IMPUDICIAS

Pintura abstracta cogida de Pinterest

IMPUDICIAS

Se me encorva el aliento en medio de tanto granito en mis zapatos el golpe de los dedos es como un desdén rotundo un ojo manchado por los cuerpos abandonados en algún lugar del recuerdo para reconocer cada sendero me basta el sueño partido de una lágrima las fieras axilas de los armarios el muñón del alba con su dolor todavía: alguien trafica siempre con el semen del destiempo y el hollín desalmado de las promesas no hay sendero más cruel que los pezones derretidos por el desamparo y la melancolía nadie es un tren en medio de tantas puertas cerradas y esquinas sórdidas vengo de los grandes ojos de la herrumbre y nosotros diminutos y extensos de amargura en el traspiés las estatuas frías de los golpes todas las noches con un sonido repugnante en la garganta todos los trapos de la semana en anarquía vuelvo desde la intimidad de mis ahíncos al irremediable musgo de los litorales a susurrarle a la desnudez el devastado jornal de los asesinos en el declive de la desmesura se pierde el rostro y hacen falta piernas: llueve con vehemencia en la sombra una avalancha de objetos circuncida los ojos de madera de los féretros hasta tocar la indecencia no siempre hay forma de salvarse frente a las matracas del infierno tampoco cuando copulan de tristeza las aceras entra la noche con su amorosa neblina: a menudo la ceniza sólo se reduce a los adioses o a la arenga impronunciable de los ijares uno cavila pretendiendo encontrar la simetría en el cuervo melancólico de la medianoche: en el nudo del tiempo la tormenta de los burdeles y el humillo quemado de los amantes hacen la diferencia supongo que en ningún otro lugar son necesarios los afrodisíacos y los dulces de menta del infinito

Barataria, 2017

DESFACHATECES

Pintura de Wassily Kandinsky

DESFACHATECES

Y sin embargo ¿en qué sitio palpita la ternura? ¿En qué oscuridad intransitable los paraguas la hora irremediable del aliento? Siempre caminamos a través de ese follaje gris del olvido sin que el tiempo deje de ser suicida en la cercanía del pájaro enroscado en la hoja de cierzo aparecen las humedades endurecidas: sobre el cuenco de las manos los rastrojos y la canícula que derrama sus hervores a mis espaldas los goznes del vacío y el repentino galopar de los párpados y aquellas palabras nunca dichas como una herida encendida de sombras claro que todo es incierto en las aguas movedizas del espejo: sobrevivir en los párpados es haber roto el telón de las semanas y el eje de la herrumbre siempre duele el follaje en una piel imposible bajo las escaleras arremolinadas del aliento ensombrecido de cuerpos fatigado de paladares en desuso alrededor de la última luz de los ventanales las linternas de los viejos aturdimientos: la noche atraviesa la garganta como un cáncer inenarrable mientras hilvano los últimos estertores sobre el petate coagulado en mi espalda  —todo en mi es caos y calamidad: el pudor escurre en mi desfachatez y crece como extraña raíz así pues solo vivo mientras dura el sueño gira la estatua de la lejanía en medio de tantos nombres abandonados por la memoria alucinan los desmedidos cielos de la garganta me quedo no sea que la calle deje de pronunciarme me quedo no sea que las habitaciones se hundan en mi pecho como dardos me quedo con el lenguaje del escombro de los sarcófagos: desnudo en la precariedad los quinqués destilan lágrimas amarillas…

