Cuentas de la ira_André Cruchaga

Pintura: Juan Gris




Cuentas de la ira

…si el sueño cruza y es tangible,
Puede ser realidad la vida entera.
Waldo Leyva

En vez de sueños tengo ira e insomnios:
—Hay abismos como caricias,
Fuego de dientes, hartos de cuervos,
Espejos de ironía, engañoso cielo
Y no un horizonte de alas.
Fuera, el día se viste de roca:
Roca creciente, áspero granito en la garganta.
Hay días con musgo —caras con tapices;
También noches —grutas de oscuros botones.
Uno camina entre pedazos de calles,
Calles rancias de tiempo.
—Juro que el miedo hechiza; la misma
Fosa común de la carne persigue la muerte.
¿Dónde están los brazos de la ley?
La vida cruza entre siniestra basura:
—Anuncios, desveladas conciencias,
Manos de antigua tristeza
Y nostalgias tocadas por la ausencia de todo.
Todo: sombra, muro, ojos sin arcano:
Extenuados vacíos del milagro.

— ¿Qué tierra florece en la entraña?
¿Tierra, acaso? ¿Surco, semilla?
La luz que vimos y veremos se hace de la sangre.
¡Es triste el tiempo e inefable la vida!
—Tiempo y vida: nada más ataúdes
Colgando de las lágrimas;
Nada más vendas para amordazar las sienes
Y el raro corazón del horizonte.
—No se avanza en el sueño!
No tiene forma ni gracias —es de la suerte del viento.
Es del azar, —dispersa materia de espejos:
Hambre y no luz —engañosa
Hambre y luz,
Nutrido zumo de labios, abiertos a la náusea.

¿Qué amor florece en la tierra?
¿Qué tierra del poder nos tizna?
¿Qué tizne desencadena espíritus siniestros?
¿Qué mitos o fábulas arrastran su lengua?
¿Cuántos insomnios tiene esta lengua de violines?:
—Dos eras de sueños y cadenas: mesa de vampiros,
Raras especies:
Nada más sombrío que el cuerpo sin brazos;
Nada más cierto que los basureros
Y los cadáveres como pupilas de cruces.
¿No hay amor que se centre en la vida?
—Amor para ascender. Tiempo
Para edificar el mundo;
Desterrar el caos para heredar el alba.
— ¡Hay que tocar las semillas y nacer!
Fluir. Coronar el horizonte de memoria;
Restituir el universo, cercenar los genitales
Del oprobio,
Engendrar luz para ser: — ¡Ser!
No instrumento de una tregua con alfileres,
Sino luz total, restituida llama…
Barataria, 29. 08. 2007

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Presentación de libros_André Cruchaga

Ilustración: Invitación




Invitación


Presentación de libros:
Pie en tierra
Oscuridad sin fecha


Presentados por:
La poeta y escritora salvadoreña: Claudia Hérodier

Acompaña con su guitarra:
la poeta, escritora y cantora
Nora Méndez.

Día:
6 de septiembre de 2007,
Hora: 18:30 horas.

Lugar:
Centro Cultural de España,
Calle La Reforma #166,
Colonia San Benito, San Salvador,
El Salvador.

Nuevos cánones_André Cruchaga

Pintura: Juan Gris





Nuevos cánones

I

Estamos viviendo la era de las sombras:
Nada es cierto aunque todo pase
Frente a nuestras narices;
Alguien puede robarte la vida con un puñal
De horrenda hechura,
Y después caminar lentamente tras la lluvia
Como un perro entrenado para caminar
Sobre los hilos del abismo;
También puedes caer en el alud de una protesta,
Romper la torre democracia y después verte
En las huellas del escombro;
Puede ser que llores de impotencia y hagas tuyos
Los cuerpos soterrados
En el World Trade Center y quieras
Incriminar a Dios por tanta energía desbordada
Rondando el patio de tu casa, las azoteas
Y los sótanos donde no entra mosca alguna.
La profecía de los espejos está cumplida:
Macabra es la imagen que busca a sí misma
El grito, el vómito y la cúpula;
El grito, la blasfemia y no el atrio de la armonía;
El grito y el destino disperso en una realidad
De domésticos litigantes.

Hoy se palpan más los ruidos a la hora de los zapatos;
Los que están naciendo están dominados
Por el cataclismo de las próximas horas.

