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BRÚJULA
Allá en el
punto circular de los ojos la neblina y sus goznes y luego la memoria voraz de
la tierra prometida la espuma del tiempo y sus escombros los miedos absurdos y
las catarsis del día a día por sobre todas las cosas del cielo: en la ración de
los fantasmas lo desconocido y la inconciencia: me he deshecho de todo lo
atávico incluso de los cadáveres de los falsos ángeles a merced de las semanas
y a la oscuridad de los mercados fue sólo grito el encaje derruido de aquellas
luciérnagas sobre latas de Coca-Cola parecía baño público cada desperdicio: era
el matorral a la usanza del horizonte la breña arrastrada por los calcañales (hubo centímetros apocalípticos alacenas de
poca altura y actos de envolvente sedición: a tiempo descubrí que en aquella
puerta abierta sólo había escombros y partituras —es
lamentable que así sea —me susurró el instinto— volaba el reino de la
intriga en medio de la hojarasca sobre las rendijas el nudo del polvo con su
tosigosa neblina) —estoy perdido —pensé un momento
mientras crecía la afinidad por la fantasía— claro (hablo de la gota de escritura vacilante tras las calles quemadas del
poema): uno se ríe después de lo que no fue y pudo ser pareciera que el yo siempre está jugando con
ventanas inasibles entra y sale y hurga cualquier tinta es alevosa en el
cántaro punzante de las cobijas —ciertamente uno se ríe de las aventuras del
aire como este juego de contrarios otro deberá alistar sus pañuelos para
humedecer tanta congoja será otro el chivo expiatorio o el conejillo de indias
para ensayar la soledad y los maniqueísmos nadie puede repasar la lección en el
mismo clínex nadie puede restituir los párpados pegados en el adobe ni pasar de
largo sin que a posteriori los ecos puncen sus ijares por suerte el tiempo lava
la escoria ¿qué subsiste después de que el viento arrastra la maleza? ¿qué
queda del oscuro resplandor del trance? ¿quién será el otro incauto tocando la
puerta de la breña? —es cierto —dijo
Sócrates— “Es preciso, por consiguiente, no hacer jamás injusticia ni volver el
mal por el mal, cualquiera que haya sido el que hayamos recibido”… así me libero de las manos apretadas de la
memoria: uno aprende de las lloviznas como expresiones del tiempo ya veremos
esa sequedad animosa pululando en las calles con otras palabras de pronto
inexplicables en aquel pozo ya no hay agua limpia para beber sino escorpiones y
algas y furias —por suerte todo pasa: un día velaré los ideogramas de las
tarántulas desde luego lo haré en actos y escenas confiado en la vehemencia de
las anáforas pondré en un lugar visible
garganta y rodillas aquí sacaré la cajita de música del viento y escribiré un
largo poema rugoso enorme como una ráfaga luego quemaré la pelambre con toda solemnidad…
Barataria,
17.V.2013
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