Barataria, 2017

TRABAJO DE LA DERIVA

Pintura de Fernando García Ponce, cogida de Pinterest

TRABAJO DE LA DERIVA

Al fondo de la sangre hay eternidades inundadas de sueños: todo lo humano nunca deja reconciliar los ojos siempre es la suma desbordada de lo pétreo que aun preserva la vigilia el rostro irremediable de la lluvia los retratos de familia descoloridos por el tiempo quizás aquellos senderos de polvo duros al contacto con las ojeras conviene ahora afrontar todas las cerraduras los exilios de hastío a los que uno está sometido releer sobre el filo del puñal los viejos afanes de las parábolas y las fábulas lo despiadado que resulta el resplandor en una reja oscura describir la sensualidad de un rostro infame morder religiosamente los discursos del gobernante de turno y su bien amada lengua de deseos mientras se piensa en la ventura de los buenos designios el mundo es una diversión para arrojarse en la rueda de caballitos o repetir de memoria la mímesis solo es cuestión de tiempo para encajar bien los colmillos desde luego los impulsos anegan de lluvia esa agua ahogada en la autoinmolación: con todo se acrecienta el hambre y se desploma la pluralidad de las ideas detrás de la ceniza hay una maquinaria que permea la conciencia más allá de cualquier despojo y lo gastado del grito tenemos una joya limpia muriendo a pausas una eternidad casi astronómica un cálido cielo de planicies…

Barataria, 2017

ANFITEATRO

Pintura de Gerard Richter, cogida de Pinterest

ANFITEATRO

Es difícil recorrer la ruina de los sueños y juntar en un solo respiro todas las dudas y las lluvias continuas de las semanas atreverse en rigor a gozar los desvelos la rosa desmayada de la brasa y el anfiteatro del frío:   como una llama inextinguible la sed nos escucha hasta un tiempo derramado de disueltas palabras a veces no es el espejo sino la piedra la que nos espera en la otredad y nos devuelve al tiempo andado en algún lugar de lo remoto se escucha el sabor amargo de los gritos y el fermento de las ondulaciones de la historia: hay muchos golpes de pecho como algunos manuales en desuso: odio cierta retórica con brazaletes y toga y las desgracias de nunca llegar a la tierra prometida: a diario me encuentro con la avidez del emporio y su espectáculo casi poético nada ha cambiado (salvo los actores) desde aquel verso de Pedro Geoffroy Rivas: “Hoy la patria es un amargo dolor inexplicable” es como si cada una de las huellas se hubiesen petrificado en la gota de semen de la oscuridad pero la Patria es la dura lágrima de mi rostro el árbol de mi asfixia el monólogo dondequiera que esté enjaulado el último de la fila del Paraíso (todo esto se puede leer en la envoltura de plástico de los periódicos)

Barataria, 2017

FILTRACIÓN DE LO INSOMNE

Pintura de Gerhard Richter, Imagen cogida de Pinterest

FILTRACIÓN DE LO INSOMNE

En esta infancia sin juguetes invento mi propio pasado: invento lo vivo para desafiar la melancolía me salgo de las cloacas y de esa enfermedad asexuada de la Esperanza creo que sólo es cuestión de tiempo para calmar la indiferencia de la proximidad romper las palabras de la zarza derrumbar o renunciar a los ídolos a esa humillación repetida a la que nos someten los vacíos las inscripciones de la pesadumbre en los esqueletos los dibujos animados de la ponzoña no es extraño un sudario o una escalera de telarañas para subir al cielo y conquistar esa armadura indivisible: el suicida siempre elige a su víctima entonces la muerte no es algo comestible uno se puede adiestrar en su retórica cobrar vida de zopilote o de cadáver las ambigüedades son múltiples y hasta donde sé carecen de antídotos miro el torpe vuelo de las moscas en derredor mío jadean desde siempre en mi ventana leen las aceras donde mudamos de piel transitan y sobreviven en la madriguera de la lluvia (Debo confesar mi ansiedad y esta locura desmedida de apedrear el infinito descubro que soy lo que no existe y aun existiendo no existo en los extremos inasibles de las degolladuras el presente siglo desafinado en la salmuera supongo que todas las palabras se hacen de olvidos del espejismo incesante de los anzuelos o del monólogo aquel cuando alcancé la adolescencia y el dolor se hizo como otra mano en mi cuerpo)

