MELANCHOLY

 

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MELANCHOLY

 

 

And the soul is a burning where there are no sorrows

that shake the sea of ​​our luck.

Odalys Leyva Rosabal

 

 

Under the cold umbrella, by the way, the grimace does not cease, nor the reed that ties hands and soul: everything burns and tears, your tenderness in a tram of dreams, the hurting eyes in the middle of puzzle of a sea sugar coasts claim us. I walk slow, stubborn, through a broken and shipwrecked train in the foam flap of a late afternoon sunset. In front of a window, of course, I’ve empty all my melancholy, and those intimate streets of your eyes and that pier in the vicinity of the wind.

 

From the book: “Broken distances” / “ Lejanías rotas”, 2020

© André Cruchaga

MÍRAME, SOLAMENTE

 

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MÍRAME, SOLAMENTE

 

 

En plena danza hace una pausa y vuelve a bailar, como si andara,

Da un giro con la cabeza y, como si matara, mira.

Yahya Kemal

 

 

Mírame, solamente, aunque con la mirada vuelvas cadáver mi alma. Arrópame con tus ojos, desnúdame tibiamente la carne y las arterias como si el designio fuese un camino de danzas invisibles. Así, entonces, sabré que la quemadura es otro cuerpo cercano a la garganta, quizás otra lluvia que danza en mis tristezas, un vértigo gemelo de la brasa, fermento ciego del rescoldo.

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Imagen tomada de flickr

ROSA DE HIERRO

 

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ROSA DE HIERRO

 

 

Camino sobre las latitudes de la escarcha: una rosa de hierro muerde mis sueños, unos ojos de apresurado tren, cruzan los rieles de papel de mis ojeras. Al pecho vuelve el viento de entonces, la sangre de aquella rama reunida en las lecciones diarias de la tierra. Algunas contorsiones reviven la cicatriz que dejó la primavera, el coágulo de la calle bordada de piedras, la sal que dejara una lágrima, el dolor de una puerta de gritos. Sin armadura, la dentellada del harapo en mi carne, el camino inflexible de una tormenta: el tiempo que nos detuvo y levantó adustas fronteras.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

BAUTISMO DEL POLEN

 

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BAUTISMO DEL POLEN

 

 

Regresar al ala, siempre da la sensación de un vilano arrastrado por el viento: recordarte es quitarle los candados al tiempo, revelar la palabra húmeda que yace en el umbral del aliento, entre íntimos imaginarios y diaria floración. Si bien en la memoria hay extravíos, persigo la ventana atávica de tu plenitud en el espejo del alero. —En ese sitio me instalo con todo el carcaj de mis ventanas, ahí donde se oficia hacia dentro, el sagrado bautismo del polen. Cada vez mi humanidad busca ese día inédito que engulla la gota posesa del cordón umbilical.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

GOTEO DEL ESPEJO

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GOTEO DEL ESPEJO

 

 

…la luz toda en mi sangre aquí os dejo,
¿no la veis como brota? ¡no os importe!
¡yo soy su espejo!

Miguel de Unamuno

 

 

Es muerte sin fin, el goteo del espejo de agua que habita el murmullo: en la esquirla que deja el eco, el ahogo que expía en lo subterráneo. Ahí los falsos arroyos que nos incendian de incertidumbre. Todo acontece en esta página amarilla de lo súbito; en el rostro, los cuchillos afilados del despojo, abren la desnudez de la impaciencia, o el azogue derramado en la piel. Luego nos perdemos en el somnífero de los desvanes líquidos de la deshora. Pero seguimos goteando en el mordisco de aquel recíproco infierno.

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga