Horiztons de cansanci-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Joan Miró, España




Horiztons de cansanci
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

…como el abismo sin fondode unas entrañas vacías.
JOSÉ MARÍA GABRIEL Y GALÁN

Hi ha horizons de cansament a les mans
I maletes de boscos grisos als ulls.
El pol·len posa límits als braços,
El pit vençut no abasta les palpebres.
Com el cèrvol abatut al mont,
Aquests passos astorats reclamen una boca.
Al mos de les ombres hi ha desvetlament,
El buit immola els cànters de les temples.
Qualsevol far és una lluna a les parcel·les
De l’horitzó, una criatura al rostre.
Les esglésies sucumbeixen on no hi ha begònies.
Espelmes d’impaciència a les rajoles
Dels parc, —la pell al xàfec
De l’estiu, faenes de solcs sense el seu fur.
El temps tala la rosada de la pell: —les endevinalles
Li posen nom a qualsevol cosa,
Als dits no caben els anells de Saturn,
Ni la mirada descontrolada dels oasis.
Hom vol viure a la boca de l’alegria,
Mentre ordena el riue a les galtes.
Hom fa dibuixos al fullatge dels ametllers,
El foc dels espills rebenta al rostre.
Del cel al coll no hi ha llençols assaonats,
Ni alcoves on cremen els pins,
Ni olors on pasten els somnis l’aljub.
A la ferida no caben els peus dels viatgers,
No caben les llavoretes contingudes en una paraula,
No cap aquest petit vaixell dels meus braços,
Aquesta foguera del tratge de la meua geografia.
Breu és l’agulla de cap de la rosada a la meua arquitectura:
Però davall de la pell la sang converteix en riu
Les notes del ritme vital.
Hi ha dies ja, redons, sense bastides, sense portes,
Sense el teu salvavides de litoral, sense la teua redona
Aigua de costa, sense un got de tremolor a la boca.
Sense ningú caminen descalces les espigues.
Les palpebres lletregen la missa augural
Del calendari, trashumant el pit en les costures
Dels mocadors, agulles en la cosidura de la carn.
Les pedres recorden aquella història adusta:
Enrunes i saliva al cement de l’asfíxia,
Terra sense nissaga i sense cigonyes que corren
Damunt de l’aixeta de les melodies. Insectes al bodegó
De la llunyania, aigües calcinades en les estàtues,
De sobte la carn als olis del mirall.
De sobte tímids reixats damunt de reixes de filferro,
De sobte algú esborra la història del temps
I canvia la presumpció per la cendra…
Baratària, 21.VII.2009

Horizontes de cansancio

…como el abismo sin fondode unas entrañas vacías.
JOSÉ MARÍA GABRIEL Y GALÁN

Hay horizontes de cansancio en las manos
Y maletas de bosques grises en los ojos.
El polen pone límites a los brazos,
El pecho vencido no alcanza los párpados.
Igual que el ciervo abatido en el monte,
Estos pasos asustados reclaman una boca.
En el bocado de las sombras hay desvelo,
El vacío inmola los cántaros de las sienes.
Cualquier faro es una luna en las parcelas
Del horizonte, una criatura en el rostro.
Las iglesias sucumben donde no hay begonias.
Cirios de impaciencia en las baldosas
De los parques, —la piel en el aguacero
Del estío, faenas de surcos sin su fuero.
El tiempo tala el rocío de la piel: —los acertijos
Le ponen nombre a cualquier cosa,
En los dedos no caben los anillos de Saturno,
Ni la mirada descontrolada de los oasis.
Uno quiere vivir en la boca de la alegría,
Mientras ordena la risa en las mejillas.
Uno hace dibujos en el follaje de los almendros,
El fuego de los espejos revienta en el rostro.
Del cielo al cuello no hay sábanas sazonadas,
Ni alcobas donde ardan los pinos,
Ni olores donde pasten los sueños el aljibe.
En la herida no caben los pies de los viajeros,
No caben las semillas contenidas en una palabra,
No cabe este pequeño barco de mis brazos,
Esta hoguera del traje de mi geografía.
Breve el alfiler del rocío en mi arquitectura:
Pero debajo de la piel la sangre convierte en río
Las notas del ritmo vital.
Hay días ya, redondos, sin andamios, sin puertas,
Sin tu salvavidas de litoral, sin tu redonda
Agua de costa, sin un vaso de temblor en la boca.
Sin nadie caminan descalzas las espigas.
Los párpados deletrean la misa augural
Del calendario, trashumante el pecho en las costuras
De los pañuelos, agujas en la costura de la carne.
La piedras recuerdan aquella historia adusta:
Escombros y saliva en el cemento de la asfixia,
Tierra sin estirpe y sin cigüeñas que corran
Sobre el grifo de las melodías. Insectos en el bodegón
De la lejanía, aguas calcinadas en las estatuas,
De repente la carne en los óleos del espejismo.
De repente tímidas verjas sobre alambradas,
De repente alguien borra la historia del tiempo
Y cambia la presunción por la ceniza…
Barataria, 21.VII.2009

Urgit de temps- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Cerezo en flor, fotografía tomada de español sin fronteras




Urgit de temps
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Yo sigo, hecho un desastre,…
con los ojos cuajados de ideas indiscretas.
ARTHUR RIMBAUD

Sempre escric urgit de temps, a vol d’ocell,
Junt a la lava alienada del trànsit.
El meu és un horitzó turmentat pels dards
De l’existència, —cel de cascos i veus enceses,
Oblide on la vesprada reclina els seus armaris i arrels.
En el rerafons de la nit recline els meus pensaments,
Fosc somni que em donen els hiverns trafegats,
Indòcil foc al camp de batalla, les despulles
De la meua llum insondable, afonat cor sense arcàngels.
No hi ha treva per a aquests records de la matèria:
No hi ha sosteniment per a aquesta eternitat del desempar,
Mai no hi hagué llum per a veure els ossos que em dictava
La nit en el seu flux abstret, mai oblit
Per més que callaren les campanes, espelmes esmorteïdes
A la sang, mite faula, la ratxa del’albir .
Entre tant riu de fugider futur, el meu tossut caminar
enfonsit en el pols del sofre i la nitroglicerina.
Què guarde d’aquells ulls d’estrelles, prohibits
Trens trencats als cantons del deambular
Per voravies on la mort s’afanya? —Tal volta
Viure és agafar-se a la nit, a la renúncia, a l’oblit?
Tal volta els rastres sinistres sempre són infalibles?
La llum fa despulles als meus ulls cecs. La llum del blau,
La llum de les tempestes, la llum frenètica del deler.
On ets sense que la boira t’amague?
—Potser també en l’ànima callada de la tristesa,
Potser torbada o diàfana com el foc impossible de Déu.
Els dies tenen aqueixa aspra serradura dels conacastes.
Viure, preferesc abdicar ara a l’eternitat, a aqueixa
Vehemència que et somia a l’alba, a aqueix riu de fletxes
Arrabassades pel destí, a aqueixa il·limitada llengua de les hores.
Exceptades les promeses, la llibertat sempre és una conquesta.
La llum o les fronteres del cansament: l’espera on
Esbufega sovint l’erm, la ferida oberta.
—Tal volta en cada porta hi ha instants suïcides, ànimes
Inerts al somni, llençols sagnants per l’espavent.
Dins del meus llampecs hi ha ires i tempestes;
Mai la ferida lligada a captivitat, lívid abisme
Del subsòl, vertigen en les mans del qual es dessagnen les venes.
A les meues palpebres sempre pengí banderes blanques
Perquè unes altres mans li donaren aire al seu rostre;
Però tot fou de bades: de bades els dies amb la misericòrdia
De l’oli, plagues invisibles en l’acústica de cada trenc d’alba.
La felicitat sovint està feta d’espills abandonats:
—la construim entre voltes sordes, així es torna
Un perfum inútil per a aspirar-la despert.
Sempre escric urgit de temps: per això no em detinc
Als llavis subliminals dels bordells,
Ni a les barberies on foragiten els meus cabells…
Baratària, 20.VII.2009