Es imposible la lluvia sin olvidos;
Lo es el dengue en los platos, en el vaso del difunto,
En el esqueleto de un futuro incierto
Donde los anteojos se vuelven réplica imposible
De los ojos
Y las evidencias: sombra y muerte, sólo eso
Universalmente hablando
Tal como hasta hoy ha sucedido: un coche bomba
En Afganistán, una emboscada en Irak, la crisis en el Líbano,
Un Tsunami en Santorini, Krakatoa e Indonesia;
Una huelga de mineros en Gutstinerdloch, México o Bolivia;
La lucha contra el terrorismo de los Países No Alineados;
Las tormentas tropicales fluyendo a contratiempo,
Para luego convertirse en huracán de vigorosa turba:
Dibujar la muerte entre un redoble de vidrieras rotas;
Y una y otra y otra protesta en El Salvador
Por la falta de agua, cuya sed creciente derriba los muros
De la indiferencia…
Barataria 12.09.2006
Del libro inédito: Caminos cerrados, El Salvador, 2006.

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Del Libro: Destellos del tacto_Poema VIII_André Cruchaga

Pintura: Joan Miró





VIII

Oscura noche donde caen mis ahogos:

Compañera del miedo, el asombro…

De cadáveres ha sido hecha, del páramo

De la soledad, de agónicas entrañas.

Porque soy estoico soporto el embate;

Porque tengo sed busco el manantial;

Porque mi angustia es de campánulas

Busco los arroyos y los abrevaderos.

Porque soy del invierno busco la lluvia;

Porque, al final de cuentas, la noche es confidente

Escribo en sus pergaminos mi dolida huella.

¡Ah, esta noche oscura, noche de blues

Donde mis brazos se abren como alas

Sobre el estremecido barro de la conciencia.
Chalatenango, Peñón del Cayaguanca, febrero de 1997
Del libro inédito: Destellos del tacto, El Salvador, 1997.

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Plenitud del caos_André Cruchaga

Pintura: Giorgio de Chirico




Plenitud del caos*


A María Eugenia Lizeaga

"Na guerra não existe vitória, mas sim diferentes graus de derrotas."

(Paul Goebbels - Político alemão - 1897-1945)

Nadie acierta a vivir en paz.
Envejecemos junto a la noche,
La pólvora y la tortura;
De la vena rota, el equívoco y la saña,
La carne arde sin vestigios de trino:
Piedra es el frío ante la casa devastada,
Sombra la cultura del horror:
Cadáveres en el festín de la saliva,
Miedo en el refugio de emboscados disparos.
Este tiempo fue hecho con frágiles diques:
Las moscas maduran en las bocas;
Sórdidos andan los cuerpos
Entre endurecidos bostezos
Y hondo jadeo.
La vida no cabe en las paredes
Pintadas de sangre;
Las instancias de la tregua,
Tienen un vestuario ajeno
A la memoria.
La vida se eriza ante la ramazón
De los relámpagos;
Sábanas de hollín sacuden las ventanas:
La ceniza impera en el aire.
Ahí el mundo refleja su humanidad.
Entonces, uno se da cuenta, por desgracia,
Que la historia no está hecha de sonrisas,
Sino de una “guerra de contrastes”,
Discursos
Y millones de personas en la intemperie
Aleteando frente al caos y el hambre.
Entonces uno se da cuenta que el Mundo,
Es ese escombro sudando un misterio huraño
Como la ironía reseca del anhelo…
Barataria, 31 de julio de 2006.
_____________
*Poema publicado en www.lunaeamigos.com.br, de la escritora Delasnieves Daspet, de Brasil, agosto de 2006, como resistencia a la guerra de Israel _el Líbano.

Del libro inédito: Caminos cerrados, El Salvador, 2006

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Círculo de la polilla_André Cruchaga

Pintura: Marcel Duchamp_Desnudo bajando una escalera(1912)






Círculo de la polilla

Hoy, unos confunden la verdad con ciertos fundamentalismos;
Otros el sueño con la tierra prometida.
Sin embargo, noche y día este siglo es sarcófago,
Nudo de puntos suspensivos,
Aleluya del vértigo
Y la prisa,
Vagido de rocas en la hojarasca de las sienes,
Labio en desorden rasgando nubes
De oscuras puertas
Y hojas oxidadas que crujen en la plenitud
Del delirio.

Todas las ciudades tienen arrugas en sus aleros.
Están asediadas por la tinta de la muerte.
Las murallas y su anacronismo y sus fantasmas,
Niegan el mínimo hálito de sosiego.
Mientras la niebla sea látigo de horror,
Y la lengua una sábana silenciosa;
Mientras el alfabeto no sea natural cortejo,
Y la esperanza acechante candelario,
Estaremos condenados al vacío,
Al ala náufraga del escombro.

