Punctum contra punctum-Poemes d'André Cruchaga en català i castellà traduïts per Pere Bessó

Pottoka-Fotografía: Miren Eukene Lizeaga




____Punctum contra punctum___
Poemes d'André Cruchaga en català i castellà traduïts per Pere Bessó

Aigua cega l’aigua del desfici. L’aigua lenta dels ulls.
Ací la veu colpejant les parets, la molsa salada
Dels dies, els ocells feixucs que cremen al vent.
El fil de la teua veu, el fil de les armes, el fil dels conclaves,
On regna la gepa dels patetismes: un blues
Trenca la respiració de maig, —cada volta el món
És un sol dubte damunt de la taula global de les inquisicions:
Entre la garrotxa es temptegen les foscors o, en tot cas,
El somruire absent, inventat en aqueixos petits cenacles.
No confie en les paraules d’escuma, ni en la promesa
Dels terminis, ni en els rostres que intercanvien besos
Darrere dels balcons i ixen en primera plana als periódics.

Una i altra vegada la boca mossega la cara sense apartar els ulls:
(“El tema de la follia exerceix tal suggestió a les pàgines
De Cervantes, que no deixen de percaçar-lo els folls, a la manera de
Dom Quixot; esperits assenyats que només desbarren
Al contacte del llibre de cavalleries; el Llibre, com el nomena
D. Miguel de Unamuno i devem tots nomenar-lo”)…
Els cavalls de les estrelles evaporen l’aigua, la respiració
Impotent es torna lleu als pètals: —llibres negres
On no es reconeix la memòria, carrers on pengen
Aranyes de set i estranyes carrosses d’aiguardent i cosidories.
Cada vegada el vol deuria tornar-se una farmàcia oberta,
Un embolcall per a netejar la sobirania de les portes,
O potser un conte de fades dit pels nostres avis
Amb la intensitat nutritiva del jade…

(“L’ infern —digué Mefistòfeles— no té límits, ni resta
Circumscrit a un sol lloc, perquè l’infern
És ací on estem
I ací on és l’infern hem de romandre …”) Ací
És on som torturats gregàriament on triomfa
L’enruna amb tot el seu suc de rats, i lluernes com
Una lluna sense esclats. La caspa deslliura manolls de cabells morts,
Ací on les mans premen les tempes, ací on la carn
Aguaita paraigües i les formigues inunden el sòl…
Al capdavall si alguna cosa resta com rostre són les paraules, els teulats
Amb degollats verdors de pols, amb cegues gotes al cap.

En eixir al carrer els pensaments es desintegren: és gel o foc
El valor de la vida o, simplement contesa de frases fetes
Per a cada ocasió. La prehistòria de les paràboles cobra vida
—la por corca els cartílags; la concertina de la nit llança
Ventalls de saliva i llumins de corroïts ecos.
Així, mentre l’alé respira —la nit, la follia, la por,
Són els naips l’aire irremeiable al coixí…
Baratària, 03.V.2009

_____Punctum contra punctum____

Agua ciega el agua del ansia. El agua lenta de los ojos.
Aquí la voz golpeando las paredes, el musgo salado
De los días, los pájaros torpes que arden en el viento.
El filo de tu voz, el filo de las armas, el filo de los cónclaves,
En donde reina la joroba de los patetismos: un blues
Quiebra la respiración de mayo, —cada vez el mundo
Es una sola duda sobre la mesa global de las inquisiciones:
Entre la breña se tantean las oscuridades o, en todo caso,
La sonrisa ausente, inventada en esos pequeños cenáculos.
No confío en las palabras de espuma, ni en la promesa
De los plazos, ni en los rostros que intercambian besos
Atrás de los balcones y salen en primera plana en los periódicos.

