ANGUSTIA EN MARCHA

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ANGUSTIA EN MARCHA

Junto a las angustias en marcha de la vida

Las ropas blancas se secan día y noche

Vicente Huidobro

Junto a las angustias el pájaro atormentado en las calles. Arden las ropas en los fantasmas que se acrecientan en la garganta, esos que besan la ceniza de los cementerios como pequeñas libélulas. Ante la voracidad de la hojarasca en tanta intemperie, me quedo con mis gestos de rechazo a la violencia. El mundo es un espejo desordenado donde cada día aprendemos a vivir. Al otro lado del cristal de la miseria, la invención de las esquinas del día.

Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

©Imagen Pinterest

PERENNIDAD ROTA

©Pintura de Zac Woodiel

PERENNIDAD ROTA

El invierno viene de aquel cementerio

Entre las nubes se quema un pájaro

Vicente Huidobro

Huele a cementerios ahí donde el hambre es fértil y el mundo una perennidad de vísceras rotas. En el anís intemporal, los estantes del invierno y su universo de cirios nos parecen pequeños. El miedo desata sus tahúres y desastres frente a nuestras narices. Todavía el ojo recuerda las miserias de la muerte y los golpes terribles  de la huida. En las cobijas del cielo, la claridad depuso sus barajas para dar paso a este reino de postales engañosas. Juro que cada día recojo los pedacitos de humanidad que todavía quedan en el tile del quinqué.

Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Zac Woodiel

ETERNIDAD DEL INFINITO

©Pintura de Mark Rothko

ETERNIDAD DEL INFINITO

Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad

Vicente Huidobro

Hoy me despojo de las palabras y el espejo, de los cestos de basura con sus escondrijos, del mundo de antes y del de ahora: miro la lágrima que desemboca como una maquinaria y pienso allá, en un mundo sin huesos, en una eternidad salpicada de rocío y no de odios. Sólo se necesita un poquito de humanidad.

Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Mark Rothko

ORFANDAD EN EL DESTIEMPO

©Pintura de Odilon Redon

ORFANDAD EN EL DESTIEMPO

Contempla al huérfano que se paró en su edad

Por culpa de los ríos que llevan poca agua

Vicente Huidobro

En la orfandad de extrañas ropas, el río amargo de la desnudez. Y esos espectros de la edad que nunca culminan en la almohada. Partimos de la humedad seca de las aguas, a otras intemperies, donde tampoco hay alacenas, ni un buen recuerdo. Somos víveres de barro para extraños museos, futuro de un ángel sin respiración, dientes de calles donde se esconde la profundidad del tiempo. Hoy, no sólo veo despojados mis brazos, sino palabras con humeantes cementerios.

Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Odilon Redon

BÚHO INAGOTABLE

Imagen cogida de Pinterest

BÚHO INAGOTABLE

Entre las aguas de los invernaderos de la noche, el búho inagotable

colgando del hilo oscuro de su origen.

A veces, mientras duermo, abro las puertas del subsuelo

y el paraguas hosco de tantas extrañezas. Y las axilas del ansia.

De lo inevitable tengo los días de desatino, el zoológico

de mi locura, los disfraces guturales de los bufones de la náusea.

En el lugar de la danza febril de los peces,

la cristiana floración de mis fantasmas, la boca de la orfandad,

y las palabras de luto sobre la lápida del viento con su dolor.

Aquí, la oscuridad está enraizada en mi aliento y blasfema, pródiga

en la autodestrucción de mis recuerdos.

Debajo de los hongos sudorosos y prostituidos,

el hueco de hambre en los caminos empedrados del paraíso.

Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga