feligresías despobladas.

Hay quien desea tener de reliquia un vagón de telarañas.

(Yo me conformo, apenas, con la mueca de tu ombligo, con existir

entre lenguas de ceniza, atragantado de demonios.)

Todo avanza en las profundidades del jengibre, la lengua de los naipes boca

abajo, los desiertos de rapiña, las ojeras puntudas de los simulacros.

Ante lo inmenso de cualquier porvenir, avanzan legiones de alquimistas.

Además de las sombras enroscadas de los recuerdos, el cielo raso

de los féretros, la ubre de los muertos, la hojas torcidas de la mudez.

Ya al punto de saltar la travesía, me ahogan los pespuntes de lo incierto.

Barataria, 2017

UMBRAL

Fotografía de ERIKA MORILLO

UMBRAL

Allí, en el umbral de la puerta, la madera arrugada del sigilo, el dintel

y su interminable ojo de fuerza. Y su imagen de claustro desafiante.

Casi el fuego semienterrado del destino y la dimensión del pulso,

los destinos diluidos en las quejas,

o la sombra desdibujada del aliento, o los miedos agolpados en la sangre.

De una noche a otra soñamos con los olvidos.

En la profundidad de la palpitación, hay tardíos páramos y oscuros techos,

caminos que esperan ceñidos al entrecejo, ausencias que quieren revivir.

Para cruzar el desvarío del polvo, hay que recoger, primero, los vestigios

del granito y mirar hacia lo invisible del tiempo.

Hay pedazos de extravíos en las pupilas y enmohecidas diafanidades.

Llaves y ojos protagonizan las empuñaduras, gruñen de idéntico moho.

Cuelgan guijarros de las palabras, detrás, máscaras lunares.

El aliento amargo de colillas salta con su dentadura de furia.

En el calor de mis brazos, las cacofonías de una risa fosforescente;

mientras pienso en muletas simuladas, las apariencias tiradas de un puntapié.

Uno devuelve la mirada en cuanto puede hasta llegar al fondo

de lo imponderable, de las paredes disecadas de las semanas.

De cada paisaje resbalan piedras y caballos de enloquecidos cascos.

—(De aquel umbral y sus vestimentas, sólo el tren de la memoria endurecida

de moscas, sólo el escupitajo disuelto en las aceras.

Alrededor de mi olfato, los kilómetros de ronquidos del recuerdo.)

Barataria, 2017

RECONSTRUCCIÓN DEL AIRE

Imagen cogida de la red

RECONSTRUCCIÓN DEL AIRE

Desde el cuello de los caracoles reconstruimos el aire de la humareda,

los somníferos para olvidarnos de las úlceras de las semanas.

Siempre uno debe fingir para escabullirse del cúmulo de los semáforos,

quitarle las astillas a la noche, arrastrar puertos empuñando las manos,

husmear el sigilo, aletear junto a alguna puerta.

Todos los pensamientos se deshacen en los huecos del grito.

Resuena el absoluto con sus grilletes de lívidos espectros: tanta miseria

abulta las encías y hace de la luz, modorra presentida.

En el vaivén de la lágrima, triste la cobija de las palabras, las manos todavía

sin pronunciarse, los brazos quedados en el respiro de la ventana.

Agotada la faena y gastado el rostro, el silencio y el cuerpo pétreo.

Cerrado el ímpetu habrá que morder la hoja enceguecida del ombligo,

respirar allí, la dentadura del deseo,

la religiosidad de los imanes, el húmedo espejo de los imaginarios.

Arrojados al resumidero de la noche, habrá que rehacer el espinazo del aire,

quizá hasta la piedad en medio de tanta telaraña,

quizá hasta las mandíbulas para suprimir el titubeo de la hojarasca.

—Del otro lado de lo invisible, es posible deshacer el puñado de moscas

y proseguir aun goteando de dudas. Y ver la extremidad de los espectros.

Al límite con la desnudez de la tierra, viene el cuerpo y su desapego.

Aquí, leve la hoja y el caballito de madera oscurecido de tacto por el tiempo.

Barataria, 2017

ESCORIA ENTRE DIENTES

Imagen cogida de Printerest

ESCORIA ENTRE DIENTES

Conozco la escoria que se desmenuza entre los dientes, la ropa vacía

de alguna lágrima, los zapatos de polvo en calles oscuras.

Además de las oscuranas, alguien trafica con la noche, mastica tabaco

y palabrea desmochados pájaros.

Soy solo un animal que indaga entre la maleza y advierte sus temores.

Para el tiempo desconocido soy labriego de mundos: el infierno es apenas

ese disfraz aburrido de muchos deslaves.

Por cierto, en el aliento se enrollan  bufandas de aire y cautivos letargos.

Ignoro qué dicen los trapos viejos cuando susurran al oído.

En el tórax se tullen las miserias sin posibilidades de persianas.

Hacia alguna cortina de ceniza, el ladrido de la nostalgia como eco ahogado.

Siempre en los huecos hay sonidos imperecederos.

En la sal, el conjuro creciente de las estatuas, la rama oscura de alguna

campana, la hipnosis podrida de las telarañas.

Ya he perdido, por cierto, la cuenta de los meses y los pies que arrastran

mi sombra y los oídos que me explican el sustento y mi otro nacimiento.

Empiezo a desatarme los nudos de mi laberinto.

Aprieto el ala de mis osamentas, los pantalones rotos de los golpes.

Uno nunca sabe hasta dónde llegan las torceduras de los senderos,

ni hasta qué edad se puede andar descalzo, entre tantos guijarros y agujeros.

A estas alturas debo estar loco, loco pacífico, claro. Creciente de infinito.

Barataria, 2017

GEOGRAFÍA DE LA SOMBRA

Imagen cogida de la red

GEOGRAFÍA DE LA SOMBRA

En la geografía de la sombra, la música aterida del poniente con su peineta

perfumada de aldabas o su bruma de ídolos haciendo la siesta.

Quizá sea suficiente escuchar el murmullo del viento cuando cruza

las ventanas con su follaje de dolientes osamentas.

Hay sombras como un puchito de ruda en el aliento. Sombras de colillas

en la deshora del tabaco y en la vigilia quemante de las alas.

Siempre se dispersan las campánulas en los sombreros de lo agreste.

Sobre la abeja herida del pálpito, el metal del minuto deshojado,

las paredes de granito y los anteojos grises de las peluquerías.

Vuelvo cada vez que puedo a socavar mis ojos en el mantel del hambre;

y luego, en su gastada geografía, lamo las cornisas sin ningún protocolo.

A veces solo quiero desnudar mis alas, y enceguecer en mi sepulcro;

otras veces, mirar con indiscreción las fotografías del sedimento,

la hoja oscura del sollozo que se escapa de mis viejas manías.

Entre los tantos muelles a los que llego, está el de la impudicia:

a veces es atrio mi tatuaje, la dentadura olvidada de los meses.

Al desamparo de mis delirios, le añado ciertas pócimas, cierta camisa;

y a menudo, las piedras que desfallecen en las cáscaras de mi letargo.

Vacilo frente al aleteo de los prostíbulos.

Tengo por felicidad la patria de la sombra, los trenes sin frontera de sal,

y esa metamorfosis líquida de los espejos, digerida e intransferible.

Barataria, 31.III.2017