Imagen cogida de la red
ENCALLADO TIEMPO
¿Serán
siempre así los ruines vientos del destiempo, las cáscaras putrefactas
en el
claustro de la conciencia?
Siempre
es extraño eso de los encallamientos: es extraño jugar a la risa
y
pensar en cómo desinflar moscas, viendo en el retrovisor de las tragedias.
Allí,
poco a poco, el reumatismo visceral de la noche.
Un
puñal duele lo mismo que en un aserradero tirando viruta en la osamenta.
Me
asomo a la demencia de la noche y río frente pijamas irreales.
Barataria, 28.XII.2016
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