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Imagen cogida de la red
ESPUMA
Como la espuma, este copo de
barniz de la ironía. En las manos, la constancia
de lo efímero, el salto inminente
del escombro.
(Ante el soplo de lo indecible, solo el páramo que recrea lo que
permanece:
el tiempo y su escarnio, lo inminente y lo estéril.)
Siempre jugamos a ser nada en la
fisonomía del sonambulismo.
Siempre oscuros como la flor
ebria del país, como los discursos repletos
de filantropía, como el poyetón
redondo del hambre…
Barataria, 30.V.2014
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