LUCIÉRNAGA DEL DEGÜELLO

El autor de esta pintura es la artista salvadoreña Rosa Mena Valenzuela

LUCIÉRNAGA DEL DEGÜELLO

 

 

 

Hacia el destello, el tambor de luz de los embarcaderos del degüello:

usted, y la vela abierta de sus brazos, la incandescencia rota

alrededor de los árboles que la tarde dolorida trenza.

Los caballos alegres, arrojados del costado y el casco del aliento

como cuartilla de viento imprecando las zancadas de nadie.

Todo se descalza de párpados de esta roca de amor que nos pesa.

Es la sed del páramo en los pensamientos con sus coágulos.

Desde la ebriedad hasta el recuerdo del fuego en el cuerpo.

Avanza todo lo extraño en almas extrañas, sin extirpar las dudas.

Desde el íntimo fósforo del cielo, hasta las inclemencias

del césped habremos de librar muchas batallas. Muchas, muchas.

Gira la luz en torno a la campana ciega del cuerpo.

En ese mundo de quemantes techos, el corazón arrasa los límites

del filo, para hacer una historia de zapatos deshabitados.

Ante la necesidad de manar fuego, las esquinas encendidas

de la caverna, o el ronquido inextinguible del sinfín.

 

(Entiendo que todo es relativo, el dedo índice sobre el trozo

de firmamento; los sorbos de luz que relampaguean en los laterales

de la boca, o el ala invisible que se extiende en forma de paraguas

sobre la madre que llora a sus hijos muertos o encarcelados.

También entiendo esta voz cautiva en mi País, la sartén sin comida.

De los confines del tiempo, el fuego insaciable, purpúreo,

creciendo libérrimo sobre los sostenes de la sombra.

En el rocío del cuerpo, la lectura del cielo invernal sobre lo hirsuto.

De par en par, la puerta se abre a un mundo de enigmas).

 

El tintineo de la gota de semen suena en el litoral del oleaje

o chapalea. Muerde su aliento y apresura lo agraz del fruto.

Resuella, aunque no se vea, el tiempo que nos viene.

Vaciado el júbilo, ¿cuánta luz nos queda para beberla en sorbos?

¿Cuánta luz, para iluminar los ataúdes del día y del futuro?...

 

—En la gruta, usted, y el poderío de mis congojas.

Y ese poder casi omnímodo que hará trizas la República.

La medianoche se muestra en el tragaluz como una bandera

atravesando el horizonte; cerca estoy del absoluto olvido,

quiero reemplazar la nostalgia y el hambre, los bolsillos

y el barniz del goteo de tantos ídolos a riesgo del abismo,

el agua sin aplomo en el desfiladero.

Hacia lo interminable de las aguas, el deletreo del sinfín con sus mazmorras. Siempre supuse que el oleaje cierra los párpados y que se avanza cuando se abren las alas. Uno es acaso, lo inminente en calles petrificadas: en el filo del fuego, el cuerpo ciego de los asedios, y lo absorto que culmina quemando los ojos.

 En la cintura de los sueños, la yugular de las raíces líquidas del pecho, o el abismo que arde pútrido en la memoria.

 Siempre busco deshacer el tumulto de huesos que deja la tormenta. Sólo queda en el bosque un sendero de sombras, no menos cierto que la neblina madurada en la piel. No más oscuro que la piedra del desarraigo. No más agrietado que la flauta de un relámpago. Cada rostro es un nombre esculpido en el granito. Siempre duelen el deletreo de los horarios y las carnicerías; en los parques y plazas, trato de ser cuerdo para no desbocarme en cada uno de los bostezos del mundo.

 Al final sé que es sólo un pájaro de sangre el que se desvanece en el fondo abisal de mis venas.

 

Del libro: «Los ojos sólo tienen realidad», 2018, 2019, 2020

©André Cruchaga

El autor de esta pintura es la artista salvadoreña Rosa Mena Valenzuela

Barataria

 

ANTESALA A MIRÓ

 

Pintura de Joan Miró

ANTESALA A MIRÓ

 

En la antesala de las apostasías presentes fragmentado,

las ojeras frente a la hoja del crepúsculo.

Por tu mirada, pasa el juego de colores disparados a la noche:

lunas, peces, caballos desarticulados por el puño, estrellas negras

presintiendo los matorrales de la penumbra,

los ijares acribillados de la claridad.

En el cobertizo del aliento, las estatuas consumadas del quinqué.

Los desaparecidos y no enlistados en los cuadernos del azor.

Todo parece una constelación de fábulas nada luminosas.

(Hay zonas sumamente frías en los cementerios y miradas en vilo

frente al tiempo y a los lupanares. Sé de los mundos proscritos

de las palabras, y de los vendavales que uno aprende a digerir

como dietario. Siempre es raro ver los desiertos rotos

o la destrucción manchada de respiración

o la barricada en el ardor de la desnudez.

A la liturgia de las manos, el incienso del reverbero

de las entrepiernas).

 

En los zapatos viejos, sólo el baile del carnaval de los arlequines,

o el sol rojo o lunas grises de las manos de cínicos y criminales.

Signos hay, signos de luz y mamposterías.

Se nos avecinan aluviones y estallidos.

—Usted y el vagón de los caballos rojos volando sobre el pájaro

luna de las paredes. Dentro de las partituras del desasosiego,

la escritura desordenada de los metales, o la colisión del badajo

en las aguas misteriosas del tapiz de porcelana.

Vivo en los dominios de tu ombligo, metamorfosis íntima

cuando la espiga madura y vacía la esperma plural del insomnio.

Todavía hay un camino de mojones que debemos transitar

en la noche, gallos amarillos sobrevivientes de la lluvia,

un Cristo amargo, entre vendedores de flores marchitas.

—Usted, sí, antesala viviente del fuego a dos manos.

Ese bocado en medio de todas las señales previas a la lluvia.

Una flor donde se extravía mi rostro y las mariposas.

 

Luego la sombra de los clavos, al filo de las horas abandonadas;

luego la vida cotidiana y sus tiliches y su estercolero y sus presagios.

Amo en el odio esta hambre de la fugacidad, el sordo invierno

de dos cuerpos, enrollados en el pedernal de las luciérnagas.

Odio el filo del escondrijo.

Odio los espejos doblados en la lampara de kerosén.

Amo esa forma devastada de las ojeras y su amargo fragor de demasías. Las estatuas y su febril inmovilidad cercenan los vapores de mi lengua, ahí donde el tiempo se hace trocitos de rostros decolorados. A veces me hundo en el buzón de los escaparates y en el hilo menstrual de los mordiscos que vomita el asco de una alondra. Desde la construcción de las humedades, los amuletos de la noche en el peñasco de arcilla de las perturbaciones. (La boca al unísono muerde aquella embriaguez de las poluciones como un dardo expulsado de sobremesa).

 En la ropa del asco, la agitación de los pulmones y su natural griterío de axilas.

 En el litoral devastado de la flor de sal, las aureolas repletas de mundo: el agua dura de las miradas y el aullido de la sombra múltiple de la hojarasca.

 Amo el recipiente de las resacas y la huella de piedra del fracaso: dondequiera el País pedregoso del hambre.

 

 

Del libro: «Los ojos sólo tienen realidad», 2018, 2019, 2020

©André Cruchaga

Esta pintura pertenece al artista Joan Miró

Barataria

APRENDIZ DE AGONÍAS

 

El autor de esta pintura es el artista lituano Konstantin Kacev

APRENDIZ DE AGONÍAS

 

                 Para Javier Landaverde

 

 

No entiendo este territorio de rincones y miedos, de rosas aplastadas

en una litera, muelas devastadas por olvidos,

lienzos de azul detrás de las miradas, el martirio y sus dolores,

la soledad humana que se abre en pechos ennegrecidos,

respirando en lo oscuro.

Es acaso recordar la infancia, la iglesia, las imágenes que flotan

bajo la sombra de un árbol, el corredor de la casa con carritos

de madera, arrastrando claramente el tiempo.

Es acaso, acariciar la cabeza del pez atrapado en la atarraya,

ahogar los sueños bajo la almohada. No lo sé. No lo sé.

(Me reclino en la verja de la memoria, por si acaso.

Después de tanto, ya no es inocente la puerta o la ventana,

el murmullo de la olla, las calles todas que dejaron de ser seguras:

ahora las desmorona el luto,

el eco ahogado del aullido o el escalofrío, la sombra atávica,

no la inocencia. No la alcantarilla de perro anónimo.

En algún sitio, ahora, saltan de su lugar, sombrillas y paraguas,

alguna puerta secreta en donde desboca el aliento su medianoche.

Uno camina con vestimentas de vaga esperanza y tiznados cuellos:

¿quién les da prioridad a las pelucas?

¿Quién escribe una carta, de pronto, antes de cerrar la boca?

¿Quién asume los errores de las promesas

incumplidas? ¿Quién le devuelve al horizonte su aroma?

Un simple movimiento de cabeza puede cambiar el rumbo

de los colores, esa latitud que enciende el quinqué de los sueños.

¿Quién cultiva con fervor, la claridad de conciencia,

o se adelante mordaz a las esquinas donde cabalgan con arrojo,

los hacedores del oprobio?).

Seguro que soy solo un aprendiz de agonías.

Penden del calendario los sedimentos anónimos de la ceniza.

¿Hay quórum para superar la vena rota de las raíces?

¿Hacia qué costado del humo nos arrimamos?

En la cercanía del ojo,

a mansalva los espectros, y esa figura sin convicciones del arlequín,

y esta espina en los calcañales que parece eterna.

Sí, —me digo con un dejo endemoniado—, la boca del miedo,

nos entrega a ese desconcierto que durará muchos años.

«El sueño navega las mareas del tiempo; el áspero sargazo

de la tumba entrega a sus muertos en este mar tan laborioso;

y el sueño mudo rueda por los lechos»

Hay una verdad insoslayable en todo esto: somos aprendices

de agonías en un País de trinos oscuros y ventanas sucias.

Es demasiado mundo para mis dilapidados recuerdos: espigas como lanzas agonizan en mi pecho, muros de alfileres centellean en mi garganta. Sobre las ramas del árbol el resto de los pájaros, apenas bultos quemados en mi risa de galope precipitado. Otra vez me hace falta la luz o, algún espejo para ver si las palabras no son otro artificio de la noche. Hoy estás aquí en la instantánea de mis ojos con los estragos clavados de las ojeras y un rímel con indicios de infancia. En medio del follaje urbano se abren campo los cuerpos acostumbrados al insomnio.

Nada parece cierto cuando los trenes atraviesan el pecho y el día y la noche se juntan en un cántaro de distancias. Nada es cierto cuando carecemos de nombre y domicilio y la intemperie nos mira con gemidos de sangre.

A veces sólo escucho al alfabeto que repta con tinta de piedra sobre la sien de la noche. Lo sé —dices desde el insomnio— mientras la boca soporta la destrucción del mundo.

En pleno tránsito, nunca concluye la sal que cierra los ojos.

 

Del libro: «Los ojos sólo tienen realidad», 

©André Cruchaga

El autor de esta pintura es el artista lituano Konstantin Kacev

Barataria

ENCUENTROS IMAGINARIOS

 

Imagen tomada de Pinterest

ENCUENTROS IMAGINARIOS

 

 

La utopía del tiempo en los encuentros imaginarios con la memoria,

sal como la neblina hasta el cuello,

seco mis ojos para que no se hunda el agua en otro absurdo

como las fotografías a media asta del subconsciente.

Ante el variado despojo, el silencio por razones de seguridad.

Nunca son diáfanos los pensamientos en medio de la noche

ni en la ebriedad que emerge del viento

ni en la palabra luciérnaga tan antigua como mis abuelos,

o ese incendio de aldabas tras la lluvia

ni en el cielo falso del sollozo donde seguramente reposa el grito

y la mecha del candil al otro lado de la mañana.

Y la fatiga en la escarcha fría de las zanjas.

 

(Me he quedado a oscuras entre los matorrales de la nostalgia

y los chiriviscos que quedan alrededor de la boca.

Estoy, sin embargo, custodiado por olvidos y encuentros imaginarios,

huertos oxidados de la que fue la hoguera,

nuestra juventud fugitiva, la sed sin saciarse desde su raíz.

Es terrible, ahora, pensar en todos los juegos de la infancia.

Son terribles, los juegos alrededor del ombligo.

Acordarme de los peces es un acto supremo de memoria,

aunque ya nada sea, aunque aquella aurora ahora se vea frágil.

El cardo de sangre muerde los cuerpos.

No he dormido desde que la taza de luz entró en la carne.

Muchos imaginarios merodean alrededor de reflectores

de hojarasca y lecciones excavadas;

a cada quinqué le deshago el nudo de hollín que hizo el abandono).

 

Ante tantas distancias, ya no sé de qué costado dormir,

ni qué noche se hace más vieja que la polilla ni qué fruta despierta

en ventanas sin cortinas ni qué límites hay al cerrar los ojos.

De a poco se van conociendo las costillas del país y su anemia.

Y su ruiseñor en las yemas de la indiferencia.

De a poco, en medio de la noche, imagino encuentros contigo.

Mis ojos no se cansan de sentir la espesura de tus besos,

tampoco la piel en su empeño ilusorio.

 

—Vos, maduraste muy luego ante el ojo de agua del cántaro,

luctuosa te hundes frente a mis empeños, esquiva, ahora,

con tu cuerpo adolescente, con tu abatimiento silencioso.

—Yo leí la primera crónica de viajes de nuestras andadas

sobre los huecos que me producía el ansia.

Ahora lo sé. Aquí el aprendizaje te hace voraz;

la soledad es también un acto de valentía.

 

(Hay faroles oscilantes en los ecos largo desfile de ataúdes convertidos en íntimos mástiles dentro del puerto de la madera sin embargo descansan las campanas acodadas sobre la flauta muda de la lengua en lo profundo del estremecimiento el cuerpo sólo anhela la túnica ceñida al cuerpo: atrás la hierbabuena y el cilantro la pimienta errátil del aliento atrás la posdata del ala el libro de las urgencias o el río al límite de lo oscuro —hoy es mi turno para sosegar los peces de la locura y vivir la noche adentro y que acabe el cansancio del minuto (entre la niebla y la lluvia se despeñan las húmedas cornisas el desuello del espíritu) quedan atrás las callosidades del calendario los ojos que una vez acumularon cuerpos las manos que limpiaron la miseria (aquí sin embargo fluye lo inmóvil) ¿puedo esperar otra luz cuando la tierra es definitiva? ¿puedo sentarme a la diestra sin apagar los candelabros sin dejar de saber del final ciego? ante el cuerpo sabe el pulso de la libertad).

 

Del libro: «Los ojos sólo tienen realidad», 2018, 2019, 2020

©André Cruchaga

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Barataria 

NOSTALGIA

 

Imagen tomada de Pinterest

NOSTALGIA

 

Allá afuera, en el mundo, está tú.

Comiendo tú sin mi

Tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.

ANTONIO GALA

 

 

Ella solía caminar, —me lo dijo una vez—, caminar, caminar

sobre los viejos pólipos de los andenes y la hojarasca:

nada extraño soportar los miedos en una ciudad desconocida

con semáforos fríos y zonas peatonales sucias.

Yo sé que toda la nostalgia es una telaraña que rompe el pedazo

de tempestad de alguna guitarra sobre las vísceras de la eternidad.

Durante muchos años se gastaron las uñas en el asfalto del grito

del horizonte, en esa demasiada carga de los sueños

que nunca caben en los brazos ni en las costillas.

La guerra abonó a la fiebre del destierro.

Ella solía caminar, —me lo dijo una vez—, junto a la nieve

y a los rascacielos en un tiempo de marcadas contradicciones.

 

Allí la hirieron de muerte la falta de ternura y los depósitos 

sin afeites en los aparcaderos, la rutina del miedo y la ausencia,

en un paraíso de ratas y crepúsculos.

Solía ir y venir tras los golpes descuajados del aliento.

Siempre fueron agónicas las madrugadas en el vacío, irresuelta

la espera. Estéril el antifaz del páramo.

 

(En Des Monies aletean las cicatrices del frío,

duelen los desvelos blancos de toda la bruma.

Duele anclado el corazón en este hielo

de Seneca St., u Oneida St., hasta perderse uno en Wanatee Park).

Duelen las fisuras reales del país. Duele la casa inhabitada.

Duele saber que hemos vivido en medio de tantas disonancias

y que a ratos sucumbimos al abatimiento.

 

Al final de todos estos silencios, ¿quiénes somos en lo remoto

de la lejanía? ¿De qué olvidos hablamos al despertar del sueño?

Ignoro si es memorable este lento follaje que envuelve la memoria,

todas las estaciones imposibles, los fuegos grises de la hoguera,

los conjuros convocados, o las tantas noches de nieblas y remolinos.

Entre nieblas mordiéndote la cara, dormías y caminabas,

una joroba de soledad descendía de la luna,

y se adentraba en tu pecho,

mi pecho, miserable

e invernal.

 

Ella solía caminar, —me lo dijo una vez—, justo hasta perderse

en las gradas del espejismo de una hoguera de sonidos.

Y en ese crepúsculo enroscado en los goznes lechosos de la nieve.

Siempre el mismo personaje jugando con su sombra.

Siempre presente la infancia, tan lejana como el país gobernado

por sombras. En su lecho jamás hubo otra risa ni puertas.

Como Kafka, la piel rara del contrasepulcro.

Desde el interior el pecho azotado por un mar de relámpagos,

un mar, ELLA, el delirio del yo y el tú, gritándonos,

a veces inmutable, a veces el eco de lo cotidiano y el abandono

en su forma de negación, prostituido el caos de la creación.

ELLA solía caminar devorando la humanidad de la noche,

los piojos de la fatalidad, viscosos cuerpos en los aparcaderos,

lascivos peces sangrando sobre el bestiario incurable del silbo.

Dentro de las aguas de la nostalgia, esa violencia de los imaginarios,

que no desarticula los desastres, sino que los vuelve automatismos

de su propia mitología.

 

 

Del libro: «Los ojos sólo tienen realidad», 2018, 2019, 2020

©André Cruchaga

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RELECTURA DE LA NOCHE

 

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RELECTURA DE LA NOCHE

 

La noche tiene ojos sin pupilas
y largas manos…

PHILIPPE SOUPAULT

 

Entre los dientes de la noche los pájaros picotean y duermen

largos recuerdos, los gritos del viento que no esperan a nadie;

con sus manos releo el cascajo que ha ido dejando

el último invierno,

los albañales decrépitos,

atornillados

a la turbulencia de los sueños.

Una fosa guarda aún zapatos y cabellos,

La noche taladra mis ojos

con la negrura del tiempo.

 

Largos sueños encima de las ramas de los árboles,

brazos de un reloj que agota su savia,

espacio donde la muerte parece ya una estrella.

Los suspiros impalpables lamen la noche

de principio a fin.

Una gota de sangre,

permanece,

en la pared.

 

La vida está expuesta al puñal del moho de viejos violines,

al granito de la vida entumecida,

a la tos de la mesa y a la mueca de una hoguera calcinada.

Ante tanta ruina solo pido piedad,

piedad por el niño que se asfixia,

piedad por el perro arrojado a la calle.

Las manos de la noche hacen sudar los ojos.

(Y vos permanecés allí con tu sed de peregrino, con tu sed

carbonizada transitas el instante,

con tu aullido de pánico

habitas el mundo).

 

Toda realidad empieza en el hambre como acto

de supervivencia;

luego realidad y hambre

nos embriagan

como las palabras.

 

Cada noche la plaza se queda sin noticias.

Igual que el silencio suspendido en el sueño.

 

El crédito, las vendedoras, las gargantas secas,

se van con el pueblo en sus bolsillos,

se van con las pupilas puestas en sus delantales,

con las palabras en los canastos,

con la mísera ganancia que no alcanza para comprar

algo de mayor valor

a la angustia o la tristeza.

 

Hoy he olvidado por completo el calendario,

he olvidado las homilías, y la noche santa de feligrés taciturno,

los sermones que nos pasan orinando las sienes,

las risas que los teléfonos transpiran con obscenos jadeos,

los años míos que ya no sirven para un tango

ni recitar poemas con públicos de dos, tres, cuatro displicentes

oyentes cuyo oficio es aplaudir.

O sobrevivir al desencanto del crepúsculo

que teje el paladar

en su jaula transformada

en tumba.

Cuando me empeño en los sueños,

el miedo avanza como la sangre del horizonte

manchando

los barquitos de papel

de ese otro mundo inocente.

Entrando al desvestidero de los grises,

los cirios, el azogue

inundan de golpe las estaciones

de autobuses.

 

A mis tantos años de poner los pies

sobre la bruma,

es difícil que el arco iris abra su vitral

como un pájaro.

Es difícil pensar la primavera

en esta tierra

de velas y deudas.

