viernes, 29 de enero de 2021

BAJO FUEGO

 

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BAJO FUEGO

 

 

Bajo el fuego, los espejos quebrados de la garganta.

Las llamas muerden los jardines y el follaje de los aserraderos.

En mi último periplo consumí los invernaderos y las ventanas

y calles y los cojines y las herraduras que nos deja en el pecho

la luna negra de los aromas nocturnos

y la almohada donde ciegas cantan las estatuas.

(Hoy sólo es el tatuaje que tiene su propio devaneo en los ijares.)

Pasado el viento, es otro fuego en el ojal del calendario;

cada hora carbonizada tiene los tejados derrumbados,

y esa hojarasca atónica de pétalos cerrados.

En las noches deambulo con mi estupidez a cuestas y píenso

en el prójimo, finjo un blues de amorosos confines

alrededor de las alas de mi epidermis:

en el Vesubio café, emudeszco de sed y espejos e impaciencias.

 

San Francisco, CA, 2013

 

Del libro: Primavera de arcilla

©André Cruchaga


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