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ALARIDO DE LA PENUMBRA
Hecho está el
confeti húmedo de la espuma y su vientre de astros gigantes y su fusión de
perpetuos mordiscos siempre a perpetuidad la gotera del techo como una batalla
de pétalos desencajados o una puerta al límite del cuerpo: en el ala cercenada
del aliento la voz del cielo que nunca he oído el ojo siempre extraño de la
exasperación en una saciedad de arlequines en la penumbra no sólo el terrorismo
subterráneo transformado en ojera hacia el futuro sino su timbre de rata entre
transeúntes desprevenidos —en realidad no creo que un beso sea amorosa alianza
ya la historia nos ha dicho lo contrario es quizá otro de esos objetos
imposibles que figuran en el imaginario quizá una calle de malolientes
paranoias o el disimulo para degollar sombreros más allá los severos maniquíes
ávidos de pestañas postizas y de cloacas feroces en el alarido el pálpito de la
ceniza y sus comensales oscuros ¿hasta dónde son dóciles los puños del verdugo
y su depravación de mundo ahogado? enrojezco de tropezones y de paredes
lúgubres de ciertos cazadores impenitentes y castrados de ciertos espejos
imperturbables ante la multitud nos quema de soslayo tanta perseverancia la
sonrisa de centavos del país o la sed salvada en guacales de peltre (a veces sólo es verdad la lágrima saciada
frente a la impunidad o el harapo de la mentira que aspira a ser la salvación
cada vez amo las esquinas ciegas sin censura de los trenes el hambre
irresistible de los pañuelos una lavativa de ojos para ver el horizonte o si se
quiere un baúl para guardar los violentos cuchillos del orgasmo) ante la
poca luz de los eclipses las uñas devastadoras de las alcantarillas y la
trompeta de fuego de mis quemaduras y la lengua instintiva de las palabras: ¿quién
deshace la ebriedad de la espuma o la caricatura de ternura del dolor o el
duendecillo que se desvanece en la ciega avidez del sueño? de respiración a
respiración tropiezo con el humo y los muelles de olvido que hay en mi sombra de
espejo a espejo el dolor se pasea como
un retrete: todos auspiciamos ciertas liturgias no hay benevolencia en
la mudez de la resina ni después de lavar las aberturas que deja el sueño si
algo le he ganado a lo insólito es la mayoritaria esperanza de la mentira y su
perdurable padecimiento…
Barataria, 2017
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