RUPTURA DEL DÍA

©Pintura de Georgiana Paraschiv

RUPTURA DEL DÍA

And ghastly thro' the drizzling rain

On the bald street breaks the blank day.

Alfred Tennyson

En la antesala de la ebriedad del día, se rompe febrero como un vaso de arcilla. Sé de la circularidad de la sintaxis y de las alianzas que funcionan como sinestesia musitada. A ratos la metamorfosis es sólo el humo engendrado por la yesca o el musgo seco. Los paraísos ficticios se eternizan como una droga: así es el presente trágico que vivimos, una sombra sobre otra sin que se reconcilien. Las trampas y la exudación están a la orden del día, como el pájaro de sangre que nos silba debajo de la piel.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Georgiana Paraschiv

TRAMA DEL MALEFICIO

©Pintura de Michele Hoben

TRAMA DEL MALEFICIO

There is not even a window

for body or soul to look through.

Louis Macneice

Todo se entreteje en este país como una emboscada. De consigna a otra, el infierno y sus malhechores, héroes monstruosos de la misma fábula.  Por doquier hay bostezos y palabras domesticadas y redoble de tambores que colman la boda de la vida nacional.  En la vestidura de niebla del cortejo, la codicia y la propalación del odio. En la décima cuarta estación el abismo encallado como el luto, o el abandono entre matorrales.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Michele Hoben

ASES FÚNEBRES

©Pintura de Anne-Françoise

ASES FÚNEBRES

Surgirán las ojeras de la Muerte,

como dos ases fúnebres de lodo.

César Vallejo

Ante las tantas fotografías del porvenir, uno acaba por hacerle buen rostro a la fatalidad. Mientras tanto fijo mis ojos en el cementerio de las ideas, o en la excitación escarchada de quienes hacen alboroto como una amante traicionada. Hay una nidada de harapos en el atajo y páramos como una solfa de aviesos enjambres. Tendremos fulminantes precariedades y capitulaciones fulminantes: desde fuera, el futuro es sólo un encantamiento con rostro de perfume; luego serán dolorosas las embestidas y los fracasos. Por hoy, sólo somos señuelos de otros vientos y otros sueños. (Será muda la expresión y el llanto.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Anne-Françoise 

OPRESIÓN

©Pintura de Joan Mitchell

OPRESIÓN

Not for victory

but for the day’s work done

as well as I was able;

not for a seat upon the dais

but at the common table.

Charles Reznikoff

Me duelen estas antiguas y continuas proclividades de vasallaje. Siempre a riesgo de todo, el filo de lo despótico y sus mullidos espejos al punto de hacer de las rodillas, penitencia inmóvil. Las pasiones son un juego perverso de oscuridades: la política, en su condición de ciega estatua, desata y multiplica agonías propias de un cataclismo. En la intemperie, sin embargo, se sigue jugando, con los muertos, las cruces y los cementerios. Las palabras no dejan de ser humo, o ropas desusadas para la alegría. La realidad, a ratos cercenada, parece un caníbal o un juego de bocas promiscuas, una grieta con largos dientes, o una mordaza de orgásmicas expiraciones.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Joan Mitchell

JAMÁS PEDÍ ALGO

© Pintura de Alexander Zavarin

JAMÁS PEDÍ ALGO

Hallo una extraña forma, está muy rota
y sucia mi camisa
y ya no tengo nada, esto es horrendo.
César Vallejo

Nada tengo de las tantas formas del sueño, salvo las mañanas que invaden mis sentidos. Nada pedí más allá del aire, pese a mi desnudez rota de cansancio. Sólo he podido vivir con el luto del hombre, con el abandono de tantos inviernos. Cada día he sido invisible, junto al territorio oscuro e indiferente. ¡Cuántas formas de ser en el olvido y el martirio! Nunca pedí algo que no fuera una ventana para mi infancia sucesiva, unos zapatos de sencillez para las campanas, un pájaro para el árbol, una cobija para el frío. De toda la claridad del alma, me queda la oscuridad de tu boca y mis rodillas. Y alguna escarcha de granito acurrucada en mi tórax.