 

Es difícil que los ojos vean ríos de otros mundos.

Lo que miro son signos irreales

de un pedazo de tiempo,

herraduras que no se olvidan

con un par de cervezas,

muros con zaguanes oscuros,

sepultureros

a la altura del dintel

y gente que mercadea la pobreza.

El reloj se ha vuelto perro carnicero junto a la noche.

 

Junto a la nada. Junto al hueco del pecho.

 

Ahora me toca humedecer el pensamiento con sordomudos;

suspirar los fantasmas de la calle,

refugiarme, —si es posible—,

en el inocente ataúd de la alegría,

o sobrevivir,

a este espacio de pespuntes

y planos superpuestos.

 

La noche se harta todos los lugares visibles.

Un caballo de huesos arrastra

los pensamientos y la casa;

alrededor nuestro lo abyecto

cubierto de aguardiente y epifanía.

En mi pecho aletea la piedra

de esta carne rota.

Siempre fue extraño

un puñal de felicidad

en nuestros ojos.

 

Del libro: «Relectura», 2012

©André Cruchaga

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ARDOR DE TIERRA

 

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ARDOR DE TIERRA

 

He recorrido kilómetros de ventanas, de brisa y cobijas,

Puertas cuarteadas por sepultureros,

palabras fugaces como el fuego del sinfín,

leyendas de piedras que muerden el horizonte, 

de la última eternidad que habito.

Desciendo sobre ojivas de puñales con los pies carcomidos:

arde el último cementerio oxidado

de la noche.

 

Cada ser humano no deja de ser racha de nostalgias:

siempre el rostro húmedo

al recorrer otros rostros fugaces;

la belleza está en la habitación de los amantes,

perforar el lecho destejiendo el oráculo,

donde se esconde la respiración y el tiempo,

bocas galopantes,

en la almohada.

 

Desde los ascensores, escaleras, desde los mares de ultramar,

nos desgastamos al descubrir que el fuego o la luz,

delata las rigurosidades del confeti,

los apetitos insondables del sueño,

agonizamos en el símbolo

del minotauro, agonizamos,

en la leche pasteurizada de corbatas,

agonizamos

con una oscuridad irrevocable,

ahí alcanza su mayor esplendor el sacrificio:

quedamos impávidos dentro de esta jaula amenazante,

pero somos Teseo en el Laberinto,

revelaciones punzantes

del universo que a menudo nos niega sus propias lámparas.

No. Somos Nadie

con un cenzontle de carbón

entre las manos.

En qué tierra estamos,

la voz es un jardín

de cruces en el espejo.

 

Recordamos la claridad cuando estamos invadidos

por sombras; lo sabemos, ahora, que buscamos el fuego,

incluso, en el pajar del tabanco,

en la sangre del precio que pagamos

por vivir en medio de rachas

de herrumbre,

junto al hongo que oscurece el libreto

que debemos representar con agonía:

la comedia, la simple tragedia

de pertenecer a la trastienda de la muerte, buscando

el hambre sin hollín,

la mordida en el espejo.

 

Morimos cuando nacemos ensimismados en la sábana

del fuego, así de simple y natural,

como las palabras del juicio infinito,

del cual somos extraños delantales,

aire difícil de sorber

en la chimenea de la salmuera.

Viajeros somos en la cercanía del muro que se alza,

digamos, como un torvo fantasma amanecido,

perenne siempre la horda

del desasosiego,

en el cebo que nos mantiene en vilo.

Siempre estamos así mordiendo el hisopo de los meses:

¿descansaremos después de tantos años

de alfileres o habrá siempre

que resignarnos a ser peregrinos invisibles

en este tizón de sombras sobre nosotros?

Sin duda habrá un ovillo,

tal vez no como el de Ariadna, pero

ovillo al fin, que nos saque de esta fiebre de naipes,

donde nos deshagamos del despojo,

del escombro de asperezas

como un fuego indefinido.

Casi leyenda estos nudillos en la conciencia:

«te pudres lentamente, mientras todos yacen dormidos»,  

el ojo aletargado en la herida,

—el día con sus temblorosas bocas, la muchedumbre

como una sola boca ardiendo en la manada del vestuario,

sin pulimentos en la historia de la noche.

Del libro: «Relectura», 2012

©André Cruchaga

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