EBRIA VENDIMIA

Imagen cogida de la red

EBRIA VENDIMIA

¡Cuántas palabras en tu nombre Democracia! Si a ratos sólo veo tu caricatura,

tu remedo, el barco que nunca llega, los huesos que danzan en los funerales.

Frente al fuego enrarecido, las grietas zurcidas de la brega; allá el escombro

y los ojos sajados, los antros autómatas de la noche.

Hablas en silencio, tatuados los sentidos: eres inminente como los desiertos

del mundo, tiránica y extraña como Wall Street. Eres fácil para llorar de miedo

e imposible para la alegría, violenta en los rescoldos del invierno,

fértil para el miedo, mansa y dócil para el espejo de cenizas, para quien pulveriza

las alcantarillas y se goza del sollozo sin rendir cuentas a nadie,

para el que se lucra de las enfermedades venéreas,

para el que lleva frac y olor a perfume, (1 million, Acqua di Gio, Le male, 

L'eau D'Issey por homme, The One, Armani code, Black XS)

para el prolijo en las finanzas y los banquetes,

para el que augusto hace las leyes y se beneficia sin cargo de conciencia,

para los que no conocen las tormentas y se apasionan en la perversidad.

Ay, Democracia, dónde guardo mis harapos, la mosca sobre la tortilla,

las espinas que no escapan de los dientes, la sangre del odio y su salpicadura;

morimos mientras nos devoran las uñas secretas de los alfileres: a cada paso,

los pobres siempre desnudos con sus rincones, junto a los muñones

de una geografía desbocada.

Sobre la piedra oscura del presente, busco sin protocolos mi paraguas.

Todo es extraño: la acuarela póstuma de los ídolos en el destello violento

que vivimos. (Desde siempre es necesario quitarse los anteojos en las peluquerías; mientras el hombre espera en la ausencia…)

Barataria, 12.V.2015