Del libro “Vallejo dream”, 2019
©André Cruchaga
© Pintura de Alexander Zavarin

NAUFRAGIO DEL HORIZONTE

©Pintura de Franz Kline

NAUFRAGIO DEL HORIZONTE

Ahora ríen sobre la suela gastada de la propaganda. Un gusano de penas lame la suciedad de este día y del siguiente. Por añadidura desparraman su cópula de huesos, de los tobillos a la hostia, se levantan enormes ojos de ritos y claridades evaporadas. En la covacha, la penumbra y su clítoris de dromedario. Nos duele la marea y el oleaje, la bruma penitencial de los vahos, la jaula que nos aguarda con sus falsas promesas, el festín idílico de la truculencia. La sospecha se ha vuelto evidente e insidiosa como una estría que se torna inerme en nuestro anfiteatro.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Franz Kline

TESTIMONIATGE D’AQUEST REGNE

©Pintura de Gerhard Richter

TESTIMONIATGE D’AQUEST REGNE

La meua nostàlgia es repeteix com una fulla que cau de l’arbre i entra per la finestra de la misericòrdia. Res més vell que pregonar l’amor al proïsme com aquestes llepolies que es venen en les voravies del país. De l’amor només em resta la il·legitimitat d’unes poques monedes, la adulació o la falda d’espines. Davant de les audiències, la mort llança un crit i bada el cor dels genolls. (Unes coquetes acostumen a ser tan cares com el desamor en un bordell de mala mort on un es desmaia davant dels urinaris bruts. Ara em distancie de la pluja groga de la rosada i rese perquè ja no em furguen les calamitats.)

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TESTIMONIO DE ESTE REINO

Mi nostalgia se repite como una hoja que cae del árbol y entra por la ventana de la misericordia. Nada más viejo que pregonar el amor al prójimo como esas chucherías que se venden en las aceras del país. Del amor sólo me queda la ilegitimidad de unas cuantas monedas, la adulación o el regazo de espinas. Ante las audiencias, la muerte lanza un grito y quiebra el corazón de las rodillas. (Unas tortillas suelen ser tan caras como el desamor en un burdel de mala muerte donde uno se desmaya frente a los urinarios sucios. Ahora me distancio de la lluvia amarilla del rocío y ruego porque ya no me hurguen las calamidades.)

.
Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Gerhard Richter

ESPESURA DEL PULSO

©Pintura de Amedeo Modigliani

ESPESURA DEL PULSO

… y anoche, en medio de los brindis, me hablaron

las dos lenguas de sus senos abrasadas a la sed.

César Vallejo

Aquí, en secreto, tu cuerpo abrasado al despertar del tiempo: en el ojal de la lluvia, los pormenores de los poros, la claridad del cristal sobre tus senos y esta suerte, casi caritativa, de beber la música de lo recóndito. (Desde tu tórax el deslave del combate y el redoble de luz de los jadeos.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Amedeo Modigliani

NOCHE ENTERA

©Pintura de  katherine chang

NOCHE ENTERA

Yo no aplasto la corola de milagros del mundo

y no destruyo con mi pensamiento

los misterios que en mi camino encuentro

en flores, en ojos, sobre labios o tumbas.

Lucian Blaga

Entro al sueño y soy el rara avis en esta tierra donde la noche histórica crece hasta los ritos del zodíaco: nada más patético que aprender a caminar entre fosas y declives, sin que haya necesidad de morder la ternura y sollozar debajo de las cobijas. De nuevo, uno debe reír en medio del grito, o escapar de esos cansancios de miedo. La noche, esa gran noche que se avecina, carece de tiempo y fatiga, ella nos respira desde un trono incierto y avanza con su lisura de miel en la boca. Más temprano que tarde veremos su total ardimiento.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de  katherine chang

POR DESGRACIA LAS PALABRAS

©Pintura Richard Diebenkorn

POR DESGRACIA LAS PALABRAS

colored pictures

of all things to eat: dirty postcards

    And words, words, words all over everything

Charles Olson

Por desgracia las palabras no sirven para disuadir a un necio,

ni a un ciego atrapado en su delirio,

ni siquiera para el remedio en un manicomio.

No siempre son la ventana o la puerta para el razonamiento:

entre tantos rostros todo es erosivo, un brillo opaco de enredos,

tan frágil como los espejos del tiempo.

Tampoco curan la boca que nos estafa perennemente.

Tampoco sirven para adivinar este denso laberinto de moho

en el que nos encontramos.

Por cierto que la trama nos asalta y nos insinúa sus cataratas,

nos desangra sin ningún remordimiento posible.

Uno despierta y ve el cuello de lo profético: hay mutaciones

siniestras y no dialécticas, en este mercado de acuarelas.

La realidad nos muestra su esclerosis, pero también su guillotina,

sus muñecos, sus ventrílocuos, sus clowns,

sus plumas de feroz augurio.

A ratos los promontorios de heridas disfrazadas de arcoíris.

Todo carece de sentido cuando la ceniza se yergue

como montículo de próspera inocencia, o de opulenta saliva.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura Richard Diebenkorn