Una y otra vez la boca muerde la cara sin apartar los ojos:
(“El tema de la locura ejerce tal sugestión en las páginas
De Cervantes, que no dejan de perseguirle los locos, a lo
Don Quijote; espíritus cuerdos que desbarran nada más
Al contacto del libro de caballerías; el Libro, como le nombra
D. Miguel de Unamuno y debemos todos nombrarle”)…
Los caballos de las estrellas evaporan el agua, la respiración
Impotente se vuelve leve en los pétalos: —libros negros
Donde no se reconoce la memoria, calles donde cuelgan
Arañas de sed y extrañas carrozas de aguardiente y costurerías.
Cada vez el vuelo debería tornarse una farmacia abierta,
Un pañal para limpiar la soberanía de las puertas,
O quizá un cuento de hadas dicho por nuestros abuelos
Con la intensidad nutritiva del jade…

(“El infierno —dijo Mefistófeles— no tiene límites, ni queda
Circunscrito a un solo lugar, porque el infierno
Es aquí donde estamos
Y aquí donde es el infierno tenemos que permanecer…”) Aquí
Es donde somos torturados gregariamente y donde triunfa
El escombro con todo su juego de ratones, y luciérnagas como
Una luna sin destellos. La caspa suelta manojos de cabellos muertos,
Ahí donde las manos aprietan las sienes, ahí donde la carne
Aguarda paraguas y las hormigas inundan el suelo…
Al final si algo queda como rostro son las palabras, los tejados
Con degollados verdores de polvo, con ciegas gotas en la cabeza.

Al salir a la calle los pensamientos se desintegran: es hielo o fuego
El valor de la vida o, simplemente contienda de frases hechas
Para cada ocasión. La prehistoria de las parábolas cobra vida
—el miedo carcome los cartílagos; la concertina de la noche lanza
Abanicos de saliva y fósforos de corroídos ecos.
Así, mientras el aliento respira —la noche, la locura, el miedo,
Son los naipes el aire irremediable en la almohada…
Barataria, 03.V.2009

Pols de la claror-poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Olatuak-Fotografía: Miren Eukene Lizeaga






Pols de la claror
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Edificar una sola vez un día totalmente claro

Y dejar que en sus múltiples y abiertos aposentos

Cada forma se comporte como quiera.

ROBERTO JUARROZ

Respiren les finestres a la mitja llum del sol. L’aire
Defuig el llenç dels núvols, les hores bellugadisses,
L’ombra de les banderes amb els seus refilets sense ocells,
La llum dels batecs buscant remotes paraules.
Polse la claror entre l’esgarrap de les branques, entre
Les coses que esclaten com pàl·lids colibrís: les ombres
Somriuen colosals en cada mocador plegat a les bosses.
Però la claror sempre s’até al somni: a les mirades
Eriçons de la vida, als cascos de la mort, dels astors
Que pul·lulen entre els cofres dels albellons.
Els segles s’afonen a la fusta, sense vestits, sense bufandes,
Sense massa coses com la molsa del dolor a la sang.

D’un temps ençà mai no restarà la claror absoluta
Amb nosaltres: El món es tornà una superfície de cendra;
I ací només és possible l’anèmia sense medicines.
El resplendor del caos ens fa empassar herbes de metzina,
Transparències de peixos embalsamats sense carnestolendes,
Infants oblidats en bressols de periòdics, exposats al colp
De les voravies i a un arc del cel on la fam contempla
Els badalls invertits dels ulls. El plom filtra
Les placentes, —les municions del llampec al silenci,
Els morts que viuen a força del forcejament de la memòria.
La pluja, aclaparada, travessa les mirades de l’incendi:
Els rius de la consciència en la sola d’ultramar,
On les sabates colpegen la sal de les ones a la cara.