Urgido de tiempo

Yo sigo, hecho un desastre,…
con los ojos cuajados de ideas indiscretas.
ARTHUR RIMBAUD

Siempre escribo urgido de tiempo, a vuelo de pájaro,
Junto a la lava enajenada del tránsito.
El mío es un horizonte atormentado por los dardos
De la existencia, —cielo de cascos y voces encendidas,
Olvido donde la tarde reclina sus armarios y raíces.
En el trasfondo de la noche reclino mis pensamientos,
Oscuro sueño que me dan los inviernos trasegados,
Indócil fuego en el campo de batalla, los despojos
De mi luz insondable, hundido corazón sin arcángeles.
No hay tregua para estos recuerdos de la materia:
No hay sostén para esta eternidad del desamparo,
Nunca hubo luz para ver los huesos que me dictaba
La noche en su flujo ensimismado, nunca olvido
Por más que callaran las campanas, cirios mortecinos
En la sangre, mito fábula, la racha del albedrío.
Entre tanto río de huidizo futuro, mi terco caminar
Hundido en el pulso del azufre y la nitroglicerina.
¿Qué guardo de aquellos ojos de estrellas, prohibidos
Trenes quebrados en las esquinas del deambular
Por aceras donde la muerte tiene prisa? —¿Acaso
Vivir es asirse a la noche, a la renuncia, al olvido?
¿Acaso los rastros siniestros siempre son infalibles?
La luz hace despojos en mis ojos ciegos. La luz del azul,
La luz de las tormentas, la luz frenética del ahínco.
¿En dónde estás sin que la niebla te oculte?
—Quizá también en el alma callada de la tristeza,
Quizá turbada o diáfana como el fuego imposible de Dios.
Los días tienen ese áspero aserrín de los conacastes.
Vivir, prefiero abdicar ahora a la eternidad, a esa
Vehemencia que te sueña en el alba, a ese río de flechas
Arrebatadas por el sino, a esa ilimitada lengua de las horas.
Salvo las promesas, la libertad siempre es una conquista.
La luz o las fronteras del cansancio: la espera donde
Resuella a menudo lo yermo, la herida abierta.
—Quizá en cada puerta hay instantes suicidas, almas
Inertes en el sueño, sábanas sangrientas por el pasmo.
Dentro de mis relámpagos hay iras y tempestades;
Jamás la herida sujeta a cauterio, cárdeno abismo
Del subsuelo, vértigo en cuyas manos se desangran las venas.
En mis párpados siempre colgué banderas blancas
Para que otras manos le dieran aire a su rostro;
Pero todo fue en vano: vanos los días con la misericordia
Del aceite, llagas invisibles en la acústica de cada amanecer.
La felicidad a menudo está hecha de abandonados espejos:
—uno la construye entre bóvedas sordas, así se vuelve
Un perfume inútil para aspirarla despierto.
Siempre escribo urgido de tiempo: por eso no me detengo
En los labios subliminales de los prostíbulos,
Ni en las barberías donde botan mis cabellos…
Barataria, 20.VII.2009

Sedició de la tendresa- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

John Noble Barlow, Manchester, Inglaterra, 1861-1917.




