RUIDO Y FURIA

 

© Obra pictórica de Jackson Pollock

RUIDO Y FURIA

 

 

Leíamos sobre la cama con despiadada devoción el ruido y la furia de Faulker: atrás, perdidas en un calendario oxidado las infancias y esos célebres monólogos interiores que solíamos aprender de memoria mientras nuestros nombres se perdían en la sintaxis de la neblina. Ya no pienses en tu nombre sino en el aroma quemado que nos queda después de leer los gritos duplicados del regazo. Nunca esperé un paraíso semidivino, sino las salpicaduras de tus ingles en mi lengua, menos pensar en la tragedia de Macbeth como sobremesa del asedio del fuego. En el subconsciente, de seguro, un the end inhóspito, cómplice de la caducidad de la sal y un letrero que dice: todo es efímero.

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Del libro: “Ahora es de noche y tú no tienes nombre”, 2022.

©André Cruchaga

BELLE ÉPOQUE

 

© Obra pictórica de Jackson Pollock

BELLE ÉPOQUE

 

 

…sobre los charcos dejados por la marea como trozos de un espejo roto, después, tras ellos comenzaban las luces sobre el aire pálido, temblando un poco como mariposas que revoloteasen en la distancia.

William Faulkner

 

 

Dentro de la caja del tórax el tiempo que nunca fue nuestro, aunque lo quisiéramos: entre maniquíes y pajar la fábula como astillas enloquecidas, el laberinto monzónico de las perplejidades frente a la ventana. La usura nos llueve como un escapulario en medio de las manos, todo el óxido de las abstinencias con los nombres borrados en un bocado de espinas. Somos nadie en este país asolado por la peste del odio y la mentira; perdimos la identidad en la avaricia enarbolando la desmemoria; sin panes para multiplicarlos danzamos en la embriaguez de las cloacas indefinidamente. Danzamos siendo pasto de la noche, esbeltos como un grito en los dominios del fuego, tallados como el desquicio de un espejo: la brasa borró las huellas del sueño a la velocidad en que se pierden las entrañas y cordura. Solo nos queda abrazar el imaginario de la jauría con su parloteo de taberna.

 

Del libro: “Ahora es de noche y tú no tienes nombre”, 2022.

©André Cruchaga

© Obra pictórica de Jackson Pollock

TURBIEDAD DEL TIEMPO NUESTRO

 

© Obra pictórica de Jackson Pollock

TURBIEDAD DEL TIEMPO NUESTRO

 

No sé cómo llamarte con esta memoria de pespuntes al trasluz del tránsito y el olvido: las letras del alfabeto amordazadas me devuelven el moho constante de adjetivos que no le sirven ni siquiera a la noche. Tampoco me dicen mucho los días de la semana enredados en esta piel de aceras deshabitadas; para mi tristeza carente de ventanas y pájaros, un blues de John Lee Hooker, Ma Rainey o Muddy Waters. En el devenir del granizo se desvanecen nombres y caminos y el grito que a menudo delata la carne. Ante el sordo jadeo del tiempo, siempre las turbiedades del simulacro en el desgano gótico de una centella. Jamás la claridad puede leerse en el alma de un urinario ni la felicidad en el asma de un lavabo.

 

Del libro: “Ahora es de noche y tú no tienes nombre”, 2022.

©André Cruchaga

© Obra pictórica de Jackson Pollock