Hoy, andamos cuadras, pasajes, kilómetros
De muerte. Los meses también son eso.
Lengua y muslos desembocan en tuberías;
Salimos y jamás regresamos a la misma puerta.
Dormir ya no es un verbo necesario;
Correr en cambio, se tornó imperativo
Frente a esta lluvia de alfileres
Horadando la conciencia.
La uña y el arma se han vuelto infinita caricia;
Trasluz de pústulas la comida,
Beatífica la doctrina clandestina del hampa,
Profético el lento fuego del alba.

La paz aún es ojo velado por la indiferencia.

Uno agoniza. A la garganta sube esta malsana
Geografía del miedo:
Monótona centella de la ceniza
Parecida a una veta de humo
Trepando en las sienes…
Mientras se discute el desvarío de la espuma
En los foros, el caos resuena
E irisa con su azogue
El viento augural de las ventanas…
Barataria, 22.10 de 2006

Del libro inédito: Caminos cerrados, El Salvador, 2006.

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Antigua soledad_Poema XXXIV_André Cruchaga

Pintura: Georges Braque_Bodegón con mantel rojo, 1929.






Antigua soledad_Poema XXXIV

Un desierto se ensancha en las sienes:
Las heridas de vivir entre el gozo
Y los ensimismamientos;
Entre la voluntad y el magma de la carne.
Creo que la angustia me salva. También los labios
Desiertos de la entraña sobre las lágrimas.
Las sombras ausentes en el silbido de los eucaliptos,
El tren de los espejos en su contrapunto…

Ruedan por doquier los silencios deshojados;
No puedo ser indiferente frente a la geometría
De los pétalos. Alguien me llama
Hundiendo su barca de lienzos…

Del libro inédito: Antigua soledad, El Salvador, 1994.
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Frontera de la noche, tú, País_André Cruchaga

Pintura: Juan Gris_Naturaleza muerta, 1917.





Frontera de la noche, tú, País

…País fronterizo de la noche
José Antonio Escalona Escalona

Vago en el agua sollozante del crepúsculo.
—Sangre. Sangre. Vaho. Gritos. Noche.
Estoy en la frontera de la carne y los huesos.
El País uno lo vive aniquilándolo;
Se funde en cenizas galopantes. Llamas. Crujidos:
(Aunque haya quien diga que hay
Necesidad de venderlo al mundo, tierno,
Hermoso, sin angustias).
Sin duda la esperanza es un gozo de la fe.
Sin duda hay ojos que no ven
El zarpazo, iceberg de la violencia,
Resuello de moscas como mares sobre la tierra.
La muerte aúlla con su musgo errante:
Vacía las entrañas y la casa y los sueños.
Eso que pasa en las calles es el País,
Así, alambradas de pólvora y cuchillos.

Esta arqueada vida es signo de cruces.
Cuelga de las ventanas, del hilo del horizonte,
Pústula del caos —desvarío de la muerte,
No del alma, zanjas del terror:
Cadáver sobre los hombros, colgando sus ojos
De tormenta furiosa.
Así te vas haciendo —o te están haciendo—
Frontera de la noche, sesgado pan.
¿En qué fosa caen tus raíces? ¿En qué tumba la risa?
¿En qué mesa el odio, galopante imperio?
Así te palpo. Jodido y jadeante.
¡La tristeza aparece como un muro de lamentos!
Las pupilas caen en lo grotesco,
Evaporada calma frente al horror.

Toda esta tierra es luz desunida;
Y así se nace, no en la transparencia,
Sino en ciego arrebato de contrarios.
Nada es la historia cuando los transeúntes
Pierden el lenguaje interior de las hormigas;
Nada cuando el eco sustituye la palabra:
—La sangre es la evidencia. La sangre del cordero.
Piedra el estado del hombre; arco, el paraíso;
Sombra el tiempo, espejismo de la conciencia
Sacudiendo los huesos del aire.
¿Qué luz nos das? —Luz de hierro.
Espacios invisibles donde la silla es piedra;
La cama, el amor feroz tierra del prójimo.
—La luz no es igual: nos hizo seres desvalidos:
Bultos, apenas de un sol nocturno,
Feroces osamentas, huecos del graznido.
—La luz verdadera no existe:
Da miedo el tiempo en su constante derrumbe.
(Así va el País, rompiendo los tejados:
Sangrando en sesgo hacia el futuro).
Luz de espera en otro cuerpo, en otros ojos
Que nieguen la ceniza de la historia…
Barataria, 05. 08. 2007.

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Autorretrato:El País_André Cruchaga

Pintura: Joan Miró_La lámpara de aceite

Autorretrato: el País.