Sedició de la tendresa
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Es clivella el temps quan naixen les paraules. S’esgota.
Ací la dent en la disciplina de la refilada. Ací el viatge
Mil·lenari dels teulats, les camises de força a les cornises,
Els xiprers retorçats de la trementina al linx de l’aire:
Ací les vestidures gastades dels bufons, els grans
Glops de l’extermini liquant-se al fullatge —ocells
De serradura en petites franel·les oculars, en fulles d’afaitar.
Quan trenca l’alba, la misèria entra per les finestres:
L’arrítmia dels mesos, la disfunció dels sentits
Damunt del calci trencadís dels ossos —no hi ha dispensadors
Per als gesmils, ni botelles per a tirar-les al mar dels tatuatges.
En la llum dels paons no calen espills.
Las abelles construeixen el seu oblit en la avidesa del seu laberint.
Els dies són menys certs quan no es confonen
Amb els somnis, quan la boca engloteix els abraços, quan
Les bragues no construeixen furs democràtics i silencien
Tot zel, és a dir, transmigren a la boira de les portes.
El misteri té data de caducitat en les armadures.
El sabó esígol descén gratuïtament damunt de la pell:
En un instant profana els arcans obsessos del foc. I ací,
En sediciosa escuma, invoca el riscós pal…
Quina força d’aprenent imanta el meu batec? Quin hivern
Exercita les armes ominoses del temps, els sucs nodrits
De la rotunditat, la caverna edènica del titubeig?
—Sempre és així el caliu del fangar, la mendicitat
En desbandada, les arrels prostituïdes de la tendresa.
Sempre la ràfega asservidora, càrrega de la set als pulmons.
Els cascos de la memòria foraden el crebant. A voltes
Només resta la ferida com una asfíxia d’animoses funeràries.
Quanta paüra al vol, i al tron blau del foc!
Tots els meus rostres es perden en presència de la llum: rostres
Del sobresalt, esca de basalt al meu pit, fulla plena
Del desvetlament, trasquiló sense mar mullat per la tempestat del vol.
En tot aquest caminar a colp de versos i estrofes, la sang
Busca la seua mateixa hora nona, la barca animada de l’hivern,
O simplement la instantània del tro on l’esperit
Braceja sobre la llosa que la llum cava en resposta a la tomba.
El vent es gita com un cadàver damunt dels meus porus:
Transfigura el pebre i la mostassa i arrecera allò cegat.
L’horitzó, de colp, és un dard al crepuscle. Despulla
Per a la redempció de les meues temples, agulla de cap en la meua vidència.
Aquest mirar meu de cec sibarita, batega en les ensopegades
Dels grisos, descarnant l’huracà de paretons que hi ha
En les gotes grosses del seu mateix esclafit. —Algú
Com jo, respira la caducitat del temps, el buit que esmussa,
Els grans mars de la consciència. Algú com jo,
Busca en la cendra els papirs de la seua mateixa cremada
I indigència, —Aqueix cos encrespat del destí, filera
On la nit es beu a trossos, on el caos passa a ser
Coixí, on l’espessura fereix el pensament
Fins a convertir-se en un divendres de claus: tortura fidel del mirall.
Barataria, 19.VII.2009.

