SOLO CAMINAR NOS QUEDA

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SOLO CAMINAR NOS QUEDA

Caminar y caminar, es lo que nos queda, mientras haya fuego: no hay días que nos esperen en cada jornada, sino la memoria entre tanto escombro. Nada es cierto ya, salvo la tinta de las palabras en los encajes de las luciérnagas, o aquella migaja de horizonte a punto de convertirse en pájaro. Ajenos ya al dolor, retornamos a la diafanidad de la infancia.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

NOCHE HONDA

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NOCHE HONDA

El pus del tiempo bulle hasta en los manuales de urbanidad.

De los jardines solo el rastrojo de los aullidos, después la losa

fría y la ropa a la deriva de los dientes.

—¿En qué piel o pecho la tierra no se seca,

ni huye de los párpados?

Es honda la noche y apenas avanzan sus escamas. Es distante

el minuto del sueño, la rosa fundida en la sangre.

En un mundo de mendicidad, dejan de escucharse los gritos.

Allá, apenas llega el tropel de la tormenta, salvo que sea ficticia.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

FORMAS DEL HORIZONTE

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FORMAS DEL HORIZONTE

Sobre el polvo de las palabras, el desagüe abisal de la armonía y sus astros de piedra caliza. (Aquí nos envuelven los escombros como en aquellas calles del west far.)

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

QUIZÁS NOS AHOGUEMOS

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QUIZÁS NOS AHOGUEMOS

Quizás nos ahoguemos en el rasguño de las aguas que emergen de los ojos: en el pecho, las pupilas heridas del grito, o la carcajada de sal que nos muerde mientras la espina clava el sollozo en el tórax. Nos urge un caballo de hierro para montar esta sombra agria con la más abierta dureza de las determinaciones. (En la concavidad del pecho siempre golpea lo remoto, ese predio extraño del vacío que tienen los espejismos. Después de todo, respiran los recuerdos en un país extraño. En un país de muchas sospechas y ansiedades.)

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

AQUÍ SIEMPRE LAS CALLES

©Pintura de artyar.ru

AQUÍ SIEMPRE LAS CALLES

Aquí siempre las calles y sus lejanas armonías: en cada travesía hay borrosos cipreses como una eternidad de soledades que ha tallado el aliento. Nosotros, ciegos de infinito, hemos empapado de coágulos la travesía y entendido que el destino tiene su propia mística: peregrinar, acaso, en el viento del absoluto. A veces la luz se fuga del alma para hacernos comprender la noche, la noche que nos oculta en los jardines del sueño. Supongo que en la última piedra que atisbamos, advertimos la trascendencia de la Esperanza.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

©Pintura de artyar.ru