POSTERIDAD

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POSTERIDAD

¿Quién me leerá después de la lectura de los onomásticos? Un poema

con su chorrito de medianoche. Un poema en las venas del hollín.

Por suerte un pétalo es más imponente que el pavimento; sin compuertas

se quema el gua del diluvio,

los días memorables, la furia incesante del delirio.

(Tengo la certidumbre que estaré desnudo en el postrero día.)

—Tengo el sudor del fuego en mis orgasmos: póstuma la ebriedad atávica

de apuñar las palabras debajo de la sábana.

¿En qué juego de pañuelos el poema redimirá el aire?

Por cierto, ya veo los vacíos amarillos como racimos de párpados perforando

el farol de los periódicos.

Ya veo el alto voltaje de las ventanas, el disparo de la noche.

Barataria, 30.V.2013

CARBÓN

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CARBÓN

Era la noche y el filme negro de los pensamientos en el grafito.

Era el ala oscura del cuervo jugando sobre el espejo.

Era el ojo inocente sobre la caspa interior de los baúles. (El hacinamiento

de las pesadillas como los caballos al galope de la sed.)

—Un día me desperté y sólo tenía el aserrín de mi olfato, los escombros

de la ceniza y las ojeras húmedas de la leña.

Era la conciencia y sus barrotes podres, herrumbrosos, como el corazón

mordido por el polvo,

como los guantes acumulados del humo en las sienes.

Ahora sé, —desde cualquier imaginario— que en el haz del pálpito,

se incuban tormentas y paredes…

Barataria, 29.V.2013

CREACIÓN

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CREACIÓN

De mi mano anudada al camino, la carne viva del poema. El ala como ráfaga

en el umbral, la eternidad conmigo más allá de la tierra prometida.

(Necesito la metafísica de la desnudez para saber que existo ver los rincones

del pedazo de cielo que me hipnotiza.)

Construyo formas y escapo de ellas: el oficio repetitivo castra

las providencias, en la escritura hay que buscarle equilibrio a las palabras

caídas, con ciertos mimetismos no se construye el lenguaje.

—Tanto las palabras como el poema andan buscando el infinito. Lo sé

al trasluz de los tragaluces supernumerarios que existen en derredor.

¿Quién me contagia, después de todo de brújulas y fábulas?

¿Hay misterio en la flama? —Que lo diga la luz o ese juego del semen

en la almohada o la mirada que surge allí en el lenguaje de las ventanas.

Barataria, 28.V.2013

VENTANA

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VENTANA

A Pere Bessó

Desde la ventana, el péndulo del horizonte sobre la verja del aliento.

(El ciervo de la mañana bebe los espejos del rocío: trashumantes,

los veleros que ascienden al cuaderno de las sienes.)

Dondequiera que los colmillos sacan sus pesadillas, los altares multiplican

la rosa de cristal de los velámenes.

—Nunca ha dejado de ser cierta la dimensión de los balcones

en la parábola del sembrador de diluvios: siempre el papel y la tinta,

son ese relámpago de antiguos oráculos sumergidos en el aliento de la luz.

El tiempo del día futuro, hierve en el parpadeo de los astrólogos

como otra esfinge de sirenas sumergidas.

Habrá de ser así: desde el balcón la luz, no la vigilia y sus mudanzas.

Barataria, 27.V.2013

INFINITO

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INFINITO

Voy leve hacia la reinvención de mi aliento. Aún los pensamientos

gozan de sed y la luz es vasta en el fermento.

¿Quién dijo que no puedo reinventar lo audible del zodíaco?

—Sé que mientras el aire sea verde, las cerraduras no harán lo suyo.

(Hasta los poros aguantan el escalofrío insondable: es cuestión de enterrar

la cripta y su envoltura, las trampas del vacío.)

Sólo hay que descifrar el confín de los cristales: la lejanía siempre

será punto de partida para los párpados.

Adonde haya sueños habrá que escarbar la superficie de la tierra.

Barataria, 26.V.2013