LA ESTRELLA MATUTINA

Joan Miró

LA ESTRELLA MATUTINA

[Joan Miró]

Toda la creación en el albor de la mañana no los cantos de maldoror “en la noche de los tiempos idos” sino el destino aprehensor de la vivencia la forma poética donde se avizora la honda pluralidad de los ojos  eres el ethos absoluto en la filiación simbólica de la luz el clímax capitular de la inocencia la suprarrealidad helénica en la valija que espera fundarse con brebajes del tamaño del cierzo camino cruzo respiro en los cuadernos del aliento al amanecer es la transparencia de la albahaca la exacerbación irremediable de los modos de forjar la profecía fusionar y llegar a la síntesis del hecho poético avanzar por los sembradillos inéditos de la luz si acaso confabular contra lo efímero vos así inocente naces de entre los aleros y la fosforescencia página tras página tus poros hijos de tus poros lámparas mansas en el pecho páginas con ese blanco intacto de las promesas también el fogón de las estrellas el reloj alegre en el balcón la música del paisaje: lovely on my hand  dirás desde el diván del corcel edénico nuestra gnoseología es la luz la autoconciencia de la distancia-lejanía las imágenes intuidas desde el verbo el vilo dulce que desde el agua fluye hacia el secreto de llover de nuestros pechos volcados tu forma es siempre la alegría compartida la leche espesa de la voz del alba el sol que nos sorprende la respiración cuando allá afuera alta contradicción  en esa densidad matutina aprendemos la parábola del día a día: suave andar con fortaleza el camino naces pues con un nombre apetecido en el blanco diáfano de tu pulso la metáfora repta hacia el infinito hacia aquél conclave de redondo fuego La Belle Dame  Sleep and poetry su áurea que bebo no en Les Fleurs du Mal sino en este irracional concilio de urgencias: “Yo era un niño y ella una niña, en un reino a orillas del mar”… dirá Allan Poe en Annabel Lee sobre la pluma del sueño el ala en el eco verde de las palabras el pulso precipitado en la sábana blanda la voz quemada en tanta claridad como una brasa encendida el viento la claridad de nuestras sombras el infinito nos desvela en la bóveda callada de la aurora

Barataria, 23.IX.2012