SIEMPRE INTEMPERIE

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SIEMPRE INTEMPERIE

Nunca dejamos de ser en el camino, intemperie: lluvias, neblinas, sombras, partidas. Siempre al ras del suelo la felicidad fenecida y esa desnudez de pecho aferrada al muro de la deriva. Con todo el no dormir la luz deja de aquietarse: insomne se eriza el fuego en los brazos, aunque ya todo haya expirado como el sueño que respira en la hoja que cae, lenta, en el sin fin del otoño. Mañana, tal vez, —sobre la piedra del féretro—, el adiós nos muerda con su último resplandor.

Del libro: Precariedades, 2019

©André Cruchaga

ABSORCIÓN

Summerlake City Park, Beaverton, Oregon

ABSORCIÓN

Dos ojos se confunden sobre la maleza del bosque. Desde ese sitio vuelan pájaros leves que luego, en el hilo del respiro, se pierden en la humedad de las palabras. En cada esquina de los poros, el latido de sangre del sueño y la puerta de azúcar del océano y la llama densa del relámpago. En la lejanía gritan los féretros de la tarde y acaso, el destrozo al despertar de la embriaguez. (Cada quien huye después como el humo amargo de las colillas. Cada quien, perpetuamente deshabitado.)

Del libro: Precariedades, 2019

©André Cruchaga

Summerlake City Park, Beaverton, Oregon

MUTILACIONES

©Pintura tomada de la página: “The World In Their Art”

MUTILACIONES

Nos duelen las puertas sajadas del cierzo y la desfiguración de cuanto nos rodea: el ojo, apenas, como un metal frío sobre el tórax y la garganta con su vena rota y tumefacta. Nunca fue fantasía la sintaxis de la rosa en medio de calles y jardines ahumados. Tampoco el gallo azul en aquellas madrugadas de Morris Ave. En cada acera íbamos socavando el sueño perenne de las estatuas. En la luz de los semáforos el volumen de los colores era la masa agónica de las postrimerías.

Del libro: Precariedades, 2019

©André Cruchaga

©Pintura tomada de la página: “The World In Their Art”

SOMBRAS DE LA BRUMA

© Pintura de Karen Darling

SOMBRAS DE LA BRUMA

Esta lucha de charcos extendida en las ojeras de la noche diurna,

mientras gruñe una hoja en solitario, la pluma de una lágrima;

una jerga de deseos busca su deidad en medio de la noche.

Aun tengo en mis haberes la costilla del pánico, el paladar hendido

de las semanas y el hábito de corromperme frente a los candiles.

Arde la hoguera líquidas de mi sangre, cada ladrido de la nostalgia,

el ala del eco en un grano de sal. La infamia y sus tatuajes.

En el atrio del maleficio se aguzan los brebajes del maleficio:

En la sombra del moho, el aliento brama sus propios muertos.

Del libro: Precariedades, 2019

©André Cruchaga

© Pintura de Karen Darling

ANDENES FALSOS

Tualatin Hills Nature Park, Beaverton, Oregon

ANDENES FALSOS

Sobre los altos velámenes de la fuga, la sangre totémica

de las frustraciones, y las confesiones a ultranza de la piel yerta.

A la luz de las geometrías incandescentes, el balido claustral

del follaje y sus insomnes paraguas.

Nada hay que decir ante la fuga de una serpiente de cobijas

en pleno fango, ni ante el pálido vómito de los rituales ahuecados

del hospicio oscuro del caos: girar los muertos como sueños

en medio de los falsos andenes de las depredaciones.

Del libro: Precariedades, 2019

©André Cruchaga

Tualatin Hills Nature Park, Beaverton, Oregon