Sedición de la ternura

Se agrieta el tiempo cuando nacen las palabras. Se agota.
Aquí el diente en la disciplina del gorjeo. Aquí el viaje
Milenario de los tejados, las camisas de fuerza en las cornisas,
Los cipreses retorcidos de la trementina en el lince del aire:
Aquí las vestiduras gastadas de los bufones, los grandes
Sorbos del exterminio licuándose en el follaje —pájaros
De aserrín en pequeñas franelas oculares, en hojas de afeitar.
Cuando amanece la miseria entra por las ventanas:
La arritmia de los meses, la disfunción de los sentidos
Sobre el calcio quebradizo de los huesos —no hay dispensadores
Para los jazmines, ni botellas para tirarlas al mar de los tatuajes.
A la luz de los pavorreales no se necesitan espejos.
Las abejas construyen su olvido en la avidez de su laberinto.
Los días son menos ciertos cuando no se confunden
Con los sueños, cuando la boca traga los abrazos, cuando
Las bragas no construyen fueros democráticos y silencian
Todo celo, es decir, transmigran a la niebla de las puertas.
El misterio tiene fecha de caducidad en las armaduras.
El jabón lavanda desciende gratuitamente sobre la piel:
En un instante profana los arcanos obsesos del fuego. Y ahí,
En sediciosa espuma, invoca al riesgoso mástil…
¿Qué fuerza de aprendiz imanta mi pálpito? ¿Qué invierno
Ejercita las armas ominosas del tiempo, los zumos nutridos
De la rotundidad, la caverna edénica del titubeo?
—Siempre es así el regazo de la ciénaga, la mendicidad
En desbandada, las raíces prostituidas de la ternura.
Siempre la ráfaga avasallante, carga de la sed en los pulmones.
Los cascos de la memoria horadan el quebranto. A veces
Sólo queda la herida como una asfixia de animosas funerarias.
¡Cuánto pavor al vuelo, y al trono azul del fuego!
Todos mis rostros se pierden en presencia de la luz: rostros
Del sobresalto, yesca de basalto en mi pecho, hoja plena
Del desvelo, vilo sin mar mojado por la tempestad del vuelo.
En todo este caminar a golpe de versos y estrofas, la sangre
Busca su propia hora nona, la barca animada del invierno,
O simplemente la instantánea del trueno donde el espíritu
Bracea sobre la laja que la luz cava en respuesta a la tumba.
El viento se acuesta como un cadáver sobre mis poros:
Transfigura la pimienta y la mostaza y cobija lo cegado.
El horizonte, de golpe, es un dardo en el crepúsculo. Despojo
Para la redención de mis sienes, alfiler en mi videncia.
Este mirar mío de ciego sibarita, palpita en los tropezones
De los grises, descarnando el huracán de paredones que hay
En las gotas gruesas de su propio estallido. —Alguien
Como yo, respira la caducidad del tiempo, la oquedad que embota,
Los grandes mares de la conciencia. Alguien como yo,
Busca en la ceniza los papiros de su propia quemadura
E indigencia, —Ese cuerpo encrespado del destino, hilera
Donde la noche se bebe en pedazos, donde el caos pasa a ser
Almohada, donde la espesura hiere el pensamiento
Hasta convertirse en un viernes de clavos: tortura fiel del espejismo.
Barataria, 19.VII.2009.

Al damunt de la pell de la fugida- poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Willem Drost, nacido en Amsterdam, Holanda, 1633-1659.