L’univers modula les nits amb flaires.
De penesSobrevisc als cercles bellugadissos de les paraules.
De penesLa llengua llima l’aire de manera irrefutable, pluja cega,
A la vorera dels zeros. Ombres invocades per a abraçar
La claror, lluernes de paper en l’escriptura endurida
Dels somnis viscuts a besllum i contrallum de cada hora
Astellada en aquest ésser-hi i caminar per l’arena ploguda de crosses.
La claror és agònica al palpebreig de les venes: es féu
Així, —taller per a madurar el firmament, estàtua amb ocells
D’insomni, canícula encesa de brufols, alteritat de somnis
En l’albarda del pòl·len, armari de paret sense bijuteries…

Altrament els ulls podrien reconciliar el paisatge:
Per això, abans de res, la claror és un espill, precipici sagnant;
O, tal volta, una porta on s’incineren els minuts…
Sovint pot ser un anyell desafiant les tempes.
O un espantall que deambula entre escapularis rancis.
Encara que la preferesc com un cavall de violes, nítid ocell,
O com una soledat, humida, asseguda, al País
De les meues apòzemes, en aquest
País meu que refaig en cada paraula.
Baratària, 11.IV.2009

Pulso de la claridad

Edificar una sola vez un día totalmente claro
Y dejar que en sus múltiples y abiertos aposentos
Cada forma se comporte como quiera.
ROBERTO JUARROZ

Respiran las ventanas en la medialuz del sol. El aire
Sortea el lienzo de las nubes, las horas movedizas,
La sombra de las banderas con sus trinos sin pájaros,
La luz de los latidos buscando remotas palabras.
Pulso la claridad entre el rasguño de las ramas, entre
Las cosas que estallan como pálidos colibríes: las sombras
Sonríen colosales en cada pañuelo doblado en las bolsas.
Pero la claridad siempre se atiene al sueño: a las miradas
Erizas de la vida, a los cascos de la muerte, de los azores
Que pululan entre los cofres de las alcantarillas.
Los siglos se hunden en la madera, sin vestidos, sin bufandas,
Sin mucha cosas como el musgo del dolor en la sangre.

De un tiempo acá nunca estará la claridad absoluta
Con nosotros: El mundo se volvió una superficie de ceniza;
Y ahí sólo es posible la anemia sin medicamentos.
El esplendor del caos nos hace tragar yerbas de ponzoña,
Transparencias de peces embalsamados sin cuaresma,
Niños olvidados en cunas de periódicos, expuestos al golpe
De las aceras y a un arco iris donde el hambre contempla
Los bostezos invertidos de los ojos. El plomo filtra
Las placentas, —las municiones del relámpago en el silencio,
Los muertos que viven a fuerza del forcejeo de la memoria.
La lluvia, abrumada, atraviesa las miradas del incendio:
Los ríos de la conciencia en la suela de ultramar, donde
Donde los zapatos golpean la sal de las olas en la cara.

El universo modula las noches con sahumerios. Apenas
Sobrevivo en los círculos movedizos de las palabras. Apenas
La lengua lima el aire de manera irrefutable, lluvia ciega,
Al borde de los ceros. Sombras invocadas para abrazar
La claridad, luciérnagas de papel en la escritura endurecida
De los sueños vividos a trasluz y contraluz de cada hora
Astillada en este estar y caminar por la arena llovida de muletas.
La claridad es agónica en el parpadeo de las venas: se hizo
Así, —taller para madurar el firmamento, estatua con pájaros
De insomnio, canícula encendida de búhos, otredad de sueños
En la albarda del polen, alacena sin bisuteríes…

De otro modo los ojos no podrían reconciliar el paisaje:
Por eso, ante todo, la claridad es un espejo, precipicio sangrante;
O, acaso, una puerta donde se incineran los minutos…
A menudo puede ser un cordero desafiando las sienes.
O un espantapájaros que deambula entre escapularios rancios.
Aunque la prefiero como un caballo de alelíes, nítido pájaro,
O como una soledad, húmeda, sentada, en el País
De mis pócimas, en este País mío que rehago en cada palabra.
Barataria, 11.IV.2009


_________________

Querido Cruchaga:

