jueves, 29 de agosto de 2019

A MEDIO CUERPO LAS COBIJAS

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A MEDIO CUERPO LAS COBIJAS




A medio cuerpo las cobijas gastadas en una habitación hueca: en el disfraz del umbral un golpe de ceniza zarandea las pupilas detrás una piedra de tela destruye el vuelo para huir del vómito debo renunciar a las muletas…


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

miércoles, 28 de agosto de 2019

ENCIMA DE TUS BRAZOS

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ENCIMA DE TUS BRAZOS




Encima de tus brazos maduran mis mañanas y decrece el hipo de las ansiedades: galopa el ojo en su acometida de pulmón sobre la ciudad que atesora ambas respiraciones (pedacitos de viento lamen el tórax en un país de rincones apocalípticos).

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

martes, 27 de agosto de 2019

EN MEDIO DEL VESTIGIO

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EN MEDIO DEL VESTIGIO




Siempre supongo que en medio del vestigio el rocío es la única salvación para los remordimientos.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

lunes, 26 de agosto de 2019

PODRÍAMOS MORIR EN UN BESO

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PODRÍAMOS MORIR EN UN BESO




Podríamos morir en un beso y también en el desdén que nos prodiga el país podríamos golpear las palabras con sangre pero prefiero la trashumancia de tu ombligo a la montaña de ternura del azúcar de tus entrepiernas podríamos ser sólo un cadáver en un país sonrojado por la noche o un silencio que nos arrincone yo prefiero envenenarme en tu vientre y deletrear el infinito sueño de tus muslos quizás volcarme en el sintagma de tu boca como un anfibio de embestidas circulares.


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
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domingo, 25 de agosto de 2019

MÁS ALLÁ DE LAS MORDIDAS DEL SUDOR

©)Pintura de Jan Groenhar





MÁS ALLÁ DE LAS MORDIDAS
DEL SUDOR




Más allá de las mordidas del sudor mientras duermo el balbuceo de la cobija como un objeto volador: hay ahí un extravío la estación del petate que no renuncia a tu piel aunque más allá estén las distancias y la mutación de los escalofríos (de esta tierra sólo la crónica de nuestros cuerpos y el panal del salvajismo que nos dispersa) aquí encerrada la brasa en botecitos de analgésicos mientras el país se llena de farsa y algún dulzor de salmos allá vos con tus pájaros en las riberas del río Tuolumne o en el desvarío del Stanislaus National Forest.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©)Pintura de Jan Groenhar

sábado, 24 de agosto de 2019

YO GUARDO UNA FOTOGRAFÍA DE CENIZA

©Pintura de Franz Kline






YO GUARDO UNA FOTOGRAFÍA DE CENIZA




Yo guardo una fotografía de ceniza en el féretro con gusanos
de las semanas que se suceden en la ruda del aliento
guardo lentos fósforos en los cascos que serpentean en las calles
y aullidos de sangre disueltos en mi tórax
en la metamorfosis de lo cotidiano entierro pájaros azules
y escamas de peces que comen las hormigas
el despojo se me momifica como luna negra de espejos
ahí leo y te busco en medio de la bruma de tanto tren en marcha
te leo y te busco como la muerte dura que habita mi pecho
te leo y te sueño en esta cárcel de cada día
duele toda la carne punzante del vacío las poluciones oscuras del tile
las bocas amputadas y las escamas de la asfixia
duelen los huracanes de la genuflexión y el fondo de piedra
del mundo y las sombras de plomo mientras duermo
jamás fue extraña la mosca merodeando los cadáveres
ni la ventana aquella olvidada del sexo en pleno abismo.


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Franz Kline

viernes, 16 de agosto de 2019

BREVE HISTORIA DE MIS MANOS

©Pintura de Leslie Avon Miller





BREVE HISTORIA DE MIS MANOS




Tu mano en la mía, juntos vamos hacia la noche y las cenizas.
Johannes Edfelt




Hay demasiada historia en estas manos que aún tengo
Manos que tiemblan para asir las distancias manos de mar profundo
Hay tanta agua encallada en mis ojos: dulce o salobre
tibia quizás a la orilla de la asfixia donde emerge la noche
A veces se desbocan en la piedra ciega del arrebato del viento:
vivo en un país despiadado aunque se nos venda en “marca país”
Alrededor la oscuridad filosa de los cuchillos hacia dentro
ronroneando en los costados de las víctimas en el cangrejo
de tortura del barranco como un diluvio que se enrosca
en la materia con una avidez de invencible desierto
Hay demasiada historia en la soledad de mis manos: en ellas fluye
la levedad del vilano pero también el rumor de la herrumbre
hay demasiadas grietas en mis manos: bullen las heridas del mar
las semanas innumerables de trabajo
Ellas también son memoria o un pájaro que quiere alimentarse
de la libertad no de la carcoma que nos dejan los sueños fenecidos.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Leslie Avon Miller