Al damunt de la pell de la fugida
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Al damunt de la pell de la fugida, el suny esquinçat. La templa fosa.
Tras els anys, les caigudes i l’horitzó mutilat a colp.
Vendaval el paisatge de la vida —fusta arnada
En la llàgrima del desvari, en l’hora furtant-li
A l’entranya serpents de boirós somni.
La boira és allò de més proper a les estelles en els ulls;
L’amor sempre és una espina a la vorera del camí.
—Ningú no culmina els límits del pètal: les branques
De las fletxes esberlen la llum, arranquen l’aurora,
Al seu domini s’alcen estàtues de buits, besllums
L’alé de les quals completen la profunditat de la nit.
Hi ha colors que l’aigua desfa en diluïdes realitats.
Les fulles del vent transiten amb espills de porcellana.
El cel em nega els seus passos; a l’interior de la ferida,
Els coàguls arrosseguen pensaments d’un goig llunyà
—ulls decrèpits de l’oblit, lloses de fosca
Corrent, sines amb dades oblidades: memòria on
La llum fou laberint i no un taller per a la fantasia.
Als dits l’areneta del batec: segles de llavar l’espill,
Aigües que enfosqueixen en tocar els arrels cecs de la set,
Betum damunt de la fúria dels espectres —impassibles
Cadàvers amb els ulls eixits, ocells morts en la llum
Del poema, tombes en fi sortint de les seues estances.
En l’artifici dels albellons un llit sinistre.
Com un esquirol les branques increpen el pensament:
(No sé on ets quan les monedes se suïciden
En la cendra, quan el renill trota damunt de les pàgines
Del mar, quan la saliva dibuixa selves verges,
I els ulls saltironen al llom de la lava, pou de la follia).
Els dies em serveixen per a matar la molsa de les casseroles.
La lectura del Comte de Lautréamont en aquest bosc de ningú.
De sobte les finestres i les portes es converteixen
En aqueixes peces desballestades dels excusats, en burilles
Mastegades per les parets del temps. En llavis agonitzants.
(A fosques et veig mossegant llúpols d’interior amb insomni
O llegint una novel·la negra d’amants suïcides o llavant
Les parets dels Evangelis amb tot i les mosques dels peus).
Un dia té el mateix despull de la nit. Els mateixos
Esparvers, els mateixos militars, els mateixos carrers bruts.
Tu, cèrvols insomnes. —Amb pesta i tot, una premuda
Clivella en desbandada, llum que inspira la meua tempesta,
Dolçaines primerenques per a la primera hora —aqueixa hora
De secret transparent, aqueix finestral on respira el meu secret.
Tu, una Espanya castellana —aqueixa profunda casa que premeix
La meua orfenesa, la campana del melic, on com Job,
Puc consumir-me en el temps sense sufoc, puc desvelar
La lluna i estar anuent en sagrat enigma.
Resulta vedada la travessia dels mars, però és que
Al conjur, la clau és urgida clau del ble…
Baratària, 18.VII.2009

Sobre la piel de la huída

Sobre la piel de la huída, el ceño desgarrado. La sien fundida.
Tras los años, las caídas y el horizonte mutilado a golpe.
Vendaval el paisaje de la vida —madera apolillada
En la lágrima del desvarío, en la hora robándole
A la entraña serpientes de nebuloso sueño.
La niebla es lo más cercano a las astillas en los ojos;
El amor siempre es una espina al borde del camino.
—Nadie culmina los límites del pétalo: las ramas
De las flechas rompen la luz, arrancan la aurora,
En su dominio se yerguen estatuas de vacíos, destellos
Cuyo aliento, completan la profundidad de la noche.
Hay colores que el agua deshace en diluidas realidades.
Las hojas del viento transitan con espejos de porcelana.
El cielo me niega sus pasos; en el interior de la herida,
Los coágulos arrastran pensamientos de un gozo lejano
—ojos decrépitos del olvido, losas de oscura
Corriente, senos con fechas olvidadas: memoria donde
La luz fue laberinto y no un taller para la fantasía.
En los dedos la arenilla del latido: siglos de lavar el espejo,
Aguas que oscurecen al tocar las raíces ciegas de la sed,
Betún sobre la furia de los espectros —impasibles
Cadáveres con los ojos salidos, pájaros muertos en la luz
Del poema, tumbas en fin saliendo de sus aposentos.
En el artificio de los albañales un lecho siniestro.
Como una ardilla las ramas increpan el pensamiento:
(No sé dónde estás cuando las monedas se suicidan
En la ceniza, cuando el relincho trota sobre las páginas
Del mar, cuando la saliva dibuja selvas vírgenes,
Y los ojos brincan en el lomo de la lava, pozo de la locura).
Los días me sirven para matar el moho de las cacerolas.
La lectura del Conde de Lautréamont en este bosque de nadie.
De repente las ventanas y las puertas se convierten
En esos cuartos desvencijados de los retretes, en colillas
Masticadas por las paredes del tiempo. En labios agonizantes.
(A oscuras te veo mordiendo camarones con insomnio
O leyendo una novela negra de amantes suicidas o lavando
Las paredes de los Evangelios con todo y las moscas de los pies).
Un día tiene el mismo despojo de la noche. Los mismos
Azacuanes, los mismos militares, las mismas calles sucias.
Tú, ciervos insomnes. —Con todo y peste, una apretada
Grieta en desbandada, luz que inspira mi tormenta,
Dulzainas primerizas para la primera hora —esa hora
De sigilo transparente, ese ventanal donde respira mi sigilo.
Tú, una España castellana —esa profunda casa que aprieta
Mi orfandad, la campana del ombligo, donde como Job,
Puedo consumirme en el tiempo sin sofoco, puedo desvelar
La luna y estar anuente en sagrado enigma.
Resulta vedada la travesía de los mares, pero es que
En el conjuro, la clave es urgida llave del pabilo…
Barataria, 18.VII.2009

