DESTRUCCIÓN INFINITA

André Cruchaga

DESTRUCCIÓN INFINITA

Apenas a tus ojos asomaron los ríos de sangre derramada en la guerra

cuando la noche, con su quilla helada, atravesó mis bosques de ternura.

Oh los mares sin islas, las huellas de tus manos en el aire de mis cabellos,

ya sin ti, al pie de los días crucificados, mientras maduran las naranjas.

Aún estoy sordo de la despedida, cuando las mariposas se quemaron las alas

entre las campanadas de los árboles disecados en las paredes

y los relojes despiertos en los árboles del jardín.

Pedro García Cabrera

Solo llegada cierta edad, se tiene plena convicción de la fugacidad, es decir, de lo volátil, efímero que resulta todo. No existe nada mágico en esto, ni conjuros. En el prensil de la boca, nada permanece, sino a menudo el ciempiés de las sombras, el eco de los atrios que no suelen desviarse y tambalear como un tornado de granito. El humo y sus cáscaras grises tienen ese poder de los insectos: trepan a las sienes y mastican amorosamente nuestras quemaduras. A veces no hay tiempo ni siquiera para despabilarse del bullicio de los encuentros con los diferentes rostros de la palabra. Nunca concluyen los vacíos, tampoco existe la espera en estas circunstancias. “Nunca se petrifican los imanes, después de asir espesas turbiedades. / Sí hay porciones de herraduras en la memoria y humo de agonía / en las palabras. Las espinas reafirman la ponzoña del vacío y la conquista / del caos y las fosas cavadas para los pájaros y las noches mientras se desvanece /la luz y la punta de los crucifijos alrededor del paladar. / Ignoro quién permanece al borde del murmullo extraño de los presentes /derruidos, quién deambula en el extravío fundado en el territorio, / quién es capaz de caminar a trasmano de las palabras.” Es de suponer y luego se entiende: lo único eterno es el filo de la desnudez y los chillidos de crueldad que nos da la voracidad. Cuántas ropas dejamos al borde del desfiladero, en ese tramo de ebriedad y de desfusión; nos bebe, por cierto, la taza del crepúsculo, los esfínteres del frío, los supuestos hoyos de la ruleta rusa. Merced a estas circunstancias, el suspiro exhala agonías e interminables espejos como la gota de sal disuelta en el lupanar de las emociones. Sobre la cobija impoluta del rocío, apenas se respira. (Mientras me encuentro entre mis recuerdos, la porción de pubis como otra estrella en el corazón de mi alma. Titubeo frente a la brasa genital del cuerpo ingerido, de la furia del estallido, del agua que uno descubre del cofre de misterio. Sólo es hoy, el recuerdo del vértigo, del culto a la contemplación. Ya nada existe. Se disolvió la náusea abrazada, los escasos ojos que ahora me sobreviven. Uno aprende con el tiempo a releer e interpretar las equivocaciones; como quiera que sea, cada quien colecciona tropezones ideológicos,  y lecturas de ambiguas épocas. Vivo a partir de algunos recuerdos; en la esfera vital, me despojo de todo. Únicamente deseo que el ascenso no sea tan áspero como estas imágenes de la cotidianidad.) Frente a mi escritura, o, en mi escritura, hay una devoción casi religiosa por entender los diferentes nombres que tiene el trajín. Busco en mí, todo lo que el mundo me ha negado. Mis actos son solitarios. El de alguien que reflexiona desde dentro para entender lo de afuera. En el principio, la idea, la imaginación, ese movimiento del designio, los pájaros y la página en blanco. Nunca la demasía. Nunca el sentido ligero de la vida. Desde siempre me inicio en el día a día. Adentro, afuera, todo es desconocido, todo pasa de largo rozando la piel. Todo me vacía extrañamente: hay espectros, laberintos y furias. ¿Quién reclama a quien todo lo que se sufre? En el fondo siempre tenemos esa sensación de gozo y dolor, de algo que nos niega. Todo lo efímero siempre postula la caducidad y la destrucción infinita. Todo depende de las sombras y los gritos que nos acompañan. (Sé que en las pupilas, pasas, muerte, deseando mi armadura. Lo sé al andar con mis torpes zapatos. Lo sé por los vómitos arrepentidos en la boca.)