Imagen cogida del FB de
Sensaciones Poesía
CELAJE
Cava el celaje en el mismo
horizonte del pecho. Los meses, allí,
con su labor de hambre. Voy a
recoger el tiempo del aire y la luz.
Igual que antes, atardece en la
ropa.
Hacia arriba la voz en su
claustro, debajo la lengua aferrada a la entraña.
¿Siempre fueron amarillas las
calles de las lavanderías? (El mundo
repite
el dialecto de las muchedumbres, el crimen, los notarios mordiendo
las manos, el despojo en la piel después de los extravíos.)
Curiosamente las esquinas carecen
de candiles proféticos, —aprendí
que para tanta miseria humana soy
indiferente: vivir, amar, soñar, son sólo
estratagemas y no el antídoto
para superar las contradicciones.
Por lo demás, sobrevuelo al mal
de ojo y lavo mis dientes con décadas
de historia. Al final es hermoso
cruzar el puente con luz propia…
Barataria, 15.XI.2013
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