Himne a la pluja-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Pavel Pavlovich Dzhoguin, Ucrania, 1834-1885




Himne a la pluja
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó




—Yo no sé, señor don Quijote, cómo vuestra merced en tan poco espacio de tiempo
como ha que está allá bajo haya visto tantas cosas y hablado y respondido tanto.
DON QUIJOTE
(Aventura de la cueva de Montesinos,
Segunda parte. Cap.XXIII)

En els temps de pluja el cel arriba fins a la infantesa.
Els fils de l’aigua esquincen els porus; la nit es fa una sola diadema,
Els ocells s’aixopluguen en la memòria, el misteri dels gripaus
Traslluu espills d’increïbles al·lucinacions. La pluja dansa
Fins a fer de les sabates un magma de falsos xiuxiueigs.
Ací hi ha aromes que guarda la memòria: indrets, insectes,
Somnis amb aqueixa saba de la vida, somnis d’inèdit vent,
Enfiladisses que el somni respira en la seua llum insomne.
Què es la infantesa sense la pluja i els vaixellets de paper assedegats
De mar, de rius? Què és la infantesa sense jugar a la nit balba,
O a les finestres on els àngels aboquen les seues ales blaves?

Un xiquet com jo riu junt als parracs que l’abriguen.
Un xiquet com tots els xiquets no cessa d’escoltar la flauta de l’aigua,
Ni s’acoquina davant de les llànties despreses del cel,
Ni embolcalla el seu rostre en catifes de congelat desdeny.
De sobte el fred grinyola a les dents amb el seu caminar desatés.
Tot és innocent en aquest caminar vacilant de papallones instintives.
Els arbres embriacs esperen com llibres guardats en una prestatgeria,
Els espills en cada gota retraten transeünts d’irreals focs.
A través del silenci la llum es fa més versemblant. A través de la llum,
Els ulls beuen i respiren els arrels de la mateixa condició humana.
D’ella alcem llençols gloriosos: Gratificant és el seu líquid
Amniòtic, mare del somni al celofà del temps.

El soroll dels trens es torna una flauta alada, aletejant temps
Amb què les tempestes llepen el vent i desnuguen intrèpides veus.
Mai no he pogut sostraure’m a aqueix mocador audible. L’aspire
En el desvetlament i l’ànsia: respire cisellat de la meua infantesa…
Tinc la seua llum opaca al meu coixí com borboll d’aureoles.
I així seguiré amb aqueix xiquet a soles en la fragància del sucre,
En la temperància de la canella, en la celeste borbolla de la innocència;
Car la pluja és el meu encontre, el perfum concebut de la roba,
La costella inconclusa en les meues mateixes onades, la lluerna perduda
En la seua florescència: anhel infinit de mullar totes les absències.

Hui em faig xiquet per a transpirar tota la timidesa obsessa, tot el dia
Condemnat a l’agonia, carn dolenta, infinita foguera, cendra
On habiten càbales d’innavegable abisme, corda fluixa de l’esvoloteig
I la ràfega. La llengua devasta en la seua ficció metzinosa, mentre
L’harmonia vol obrir el seu pit de condensats colibrís.
De sobte els brancatges es pengen de les finestres, sacsen el seu arcà,
I transpiren aqueixa tinta de l’hivern acumulada en la memòria.
M’enrecorde, a cada colp de nines, de l’alé de la boirina
Damunt de les galtes: cavalls es perden en cada gota giratòria,
Solcs de sal, voraços, gotegen patètiques goles…
Però tot i això, els somnis secrets, del xiquet, de l’adult o del poeta,
continuen en “tràngol cap a la rosada”…
Baratària, 31.V.2008.

