ALTAS ALAS PARA UN VUELO (MONÓLOGO) .

André Cruchaga

ALTAS ALAS PARA UN VUELO

(MONÓLOGO)

Es una sensación del ojo interminable de una curva

es como una actitud de frío cósmico

tan frío, que la nieve entre sus rejos tirita,

desvistiendo mis lejanos rincones sombríos

en que abrazados buques, silenciosos, deformes,

se abordan en un beso sin rotura o naufragio

en el que los colores no son labios ni rojos,

tal es la mutación y velocísima.

José María de la Rosa

Aparte de las metáforas internas, el poema en sí mismo constituye una metáfora. De ahí que, resulta demasiado simplista hacer inferencias rápidas respecto del tema. De hecho el poeta puede, por consiguiente, tener más de una línea argumentativa. Siempre el destinatario es un lector. Un lector que muy probablemente tiene la misma o parecida armadura, un lector cuya desnudez lo saca de su semiconsciencia. Pero es la complicidad lo que en definitiva uno materializa en el texto. Al menos en mi caso, sólo así la lectura se torna edificante. Por cuestiones de temperamento y carácter, cada ser humano es proclive a ciertas lecturas y temáticas. Un teórico, un erudito, un académico, un intelectual, una persona avezada en estos menesteres, de seguro tiene sus puntos de vista y argumentos. En mis poemas, a menudo sólo dispongo de la noche, o de los olvidos que permiten que uno se distraiga de la realidad, o de ciertas realidades. Hacia o desde los tantos aturdimientos, Louis Aragón, Aleixandre o Alicia en país de las maravillas, Braulio Arenas, Antonin Artaud, José Bergamín, Emilio Ballagas, o los Augurios de inocencia de Blake, José Bergamín, Cernuda, Pound, Los cantos de Maldoror, o Cantos de vida y esperanza, la lista sigue y a golpea con justa razón hasta la memoria. “Nadie intercede cuando el desuso cae al vacío, —hay roturas y habituales/  retóricas de algo que los ojos no pueden garantizar./ En presencia de la orfandad, ésta nos convierte en la peor miseria./ Muchos sentimos la pesadez de los cascos en la boca, el trote de sombras/ en plena salivación. Las caídas cuando son constantes, se amortiguan/ en la memoria, luego la demasía las hace parte del escupitajo varicoso/ de los días hondos que perviven en el cuerpo./ Hay tantas fotografías y espejos, que alguien sin más se convierte/ en amanuense de esta oscura especie de reveses.” Sólo meneo la cabeza y empiezo a olvidar muchos nombres. De pronto, oscilo entre el escepticismo del cuerpo y el espíritu. ¿Qué destino final tiene el poema en las manos del lector? ¿Qué atracción o contradicciones encuentra? Sobre esto podríamos elucubrar largamente, pero vale la pena repensar este acto mágico de conocimiento y deslumbramiento: la vida de las palabras. El del encuentro puede ser amoroso y, en consecuencia, de satisfacción, o, sencillamente puede ser a la inversa. Sentimiento válido, por supuesto. Mi presupuesto es que no se debe hablar de la noche sin haberse ahogado en ella.  Uno tiene que ver también las magnificencias del tiempo. El problema es que a menudo, hasta la lectura de torna una pantomima. El texto, sin duda, nos da una manera de entender la vida, de cultivar la mente, de dejar a un lado los desalientos o profundizarlos. ¿Qué busco en cada palabra? La luz, ese estrecho camino del sendero iluminado, un mundo que me revele algo, o me haga volar. Es hermosa la fuga desde las alas de un poema; uno se conforma con el roce leve de ellas, tiemblan, son sagaces en las manos. Son orgásmicas. Pulsantes. Sin puntuación parecen un desfiladero tenebroso, una lluvia enrarecida de rebuznos, un pájaro de heces sobre una flor. Evoco las infancias perdidas en los oráculos, Rilke, don Miguel de Unamuno, Los ríos profundos, esa tempestad de Cien años…,don Cintio Vitier y aquellos seres tan fantásticos en el Quijote, entre las flores del mal. Mis manos y mis ojos han presenciado la desesperación, el sabor y desabor que me dejan los libros, es decir, la lectura. En este momento sólo sé, que soy en la medida que me renuevan las intemperies, en la medida en que me hacen tangible el evangelio del entendimiento. Ningún agravio tiene la fuerza que el impedimento a la lectura. Quien amenaza o desdeña, seguramente no ha entendido la corporeidad de las palabras, aquello del sentimiento y el amor que muy bien acotaba Platón. Yo escucho, dulce, el latido de las palabras, pero también ocurre que son bisturí, o magníficas alas, altas alas para un vuelo interminable. A falta de atril, las ramas del viento y su hirsuta neblina.