VITRINA

Alberto Giacometti, Bola suspendida, 1930-1931 (versión de 1965). Yeso, metal y cordel, 60,6 x 35,6 x 36,1 cm. Fondation Alberto et Anette Giacometti, Parí

VITRINA

 

No hay ojos que llenen la ausencia,

sino presencias que vacían el ojo.

ANTONIO ARROYO SILVA

 

Yo sé dónde se guarda la alegría y sus maniquíes, sus muebles,

botellas y jaulas. Se oye cuando el amarillo de las monedas

inunda la habitación y la noche se deja sentir en una gota

de nostalgia. (A veces el calor de su piel derrama una botella

de primavera en mis ojos y golpea de extremo a extremo

la conciencia.) En un charco de ausencia y desnudez, la vitrina

imprecisa de la tarde acorrala el arpa contenida en los ojos;

en la presencia imaginaria un río nos rescata de la muerte.

Todo cabe en esta locura que tiene una barca de embeleso;

en medio de lo traslúcido del cristal el oasis de su luz, ínsula

de labio a labio, que la boca contenta con su existencia

de mundo forjado o de fantasma. Uno sueña con el grito

de las constelaciones y es imposible acoger y retener su éter.

 

Del libro: «La crypta de Daphne», 2020

© André Cruchaga

 

OMNIPRESENCIA

©Pintura de Joan Mitchell

OMNIPRESENCIA

 

Hogueras pálidas revolviéndose al borde de las noches

Corren humos difuntos polvaredas invisibles

PABLO NERUDA

 

 Siempre usted en todos los lugares que habito. Me asfixia súbitamente la ternura de las hojas desteñidas que caen sin cesar. No importa si estoy sobre un mausoleo, o perdido en el insomnio de mi sombra de perro trasnochado. Será el silencio el que suene en el vacío inextinguible de la ciudad, igual que una luna yerta en la ceniza. Será un amanecer decrépito en un prostíbulo donde cada uno pierde la noción de certidumbre. Será la llovizna acuchillada en la joroba que cuelga en nuestras paredes. No cabe en el ojo de la aguja toda la niebla que guardan las sienes en el sexo desesperado bajo la lluvia. (A veces se vuelve trágica esta impotencia de ser niño en la luz que consume la omnipresencia de la muerte.) Por ahora, no encuentro la salida a esta confusión que amanece en las escamas de las manos o en el pecho hundido por una mordida.

 

Del libro: «La crypta de Daphne», 2020

© André Cruchaga

 

ALMA QUE HUYE DEL SUEÑO

 

©Pintura de Claude Cahun y Marcel Moore, Confesiones sin valor: Lámina I, 1929-1930. 

Fotomontaje, gelatina de plata, copia de época, 39 x 26 cm. Colección privada

ALMA QUE HUYE DEL SUEÑO

 

I must forget

And let my tortured thoughts seek that repose

Which corpses find within the tomb alway.

MARY SHELLEY

 

 Aquí la ausencia tiene la fisonomía de los chiriviscos y de las palabras mudas que incendian sin desvanecer la noche ni los dioses. Causa turbación y nos confunde el montón de tierra sobre el cuerpo, aquí se clava en mi pecho la sombras del ciprés y una sed nueva: aromas secos sobre la hojarasca, escombros de un tiempo que lo esculpe todo. Largos viajes en una escalera de dudas, ambiguo planisferio el humo entre dolor y desafectos. Tras las ganzúas extenuantes de los desollamientos, la voz que clama en medio de una marea de piedras. No hay nada humano ya, en el cuerpo de un país que se diluye en las sombras. En esta realidad que nos apremia, entramos como huéspedes al abismo sin abrir los ojos. Aquí solo tratamos de remendar las velas que forman un enjambre alrededor del umbral.

 

Del libro: «La crypta de Daphne», 2020

© André Cruchaga