Barataria, 2017

DUREZA DE LO POSTRERO

Imagen cogida de la red

DUREZA DE LO POSTRERO

Cada vez son mayores las distancias de los ecos sepultados: entre la respiración y la impaciencia  el ruido de bisagras desgastadas por el tiempo fenecido y ese tenue vegetal de pájaro desnudo en medio de cuerpos desangrados la tormenta ya es un débil recuerdo solo un rastro de pez en los párpados o un gris cóncavo en el centro del despojo ante el polvo nos asedian huéspedes: los trenes abatidos del cierzo y el guijarro corpóreo de los estambres no sé si todo dura o desemboca en el río de frío de algún espejo que declina en el umbral ante el latir del absoluto el doblez del barro y su extensa pulcritud de residuos en realidad nada queda de los años sino el candil de los remordimientos y los viajes ahogados en la garganta parece que la memoria libra muchas batallas sin sentido:  hurga más allá del horizonte más allá de la hoja caída disuelta en el vacío

Todo lo deshace la tierra aunque uno dure una eternidad: ninguna inclemencia es benigna y menos entre ídolos y lianas y las aguas oscuras de los sueños después uno se da cuenta del por qué tienen sentido las funerarias…

Barataria, 2017

NEGACIÓN DE VACÍOS

Pintura de Omar Barquet, cogida de Pinterest

NEGACIÓN DE VACÍOS

Todos los zaguanes se hunden en el bostezo de extraños umbrales

y en el titubeo que retumba de miopías. Al mismo tiempo se niegan

los senderos cansados del vacío: uno se harta de los cementerios prolongados

del sueño, de lo irremediable que resultan ciertas laceraciones,

de lo amargo del eco que aprieta el paladar,

de lo odioso de las cruces de fuego en la humedad inevitable

de una lágrima. Hay distancias y relojes que uno desea olvidar.

En los úteros convocados, el calostro sin país, salvo el caracol de la congoja,

esa miseria generosa e insolente que rompe las arterias,

los charcos de silencio y desesperación, las calles sin evadirse y su torrente

de parábola de muerte y su insonoro candil de vacíos.

Al pie de tantos ojos sin nombre, los amarillos torrentes de los taladros,

o esas rejas donde despierta el alba.

Ya de los trajes de herrumbre y sed me desangro en el costado.

Ya de los engaños, una tropa de lamentos y muchos caminos destruidos.

Desespera la brasa del amor, se abren en espiral los sonambulismos.

La vida, ayer como hoy, es un chorro de desamparos entre paréntesis;

no se encienden las señales, sino los cascos de hedor y asfixia,

el grito sin tregua como un caballo de ecos tendido sobre las vértebras.

Me resisto a los andamios del asco y tal, Miguel Hernández,

sólo quiero quedarme con la Esperanza, con su llamita de agua encendida,

y su rosa de júbilo, así sea sobre la piedra y los nudos que trascienden al cardo.

Me niego a ser mamífero en la soñolienta pizarra de los zopilotes.

De un lado, los dientes y su arista de pórtico nutrido;

de otro, los maniquíes y sus cartílagos de poliéster y los altares de oración,

la ruta cercana a los disturbios del hambre, en punitivas voces de antropofagia,

o en lechosos evangelios que subliman la súplica.

Me niego a los bautizos taciturnos de las osamentas y al territorio

monocorde de ciertas homilías, a los neumáticos ahogados en el aliento,

al galope de bulimia ennegrecida:

uno lleva a flor de piel el cordero de la vigilia, la virginidad que atraviesa

cobijas y nos seduce en los paralelos de los muslos.

Hombre o mujer montan en el oficio del trópico y transfiguran su cuerpo

en ventanas inasibles, en nombres donde se incineran cadáveres,

en cascos de derretidos litorales o en morgues nauseabundas.

En la vida civil se ven las municiones de neblina y la práctica de la acupuntura

para entrar al mundo verdadero de la memoria.

Me niego a morir siempre en medio del saqueo en la estampida de la ciudad

dividida, o amordazada, o quejumbrosas de onomatopeyas y grafiti.

En la esquina, los incesantes martillos en extrema avidez.

No puedo responder a cuanto me entristece: las ansias conyugales

del escombro, la escoria en perpetuo movimiento de la historia,

esas mareas pobladas de errantes aguas, el presente de indefensos crucifijos.

Ni siquiera el ajo o el vinagre hacen lo suyo.

