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NOTICIA DEL
DESAMPARO
“ (…) nuestra palabra, que
anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos”
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos”
Jaime Sabines
No
creo en la piedad animista sobre todo cuando estoy
en
la cuerda floja de actor de circo,
de
circo jugando constantemente a la ruleta rusa,
tras
los días perdidos en la escena última de la absolución.
—Dirás
que exagero, pero es que a menudo siento alegría
cuando
pienso que vendrá la muerte,
a
bailar junto conmigo en la noche.
Lo
digo en serio cuando empiezo
a
contar todas las pequeñas cosas que me rodean:
desde
la madrugada voy y vengo,
toco
la piel de las carátulas de mis libros,
leo
el periódico desde las cuclillas de la oscuridad,
ardo
gratuitamente en la hosquedad de los escarabajos;
y
aunque no lo creas,
me
río del zipper que se remonta a los vacíos.
A
la hora de leer los escombros,
muere
el concierto del jardín,
el
violín con nuevo vocabulario,
—todo
es una confusión absurda—
el
crepúsculo en calma del poema que escribí ayer
en
medio de tiliches,
maduro
en su prematura orfandad.
El
desamparo no deja de ser
lápida
de ceniza, o paraje de agria saliva,
un
juego confuso con letras mayúsculas
y
minúsculas, con erratas,
y
ventanas falsas donde no escapa
ni
el humo de las colillas.
Al
cabo debo auxiliarme del diccionario
—no
puedo repetir ciertos nombres—
ni
confundir los juegos sucios del traspatio.
La
sedición de los sueños me deja perplejo:
la
bestia de estos sueños
me
hiere con su coz,
vivimos
asociando cierta hostilidad,
sumando
estoicismo a la amargura.
Después
de todo ya me acostumbré a estas horas ciegas.
He
aprendido a caminar de puntillas
sobre
la ceniza de mi claustro.
(En la primera plana, la
memoria y su lúgubre fuego:
la indefensión y su
caricia hosca,
las desapariciones
forzadas en el pantano del País.)
Barataria,
2012
Del libro
“BLUES”, 2012 (inédito). 140 pp
© André
Cruchaga
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