miércoles, 20 de febrero de 2013

ESQUIZOFRENIA

Foto de Music & Painting, cogida del FB de María Bentancor Conde




ESQUIZOFRENIA




Rêves de l’insomniaque fabriqués par l’oubli
Pour jouer un tour à l’oubli…
JORGE CASTRO VEGA




(Muerden las sillas vertiginosas en las esquinas de la saliva, vírgenes coronadas en las buganvillas frenéticas de los trenes, largas mutaciones en la transitoriedad de los relojes  del último caballo del apocalipsis: suben a las sienes los insectos del ventisquero, los grandes hongos delirantes de la miseria y la embriaguez de la herrumbre con su propio desenfreno de alambrada. Llevo muertos los ojos en la piladera de los poros,  llevo el bostezo de las sombras sobre el yagual de los husos horarios,  las ventanas carcomidas por la ilusión del galope, llevo la acumulación de uñas de la ráfaga  y el humo del pocillo inerme de la noche en los ijares. No sé si en el poema caben todas las alucinaciones y las etimologías, las cataratas de la luna a la velocidad del aliento, la flema aterradora de los disparos y el bosque fluvial de la obscenidad dentro de la caparazón del armadillo. Para saber de los vaivenes de tus muslos, me adentro en la noción de los silogismos. Para encontrarte debo perder siempre el equilibrio de mis pies.)

Hay una suerte de cataclismo en la centella flotante de las piedras:
ante la identidad disociativa de los pedazos del rescoldo, las calles bifurcadas
del tejado desprendiéndose de la gota de sal que pervive en mis ojos.
¿Es esta dementia, la sombra encantada del arbusto en el cenicero
de la coz decapitada sobre el zigzag giratorio del badajo del viento, el puzle
de las consonantes de la adormidera,
el violín del sollozo en los calcetines elásticos del hálito, en la puñalada
hundida de las relojerías? —¿Es cierto el vuelo de los iluminados en la tinta
inasible de la fragancia? Una sinfonía siempre tiene limitados esplendores;
por cierto, me gustan las palabras blancas y los castillos de naipes,
la madera donde el grillo oscurece,
y esa mezcla de vestiduras raídas entre muertos.
Ya en la bocacalle del infinito, la aglomeración impertinente de la saliva.

Barataria, 09.II.2013



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