PÁJAROS LEJANOS

Pintura de Joan Miró, cogida de Printerest

PÁJAROS LEJANOS

Aquellos pájaros primeros que incendiaron mi alma, tímidos tanteos

hacia la rama que nada tiene con la sombra.

Juega el tiempo en las aguas que imagino, en el ala que sostiene sueños.

A veces me vienen pedazos de aroma de las campánulas.

Pájaros lejanos, acaso como la lluvia que llega golpeando mis pupilas.

Acaso como un incendio del que ya no tiene control el alba,

sino el galope vencido de la brasa.

(Ya sólo me queda la memoria y la voz cansada y algunos amarillos clavados

en mi piel, y mis zapatos que compensan ala y trenes.)

Cada vez las distancias se tornan más lejanas, un trapo de ojeras

en los párpados y encima los ásperos días del calendario.

Ya casi hemos dejado también las palabras, para sopesar el sonido quemado

del polvo, y el jadeo húmedo de la carpintería de los cuerpos.

Los desvelos son interminables: allí, sin embargo, los relámpagos del sexo,

y su casa de aroma que me habla de la sustancia quebrada del paraíso.

(En la desmesura, claro, gotea todo el rocío, líquidos los alientos.

A veces entristecidos como el yo en el vacío, como el búho y sus dominios.

Sobre la lejanía, los pensamientos erráticos sin ninguna audiencia.

Todo se aleja tal los ojos sordos del absurdo y los cementerios.

Suspiro y aprieto mis demonios.

Camino oscuro y con la salmuera rota de todos los agujeros de mi sombra.

Respiro mientras me golpean los últimos recuerdos.)

Barataria, 2017