Ni siquiera esta caverna húmeda de pájaros y cóleras perpetuas.

Ni siquiera la tolerancia que no deja de ser un vilano indescifrable.

Ya cuando nadie padezca de sonambulismos, podrás sonrojar

aunque sea en otoño, en medio de esas otras bocas del tiempo. Y reír.

Y reír en primera o segunda fila.

Y reír en los rincones infinitos del espejo.

Y reír enseñando lengua y dientes.

Y reír del amor y sus búhos lechosos.

Y reír.

Reír.

Barataria, 2017

DESPROPORCIONES

Imagen cogida de Pinterest

DESPROPORCIONES

Sobre el soplo de las invocaciones, las cámaras del éxtasis en la tormenta

de cobija de todas las desproporciones que cruza la leyenda de la desnudez.

Uno a uno los sofocos de las palpitaciones y el suicidio a los balcones.

Es rara la fosforescencia de los alelíes entre náufragos.

Siempre pululan disueltos los trenes en la línea del trópico del deseo.

Todas las mercancías elevan el estrépito de la nostalgia: escribo más allá

de las adulaciones o del carácter utilitario (indudablemente la ceguera

es invisible e inmensa; resulta tan perversa como las cadenas,

o los disfraces que usa la razón para hechizar las muchas existencias.)

Juro que acaba en tedio el ojo que nos mira insistentemente.

Mi única diversión es pararme frente a los maniquíes de la deshora y ocurre

que ahí, se empoza lo inminente, los juegos que jugamos en el desastre,

el esplendor criminal narrado por los héroes,

el horror que tiene su propia vocación en la vida nacional.

En la legión del combate suenan los tambores de los difuntos y su pasado.

Pronto se hará un compendio de toda la neblina, incluyendo la polilla

acumulada por los monumentos.

Y todo esto, para velar el propio llanto, o el ocio de amantes secretos.

Son tan abominables las desproporciones que uno acaba por no enumerarlas,

ni hacer que se castren las vallas publicitarias,

ni ser firmante de las esquinas solitarias de la noche, densa y promiscua.

Nunca dejamos la fascinación por el despojo, tampoco por el verdugo

herrumbroso, empecinado en la ráfaga o la espuma.

Cuando bajamos a los sótanos de los vertederos, nos damos cuenta de la risa

oscura y agónica de lo horrendo: las fotografías son esos residuos del vacío;

la historia, la misma que me narraba mi abuelo.

Envejecemos en los prolongados pañuelos del desuso,

sin devolver los saldos en rojo de la oferta y la demanda.

Resistimos al caballo de la garganta,

aunque sólo nos quede el esqueleto del desagüe, o ninguna inocencia.

Siempre pienso en el reuma seminal de las semanas y su alfabeto agrio.

Frente a mis ojos desfilan las frazadas decapitadas del aliento,

y los alcoholes pútridos del avasallamiento.

Algunos ciegos en su impasibilidad descifran el trasmundo de los genocidios;

otros, con avidez acribillan el sinfín y su templo.

Y otros más amurallan las palabras hasta conquistar la servidumbre.

Y los que quedan, caminan entre las sombras corales de los bisturís.

Brillan los oficios ruinosos de la zarza.

Hieren todas las sustancias del zumo y el polvo y la ceniza y la farsa.

Los antros trabajan en su propio teatro y nos dan su dosis de agua oscura.

Abren los cementerios sus tempestades y nos hiere el cuchillo del luto.

Los retretes parecen bestias sedientas en una mesa corrompida,

acaso porque la  complicidad nos ha colonizado hasta el punto del hedor.

Tarde o temprano las solapas se tornan autómatas.

Los peñascos del delirio solo tienen cabida para candelabros.

Todo es inquietante en un mundo de carceleros y no precisamente de epifanías,

de estados mentales envilecidos,

o de soñolientos cánones para mercancías.

Ante la innumerable beatitud por la carcoma, lo obtuso prevalece

como argumento hasta que se entona al unísono el vómito.

En la deshora resulta patética, hasta cierto punto, la propia sobrevivencia.

Ninguno se salva de los bramidos del rebaño en calles dislocadas.

La niebla es un ataúd irremediable.

Al cabo, alguien será pez humedecido por una lágrima…

Barataria, 2017

OFICIO DE LA MEMORIA

Imagen cogida de Pinterest

OFICIO DE LA MEMORIA

Al otro lado de la pared, los jeroglíficos titubeantes de la deshora,

o esa artificialidad de envejecer en las pestañas, o esa persuasión en extremo

de ciertos maniquíes que rondan desmesuradamente alrededor de la mesa

y el aliento, o algún candil postizo humeando en el hollín acumulado

de la sonrisa más aviesa.

Todo es incesante como los huesos que se resbalan en la mano.

La barba en remojo de los que se hospedan en los huecos imaginarios

de las ojeras, en el repliegue de cansancio de los tantos y tantos desvalidos.

A ratos uno examina todas las rutas de la intermitencia, traduce y endereza

las palabras, recuerda los escalofríos,

las anécdotas un poco raras del país que amanece en la limosna y la congoja.

No son monedas esas sombras que arrebatan la luz y el delirio,

aunque a algunos les divierte la proximidad tóxica de las hipérboles,

el rebosante umbral de arrugas de los cementerios,

o la simple alegoría de cabalgar en el anonimato aun con tropezones.

(En cierto modo hay fantasmas en cada una de las evocaciones:

cada uno resume la tiranía de las fotografías,

el tiempo, tal vez, de aquella rama de luz que nos apremia, o arrebata.)

Siempre estamos a merced de la memoria y sus criaturas: sangran

entreverados los recuerdos testamentarios de la hoja caduca del camino;

anochece muchas veces en el momento menos oportuno,

cuando cambian de cobija los cuerpos que ceden a la intemperie y al deseo.

Todo ahora se descuelga de pechos babeados por soguillas de ojos invisibles.

En medio de la muchedumbre, el refajo extraño de dientes junto

con la vestidura del sofisma, hacen del tiempo oscuros lamparones,

o juego de grandes nebulosas.

Mientras las baldosas se roban las pupilas, no hay colirio para humedecer

lo insospechado, ni más argucias para levantar cortinas de humo.

En los días de audiencias y discursos cualquier imagen revela la gloria,

hasta el punto de sepultar los infortunios.

(Pero la levadura del corazón es otra cosa. Otra cosa las cucharaditas

de éxtasis, los desnudos marchitos de la lengua, la ponzoña en el paladar.)

Cada quien escruta la cobija de sus designios.

El sueño se prolonga en la gota de sudor que cuelga de los hombros.

La sed, en cierto modo, la desvanecen los espejos.

Caducan las palabras en el poniente de la ceniza, en los juegos vacíos

del tiempo,  allí la rotación de los dinteles y de la hecatombe.

Arde el mundo de la memoria con su parto de hipos y chasquidos,

Arde en cada una de las solapas mutiladas por el viento y lo pétreo de la noche.

A veces resulta insólita en la enajenación de lo inmundo.

Dentro de cada palabra, los oficios de la deshora y el puercoespín de sal

de las semanas fúnebres del rostro y sus ocultas erupciones.

En la calle aborrezco la confusión del tizne y las colillas y la forma maltrecha

de los párpados, el útero de culpas junto a mi almohada de sabor revuelto.

La puerta del tránsito adquiere cierta solemnidad.

A veces el frío suele ser júbilo.

A veces es solo amargura la ropa ajustada de los relojes.

A veces el universo es solo ese viejo beso atravesado en la garganta.

A veces es solo la rata aguzada que atraviesa los techos.

Sí, a veces nos toca morder las poluciones  con la certidumbre de destemplada

palabra. Procuramos entender de rodillas los eclipses.

De vez en cuando, también, queremos cambiarle el nombre al Paraíso.

Luego procedemos a la calma de la brasa.

Y absorbemos las humedades del tabaco y su horizonte huérfano.

Ante el arrebato, me echo a reír en el espejo torrencial de mis hundimientos.

