AULLIDOS DEL ABSURDO

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AULLIDOS DEL ABSURDO

Siempre hambrienta la cama entre vocales de fuego: en el andamio de la piel, el sudor carcomido de espejos irreales. Es como si de pronto nadie tuviese conocimiento de nada: aúllan los absurdos lúbricos en el aliento.

Descerrajada la sombra, el fluir del manantial iluminado.

(Con las manos apretadas al pecho, el sonambulismo, ciego, se adentra en las bóvedas como la brisa que gime, derramada, sobre la hoja destejida del árbol.)

En el extravío, nunca faltan los despropósitos de la historia.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

VACÍOS DEL INFIERNO

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VACÍOS DEL INFIERNO

Frente a los vacíos hundidos en el pulgar de mi mano, los demonios zumban en su infierno. Mientras, el pájaro de ceniza picotea los techos de zinc atrapados por el ojo. De la espina del aliento, el ruido ilimitado de la zoología. (Uno siempre piensa en la concavidad y monotonía de los escarabajos.)

LOZA

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LOZA

Para calmar la sed, aquel cántaro tangible entre mis manos, el refriego total de la tierra. Ante cada mañana nos rendimos como simples mortales: tocamos puertas y ventanas y trenes. Desconfiamos de la lluvia arrebatada y sus calles de barro. Sin decir palabra, vivimos el eterno sueño de la expectación, la hoja negra del pan y su aroma de humedad antigua. Cada vez, sólo visibles en el ijillo de las funerarias.

TRAS EL SOPLO DEL SUEÑO

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TRAS EL SOPLO DEL SUEÑO

Y tras el soplo del sueño en los ojos, el remolino del río en los pies. El estanque que nos separa de la transfiguración: el paraíso madurando a paso lento en la tierra, indefinido en su murmullo de semanas. (Sin el menor reparo, las detracciones a voluntad persuasiva de colmillos. Siempre es extraño el rostro en llamas y este aferrarse a los muertos. Hay tantas voces alrededor de las costillas. Las calles simplemente nos pintan objetos solitarios.)

CAMINO DE SOMBRAS

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CAMINO DE SOMBRAS

Enlutados van los caminos del sueño y la sombra de cipreses que me ahonda. Herida la sombra de las ojeras.

El espacio es un zig zag de ecos donde maduran los puntos suspensivos de la noche. (Aún la luz embiste en lo oscuro.)

De "Poemas del Desasosiego", 2018.

(C) André Cruchaga

RASTRO DEL FUEGO

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RASTRO DEL FUEGO

Hacia el sordo ahogo del alma, los tulipanes intocables de Woodburn y la rosa enlutada de la neblina.

Vuelvo los ojos a los rastros que ha dejado el fuego.

Caminar despedazado de aliento sobre calles inciertas; morder el estanque con violencia hasta dejar que el delirio se haga espejismo.

—Todo es posible cuando ya uno se ha sacado la espina del sollozo con el pañuelo del viento.

En tu cuerpo alígero, mis ojos fugaces de palabras.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga