martes, 25 de diciembre de 2012

MI MEMORIA SE FORJA EN LOS ANDENES

Imagen tomada de cotilleoblog.com






MI MEMORIA SE FORJA EN LOS ANDENES




se levanta sin decoro esta suerte de andamios el descolor y las superficialidades los zapatos que examinan la cólera de los días postrados los huecos de la frivolidad sometidos a mis ojos sin poder hacer nada a menudo para cambiar el rastrojo que deja la orina en tránsito de sexo destrozado  ¿en qué orificio nos deshacemos del maquillaje de la filiación del corsario sin talismanes ni pergaminos escritos en el glaciar de la lengua ni memorándumes en el trafagar de la indeterminación?  con todo mi memoria se forja en el estupor de la amada que deliberadamente se sitúa en el traqueteo de los zapatos hasta enmurallar el canapé del tanteo y entre el parangonar lindante al entapizado el tamboril de la saliva hecho pelusilla hay después de todo un sinfín de palabras que nos vacían al punto que uno pierde la orientación de los ríos y se aferra a la crueldad del paisaje a las circunstancias superfluas de las frases hechas sin importar que el porvenir está en esta sed acumulada en la vasija del tórax de pronto perdimos la sensibilidad ante el decoro en vez de expectantes relojes eructamos letreros de ceniza  mensajes con osamentas congeladas decadentes arco iris de pájaros todos los días el mismo cementerio de palabras la misma soledad intravenosa desde que cuelga el cierzo en el alba: gris la postal espectral en la memoria o el miedo rotundo al rebote del ala, al genocidio del aliento a los largos días de bufandas oscuras como la conciencia cuando muere aplastada por un buldozer  ¿en qué lugar queda el poeta después de desnudar la luna después de hacer rechinar el árbol del sexo en la ventana virtual del cartón de la ventana?  solo hay tumbas movedizas en el ejercicio del tránsito de la nube que piensa que es planicie absoluto delirio de grandeza en el video-cassette donde se muestra la cola de la escarcha del faisán si bien el manjar parece de aurora yo digo que tiene detalles imprecisos y no responde al tiro al blanco de la avidez ni a la propia incitación del ojo pardo del grito de feria  con toda esta lucha de antípodas el drama parece ser el mismo: vivir sólo en el imaginario cansa ante la fécula desollada sobran los testimonios del mimetismo de la muralla sobre lo aprendido en la gelatina del conocimiento  si buscamos perennizar el fósforo en el aliento, primero habremos de morir en el exceso negro del desierto la química sólo fue  el salto al vacío hacia el naipe de la apariencia de la mierda lo digo ahora que he comprendido el dolor pulmonar  en el velero sentado de la ausencia  cogida la sombra evaporada del espejo…

Barataria, 13.XII.2012



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