Himno a la lluvia





—Yo no sé, señor don Quijote, cómo vuestra merced en tan poco espacio de tiempo
como ha que está allá bajo haya visto tantas cosas y hablado y respondido tanto.
DON QUIJOTE
(Aventura de la cueva de Montesinos,
Segunda parte. Cap.XXIII)

En los tiempos de lluvia el cielo llega hasta la infancia.
Los hilos del agua rasgan los poros; la noche se hace una sola diadema,
Los pájaros se albergan en la memoria, el misterio de los sapos
Trasluce espejos de increíbles alucinaciones. La lluvia danza
Hasta hacer de los zapatos un magma de falsos susurros.
En ella hay aromas que guarda la memoria: parajes, insectos,
Sueños con esa savia de la vida, sueños de inédito viento,
Enredaderas que el sueño respira en su luz insomne.
¿Qué es la infancia sin la lluvia y los barquitos de papel sedientos
De mar, de ríos? ¿Qué es la infancia sin jugar a la noche aterida,
O a las ventanas donde los ángeles asoman sus alas azules?

Un niño como yo ríe junto a los harapos que lo abrigan.
Un niño como todos los niños no cesa en escuchar la flauta del agua,
Ni se amilana frente a las lámparas desprendidas del cielo,
Ni envuelve su rostro en alfombras de congelado desdén.
De pronto el frío rechina en los dientes con su caminar desairado.
Todo es inocente en este caminar vacilante de mariposas instintivas.
Los árboles ebrios esperan como libros guardados en una estantería,
Los espejos en cada gota retratan transeúntes de irreales fuegos.
A través del silencio la luz se hace más verosímil. A través de la luz,
Los ojos beben y respiran las raíces de la propia condición humana.
De ella levantamos sábanas gloriosas: Gratificante es su líquido
Amniótico, madre del sueño en el celofán del tiempo.

El ruido de los trenes se vuelve una flauta alada, aleteante tiempo
Con el que las tormentas lamen al viento y desatan intrépidas voces.
Jamás he podido sustraerme a ese pañuelo audible. La aspiro
En el desvelo y el ansia: respiro cincelado de mi infancia…
Tengo su luz opaca en mi almohada como borbollón de aureolas.
Y así seguiré con ese niño a solas en la fragancia del azúcar,
En la temperanza de la canela, en la celeste burbuja de la inocencia;
Pues la lluvia es mi encuentro, el perfume concebido de la ropa,
La costilla inconclusa en mi propio oleaje, la luciérnaga perdida
En su florescencia: anhelo infinito de mojar todas las ausencias.

Hoy me hago niño para transpirar toda la timidez obsesa, todo el día
Condenado a la agonía, carne doliente, infinita hoguera, ceniza
Donde habitan cábalas de innavegable abismo, cuerda floja del aletazo
Y la ráfaga. La lengua devasta en su ficción ponzoñosa, mientras
La armonía quiere abrir su pecho de condensados colibríes.
De súbito los ramajes se cuelgan de las ventanas, sacuden su arcano,
Y transpiran esa tinta del invierno acumulada en la memoria.
Me acuerdo a cada golpe de pupilas, del aliento de la neblina
Sobre las mejillas: caballos se pierden en cada gota giratoria,
Surcos de sal, voraces, gotean patéticas gargantas…
Pero aún así, los sueños secretos, del niño, del adulto o del poeta,
Siguen en “trance hacia el rocío”…
Barataria, 31.V.2008.