martes, 13 de agosto de 2019

CIERRO LA VENTANA DE LA NOCHE

©Pintura de Jeremy Mann, ‘"Una Bella Adagio"’, 2017






CIERRO LA VENTANA DE LA NOCHE




Cierro la ventana de la noche y leo sin demora las lecciones del cierzo: al compás del horizonte los ojos de la infancia y aquellos trenes verdes como abrigos apilados en mis sienes (debo suponer que los sueños también se estropean como la hoja marchita que cae sin posibilidad de resurrección) alma y cuerpo revelan la luz y las sombras de la distancia soy toda la ceniza en tus encajes sin explorar o el leve vilano sobre el manantial desembocado.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Jeremy Mann, ‘"Una Bella Adagio"’, 2017

sábado, 10 de agosto de 2019

PEZ DE SANGRE

©Pintura Antonio Gómez





PEZ DE SANGRE




Aquí el pez de sangre en la cacerola de la noche o el pájaro del grito en los renglones del cuaderno de los cadáveres cada vez las paredes despintan mis ojos por otros colores a veces es violento cada tropiezo frente al zumbido de la pobreza o los balazos que expiran en la garganta: el país cojea desde antes de mi infancia camas vacías y destierros en mi boca el nudo ciego que se extiende hasta las rodillas: ahora sé que los trenes cruzan toda esa geografía de casas fantasmas aquellos trenes que alegraban los domingos de mi infancia.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura Antonio Gómez

viernes, 9 de agosto de 2019

ME HABLAS DEL SUEÑO

©Pintura de Scott Naismith





ME HABLAS DEL SUEÑO




Me hablas del sueño como embriaguez de distancias y cercanías
(pero la vida no lo es mucho menos una eternidad)
Debes oírme cuando te reinvento en las tardes
lejos de los velorios que rompen la quietud sin remendarla
Debes cubrir el polvo de mi alma remediar la luz de las velas
cubrir cada harapo de mi sombra
Bésame aun cuando el crepúsculo esté desangrándose
Abrígame en la edad que inventamos (después de todo la vida
es sólo fábula o lamento o buen augurio o máscara)
Me hablas del sueño ¿se puede en este país soñar con la ternura?
De pronto sólo quiero recordar tus calles y los días de joven
espejo y aquella demencia de ser la misma carne en el fuego
Me hablas del sueño
Me hablas del sueño casi como una promesa de trenes o barcos.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Scott Naismith

miércoles, 7 de agosto de 2019

EN UN PRINCIPIO TUS LABIOS

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EN UN PRINCIPIO TUS LABIOS




En un principio tus labios detenidos en los relámpagos rojos
del cierzo en el litoral dulce del absoluto
(bien lo sabía en tu mirada ofrecida en mi pecho de felicidad)
Era siempre como la lluvia primera reunida e intacta en la persiana
de aquel oficio de lluvia irrestañable
Sobre aquellas veredas la madera de nuestros cuerpos el cáliz
de tu sexo invocando el alba los portales colmados de pájaros
la promesa resplandeciente de tu danza venturosa de sonidos
la humedad rural de nuestras ventanas
En un principio lo supimos la demencia naciente de los ojos
en medio de la brisa la luz del pan y el pez de las manos suave
sobre tus pechos azules gigantesco como un salmo
(pero el país nos volvió oscuros razonablemente oscuros
en la mesa oscuros como el mimbre soles de un libro de ceniza.)


Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga

lunes, 5 de agosto de 2019

FILME DEL ESPÍRITU

©Pintura de Christina Dowdy






FILME DEL ESPÍRITU




Soy apenas una mueca que se afirma en la tierra una pared de desasosiegos circulares un envejecido tropel frente a los aprendizajes del cadalso.



Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
©Pintura de Christina Dowdy

jueves, 1 de agosto de 2019

TRAVESÍA DE LA MEMORIA

© Pintura de Margit J. Fureder






TRAVESÍA DE LA MEMORIA




Es raro cómo se puede perder la inocencia de golpe.
sin saber siquiera que se ha entrado en otra vida.
Julio Cortázar [Rayuela]




Jamás hubo respuestas para sortear la penumbra ni para caminar
sin amellar la punta de los zapatos
Jamás es la misma historia aunque los asesinos sean los mismos
aunque la maleza cubra sus pómulos con pasamontañas
La historia se repite tozuda con nombre y apellido: ningún
argumento justifica la inmolación ni el galope tortuoso desvelado
de los cementerios clandestinos en un país aburrido
A veces somos desesperadamente inquilinos del polvo y el humo
Es difícil quitarse el vínculo pegajoso de la garganta golpeada
por la desdicha sin que deje de  notarse el despojo el hastío
insalubre de las manos la palabra miedo arrojada a las calles
A veces uno lamenta una lágrima en el umbral de los mercados
o en el niño que orina lo recóndito del desvelo
el amor que se interrumpe en la ternura de un pecho dadivoso
la bandera de neblina que se lanza desde los tedios
de una conferencia  de prensa en las horas matutinas
de la eyaculación a destajo de la piedra que nos recuerda
el zarandeo de lo insufrible de la hoguera hecha añicos
A menudo nos brota una lágrima amarga en el muro del país.

Del libro: Metáfora del desequilibrio”, 2019
©André Cruchaga
© Pintura de Margit J. Fureder