Imagen cogida de: lenguadetinta.blogspot.com
TINTA
Dudosas las estaciones
movedizas en el prensapapel derramado
de las estaciones. Dudoso el
pájaro en llamas del proverbio,
dudosos los milímetros de la
página donde escribo todos los días:
adentro de la tinta, la lluvia
negra de las geometrías.
(La cosecha de semillas
arrasó con todos los relámpagos.)
—¿Para quién escribo me dije un
día con un dejo de sentimiento suicida?
Escribo, —dije— para probar mi
propio ahorcamiento.
Siempre juego en los rincones de
las sombras, entre los cojines mullidos
de la Nada, junto al cerrojo
convertido en ventana.
—Mírame, le digo al extravío,
cuando cambia de fecha…
(Ante cada arrebato, saltan las
monedas amargas de su escondite.)
Barataria, 15.V.2013
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