Imagen cogida de la red
LENGUAJE
En los grados tórridos de la
noche, golpea el desván la mosca impertinente
del maleficio del tiempo. (Salpican los rieles del sonido.)
Después de escuchar la negación
de las esquinas, el olfato es el único
camino que atisba los sedimentos.
Ya es mucha la ficción y la
teoría, prefiero el libro del retrete con sus frases
contundentes: quizá en el mensaje
de las postales deben dibujarse pájaros
y peces y ciervos y jinetes.
En el esplendor de mi destrucción
hacen falta urinarios y baldosas
donde retumben las sombras: en mi
torpe boca sólo han quedado huesos…
Barataria, 2014
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