Pintura de Mosè
Bianchi, cogida del FB de Pittori Italiani dell'Ottocento
HORAS
Son nada las horas que imaginamos
en el pantano. Los pensamientos
en el muladar y esta suerte de
intentar cada día ser agua limpia.
—En realidad, ya no sé si es el
Paraíso o el Infierno, todo el horizonte
abigarrado por la tristeza, todos
los colibríes disecados del destello.
A menudo las horas se pudren en
el paroxismo, envilecen los ahogos
arrepentidos,
y las sombras con sus vacíos.
¿En qué presente desembocan los
arcanos, esta chatarra de mis pulsiones?
¿Qué ardores colmarán de nuevo el
hambre? —Sigo la marcha
por si emerge la desnudez de los
ojos frente a la ventana. (Aunque seguir,
sea otra forma, de repartir lo derramado.)
Barataria, 23.X.2013
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