SOMBRAS INVERTEBRADAS

Imagen cogida de la red

SOMBRAS INVERTEBRADAS

En el ojo de la sombra las tantas aguas invertebradas de los sueños.

⎼⎼Siempre me decís que el tiempo es un juego inasible en las manos.

Y que en el garabateo del lenguaje, hay un chorro creciente de sombras,

bocas apretadas de espinas,

lavatorios de abundantes ojos, hojas con pedacitos de gusanos,

desbandadas de esquinas como el pulso desbordado de la locura.

Todas las sombras, moribundas,  atraviesan inexplicablemente mi pecho.

(No hay una forma exacta para quitarle las estridencias a los zancudos);

siempre sorprende el paisaje del éter,

y los cachivaches para la prosperidad de los montepíos y esa costumbre venenosa 

de los dientes y ese duro fruto de la tristeza en tiempos de hambre.

⎼⎼Siempre me decís que la lluvia sobre la tierra es desigual.

Tanto como la herida secular de la flor de las once.

Tanto como el raro paisaje de miel en unos pezones núbiles, tímidos, verdes.

(Yo te pienso en medio de todos los chiriviscos: la rosa de la memoria

golpea las paredes del aliento hasta deshacer la hinchazón del cuerpo.)

Las sombras, a menudo, las ando como racimos sobre mis hombros.

Por cierto, en el troncón de la mañana,

respiran las calles de polvo y todos los espacios callosos del miedo;

de la gota de humedad, la pelambre tetelque de los pétalos, la nube dentro

del guacal secreto de los ojos, los viejos chunches del aire en los altares.

Juro que la sombra de claridad, trastorna todos los renglones de la fiebre.

Barataria, 21.X.2016