sábado, 28 de febrero de 2015

DESASOSIEGOS

Imagen cogida de la red




DESASOSIEGOS




Es el hampa y el terror la gota derramada sobre las aceras. ¿Dónde decapitamos
esta orgía? ¿En qué otro desfiladero respiramos las persianas del aire?
Un muerto golpea todos los días el olfato y muerde los cansancios
hasta el punto del desasosiego.
Los trozos de parafina embotan el olfato.
De cara a los adioses se desmayan los pájaros. El miedo y el grito son nuestros
vecinos más constantes.
No importa la mosca que lame el cuello hasta la saciedad.
No importa el montoncito de ojos cercenados colgando del tapial de la memoria
ni las puertas derribadas que indiquen otro camino.
El cuchillo salta como una liebre entre las sombras: las uñas gotean erectos
ataúdes. En el cortejo, las tripas y sus  armarios y las bisagras abiertas del pulso
Desde luego nada es extraño.
Uno siempre lleva goma de mascar para hacerle frente a las navajas.
Entre la juerga de las paredes pintadas, el día a día con su taza de ventanas.
¿Quién sueña cuando la guillotina está próxima a la garganta?
En ningún lugar deja de existir el escombro…
Barataria, 13.II.2015