Fotografía: Lázaro Aguirre
BREAK
OFF
Split all ends up they shan't crack…
DYLAN
THOMAS
rompo las
palabras dejo de hablar hay miedo de pronto en la refrigeración de mis
sospechas a mitad del pecho el caos se convierte en infierno primero los
círculos después los falsos axiomas el
diorama del cortaplumas a punto de hacer su escisión en el cerrojo del tiempo de pronto he recordado algunos versos de
Dylan Thomas: Dead men naked they shall
be one / With the man in the wind and the west moon o estos otros del
poema DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD
NIGHT “Wild men who caught and sang the sun in
flight, / And learn, too late, they grieved it on its way, / Do not
go gentle into that good night”… empiezan a cansarme los meses refugiados
en mi alma toda la luz que cabecea en mis vísceras las costillas rotas del
piano de la lluvia perforando el largo camino de los zapatos descalzo después
en el desorden de la realidad junto al monólogo de los andenes es fantástico el
traje gris de las onomatopeyas los días en que abrí por primera vez los ojos y
descubrí las estatuas y los maniquíes haciéndole reverencia a los semáforos y
cundo abrí la boca para conocer la yerba amarga del arbitrio la misma locura de
los mapas colgando de las paredes el abrigo de la fosa incapaz de
soportarme durante los días más hostiles
de las frustraciones así entré al lenguaje de la música y la pintura: vale la
pena recordar mis blues la tormenta de azules de miró ya me he olvidado del
punto A ahora solo pienso en el punto B
y el C por aquello de la probabilidades me pregunto si un día dejaré de
hartarme de lo lúgubre o de esa locura enfermiza de llenar mis bolsillos con
aire o del polvo fino que se acumula en las estanterías después de todo no sé
si existen las buenas conciencias porque demonios que requieren de
psicoanálisis hay en abundancia sobre todo fuman indecentemente el paisaje para
colmo de males es real conmigo: ni oculta el pan que me hace falta ni los
estiajes que ha labrado la estupidez del tiempo —algo de mí
sonríe después de todo cuando pienso en
la humanidad de Gandhi (no está mal me
digo) en esta irrealidad donde escribo el poema no está mal vomitar contra
uno mismo y sacar todas las conversaciones fatuas y sin ternura el poema
después de todo desvela los puchitos de congoja que se llevan en el bolsillo
del pecho
Barataria,
19.XI.2012
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