Entre adobes de rancias venas
El bisturí del calendario, —pesado camino
De fantasmas—, está la vida
Con sus uñas, garras de un frío oscuro
Como la tierra misma.
El País sangra por más globos de rocío
Que se inventen
Y se llenen de luciérnagas las verjas.
El País está lleno de gritos,
Nostalgias y traumas:
El escombro, aunque absurdo, es la ración diaria
En los parques, calles y avenidas.
Vivimos una especie de siniestra ecología:
Nuestro hábito es la inconciencia,
La razón parece apenas un fósforo
En la palabra;
Noche donde la lluvia se muestra áspera
Y el aire, vendaval de ruinas.

Todos los días sufrimos la sabiduría de los ideólogos:
La teoría del lucro ronda los sueños
Como la zarza repartida en la espuma.
La sangre es de hambre, el ojo abierto,
La tumba comida por la noche
O sorda de pájaros, oscura forma del presente.

El País está lleno de ahogos y puntos suspensivos.
Pende de un hilo el horizonte,
El desorden se abre como un periódico burlesco
Y así fluye el ojo, pupila de la muerte,
Sobre el escombro del insomnio,
Rotos párpados pulsando en las venas.

La fisonomía del País se quiebra
A la hora de demandar sabiduría a los políticos:
El campo, —el campo de batalla— está
Hecho de túneles y temperaturas calcinantes,
Capaces de convertir la carne,
En violentas osamentas.
Un pequeño grupo de cada lado del celo,
Rapta sueños y arrebata relojes,
Anuncia sirenas —de catástrofe—e invoca a la noche.
¿Qué País volará en el alba?
¿Puede ser su vuelo? ¡Aquí está la crucifixión!
Cuerpos sobre cuerpos, encarnación de la noche.
¿No hay quién lo vele entre tantas defunciones?
¿No hay quién lo ría, —hoy bar, taberna—
En una cantina masticando afiches y manuales?
Abrázame, País, con tu postrada alegría.
Abrázame los sueños zarcos de los ríos, ahora turbios,
Atravesados por el tallo de las heces.
Abrázame, no la vida contra el muro sin ventanas,
Sino cielo, camino, pan… “No asado recalentado”,
“No mesa que ande, ni piedra en el escarpe”
¡Abrázame, País! ¡Se pupila abierta!
Se agua y fragua. Se la fantasía del abrazo.
Abrázame, País.
Abrázame…
Barataria, 03. 08.2007.

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Tiempo sin ventanas_André Cruchaga

Pintura: Georges Braque





Tiempo sin ventanas

La oscuridad, como una fiera, se nos viene encima.
Vilma Vargas Robles

¡Qué tiempo sin ventanas! ¡Tiempo atroz!
—Sombra de la luz; sueño, deseo,
Por los cuatro puntos cardinales
De las pupilas.
Soñamos un mundo diferente, ¡habitado!
La violencia es irrespirable,
Su loca escritura, deformada,
Retumba en la sangre y obstruye los caminos.
Sin ser, es eco en los poros;
Uno es parte de esa dimensión ciega.
—Ciega, y así letal, donde la vida
No guarda la transparencia del equilibrio.

¡Hoy hay más soledad que nunca!
La armonía es pasado. Huyen los brazos
Y brotan las agujas.
¿En qué tiempo estamos?
¿En qué ojo nos vemos, en tránsito?
¡Feroz llanura de sed, desierto!
¡Tierra de la demencia, tierra del anhelo,
(El Planeta en pleno bosque gris de la Esperanza).
Y salimos a la calle; no ya de día,
Sino de noche:
—El rebaño encarna la historia,
La acción del fuego y el asedio de la ceniza,
Como presente del hoy y del futuro.

Sólo las ausencias nutren los anaqueles:
Cierta es esta tierra: tensa, ardorosa.
—Sostiene la vida y la niega.
Está aquí, allá, sin paz cruzando el horizonte.
La fuerza del graffiti
Golpea la noche,
Desnuda recuerdos, abre temores.
Nada, al parecer, es transparente
Cuando se acepta el grito
Y el cierzo de la noche como destellos del alba.


¡Qué tiempo de hiriente negación
Sobre las sienes de todos!
—¿Lo aceptamos? A menudo es forma de vida.
En la violencia está la voz más viva
Del aniquilamiento;
En la Paz, toda la transparencia fluvial del horizonte.
En la Paz: La luz. Y el delantal firme
De los ojos; la luz del equilibrio; el pecho en la ola;
La armonía del orden: umbral del arco iris…
Barataria, 01.08.2007.

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