Un bocado de huesos crepita en el gusano convulso del sinfín.

Barataria, 2017

GRIETA DE EBRIEDAD

Imagen cogida de Pinterest

GRIETA DE EBRIEDAD

En el hangar donde comienza el pulso naciente, los líquidos ajados

del sueño y ese fruto colmado del crepúsculo y la cópula urdida en jardines

desvencijados, entre la resina y la niebla de los cuerpos que ascienden.

Cuando se abren las hojas del despojo enceguecen las carpinterías.

Un sinfín de piedras se clava en las esquinas del vértigo;

y sin embargo, no palidecen los objetos doctrinarios del vacío,

ni escasean las más lúgubres imágenes que auspician los maleficios.

Entre los matorrales que palpitan en el sollozo, está la tenacidad metálica

del sueño,  y el nombre absoluto de la sombra que desnace

alrededor de las líneas marchitas de la ceniza.

Nadie sabe, por cierto, de la sequedad infinita de las semanas,

de la melancolía que viven los párpados en lugares donde la nieve

es una lámina de feroz desnudez.

Yo lo sé porque he sostenido el frío en lo corpóreo, hinchado de gemidos,

carcomido por ese caballo de rituales mudos y desfallecidos.

En la boca comulgan diversos arquetipos.

Arde el largo cuchillo del frío y su tenacidad de estatua sombría.

Mi cuerpo se rebela frente a la memoria abierta del infinito: siempre hay

cierta demencia cuando se arremolinan todos los recuerdos.

Supongo que el ansia es una especie de fuego sonde oscilan huesos

y linternas hoscas de colillas.

(A menudo el vaivén de la hoja del viento no cabe en las pupilas de la linterna,

ni este costal de enfriados pálpitos, ni los ahoras encarnados e inevitables.)

En la noche vuela la ceniza como corazones desvencijados.

Cada quien está hecho de músicas agónicas y de evangelios apócrifos.

En algún lugar nos sorprenden los sueños de los muertos, siempre los sueños

totales, reunidos y al descubierto.

Todo nos pasa hablando como una lluvia de pañuelos.

Nada se extingue en cuerpo que desea, aunque esté moribundo.

Allí los peces y sus persistentes poluciones. Allí el alud de estribos

y acaso, también, la sed abatida del suicidio, la orfandad cegadora,

donde todo lo van modulando los pájaros insomnes de la piedra.

Tras el telón de las conjeturas, se incendia el paisaje y su Edén de palabra

incompleta, y su redondez de candelabro lascivo,

y su plegaria de pómulos impasibles,

y sus líquidos pasteurizados y sus yaguales de ardua escupidera.

Nuestro tiempo nos muerde hasta dejarnos amoratados.

Cada quien lo sabe cuando destruye la sed y los viejos inventarios de la luz.

Me resulta imposible este abismo podrido de infinitos, frente el mercado

de pulgas que comulga con mis ojos: la cobija es una fotografía sin ropa.

Lo es también cualquier artificio de la lengua, el territorio de las concavidades,

la manía de acercarme al barco de los ombligos sin pensar en la noche.

Uno cada día regresa a habitar un cuerpo y se ahoga en lo inefable.

En el aniquilamiento, el refugio son los cementerios, aun cuando el ímpetu

sea ya calle desierta, sitio  en blanco y negro de las degolladuras.

En el ojal del estertor se ven las agonías y los lugares de aquella desnudez

de la albahaca, las proximidades al confeti,

o las azoteas del escombro con todo y su absurda exterioridad.

Cierto es que tras bambalinas y sus alrededores se hospeda cierta sospecha,

algunas jugosas y admisibles desnudeces, algunos pedernales labrados

por los sueños más inexplicables.

A mitad de los predios baldíos, el estiércol y su súbito sonambulismo.

Así es como uno le toca el fondo al despojo y a los juegos del espejo

en la memoria y al colorido desfalleciente de la atmósfera.

Total, si algo recuerdo, es esta grieta de ebriedad perenne, indecible

como las telarañas, extraña como los bostezos adustos del mundo que vivimos.

Barataria, 2017