Maestro de las iluminaciones, diríase. Una claridad que podría ser espejo (yo soy el otro); precipicio sangrante para el buscador de límites, sea el suicida; la puerta del tiempo incendiado; el cordero presto al sacrificio; pero esa claridad que se iniciaba en el blanco del bosque para Baudelaire, primero, y Rimbaud, luego (siempre volvemos a los magosd astrales de la más alta Poesía), alcanza no sólo el matiz (nuance, que sólo se adquiere previo el despojamiento, la nudanza) o la agitación de los sentidos sino el hallazgo de la mística panteista devuelta en imágenes: un caballo que vuela, un pegaso de las flores nos transporta con sus sahumerios a la cima del poeta -ésa que se quería el gran Yves Bonnefoy en Hier Regnant Desert, ésa, la sumidad a la que hay que tender, para una vez alcanzada, abandonarla- en donde albriciamos el País, la tierra prometida en la que las palabras adquieren su sentido primigenio y saben a yerbas secretas que traen los poetas, a pócimas con las que transgredir la soledad o comprender a través de ella el Universo:

“Aunque la prefiero [la claridad] como un caballo de alelíes, nítido pájaro,
O como una soledad, húmeda, sentada, en el País
De mis pócimas, en este País mío que rehago en cada palabra.”

Mis respetos.
Pere Bessó

Aquí en las calles-André Cruchaga

Fotografía: Miren Eukene Lizeaga, Euskadi





______Aquí en las calles______

…ser cautivo de todo lo que adoro es mi suerte;

a su menor quebranto suspensa está mi vida…
SULLY PRUDHOME

Busco entre los empedrados, la paz de las calles:
Esa paz sin sopor, ni tardes ardientes, ni hojas
Rasgando los oídos, sino ese silencio donde el agua,
Grácil, hiera las pupilas con su luz transparente.
A menudo el aire despierta los pájaros en las verjas.
—A menudo, también, los azulejos del horizonte
En las paredes, el latido del recelo alborotado en los relojes.
Hay siempre recuerdos de trenes con pañuelos
En estaciones de encaladas sombrillas, en costuras
Vencidas, en ventanas más poderosas que las ventanas.
Hay calendarios que presidieron a la noche de los muelles
Y ahí perdieron la redondez del sosiego:
Ahí sin toga arrasados por la sal o la nitroglicerina
Del miedo. Hay vacíos sin barbecho donde pasta el tiempo
Su cuello de semáforo mugriento, el entrecejo empañado
De las pestañas, el desvarío destejido de la carne.
En la piel de las luciérnagas, el parpadeo de colillas
Funerarias, y la nicotina del asfalto, los desechos
De las tapicerías, alguna risa quebrada en la transparencia.
Hay calles y balcones con una estampida de moho:
Huellas húmedas que permanecen al acecho de las pupilas.
—Al borde la de la risa, la risa en coágulos de polvo:
Los rostros cerrados por el miedo y el estigma;
El laberinto rutilante sobre baldosas y aceras jugando al azar.
Uno a uno los transeúntes abandonan su propio misterio,
Para convertirse en crujido, escalera sin peldaños…
La paz se rompe en algún atajo o a menudo la carcome
El ajetreo del día o el absurdo que siempre está ahí
Como una piedra de esculpido egoísmo…
Entre mis manos las hormigas absorben el cielo, los puertos,
Los barcos de mi esperanza, la cosecha tutelar de los bolsillos,
El tabaco que se vuelve grito de nubes en mis ojos.
Hay que buscar las piscuchas robadas de la infancia,
Donde la esencia s más humana que el propio desvelo.
La paz sin negarse está ahí sin distancias en los poros:
La paz sin anochecer como gaviotas sobre la espuma
Tutelar de las aguas, sobre los trenes abiertos a la lejanía.
Días con pantuflas de granito silbando en la garganta,
—un pasmo sinuoso de almohadas en el aliento,
Recorre la saliva oscura de los dientes, la fiebre de los meses,
Y ese querer tocar la esperanza sin equívocos…
Días y días caminando sobre buganvillas descarnadas,
Sentado a la espera de un trozo de ternura.
Días y días las moscas derritiendo su miseria en mi joroba.
Aquí en esta dura tierra de sudarios permanentes,
Los grises son parte de mi propia transparencia:
—Así está escrito en la piel endurecida del desvelo,
Así prosigue el ritmo esta materia de cifrada ceniza…
Barataria, 05.IV.2009