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RESPIRACIÓN MUTILADA
A pesar de este mundo, de alas
inalámbricas, pervive el hipo nauseabundo
de las orfandades, los mapas
amarillos con ansias de cuchillos, el despojo
cercenado y las encías rotas del
disparo a quemarropa.
(Alguien reprocha desde su prosapia y abolengo, esta respiración
mía
entre el escombro y la Sodoma verdinegra del asco.)
Pero me resisto a poner mi boca a
merced de las aceras; me resisto
a los golpes de pecho y a las
lavativas de conciencia: me resisto a masticar
todos los nombres que le
confieren a la democracia. Me resisto a la gangrena.
Con todo, no seré yo quien monte
albarda sobre aparejo, ni le abra la puerta
a la penumbra, ni quite la aldaba
a las ventanas.
Sólo me guía, —por difícil que
parezca—, el viento indeclinable del sinfín,
no los jardines yertos e
inexplicables.
En el nido de los pensamientos,
el pájaro del arcoíris y sus salpicaduras
de otredades. Luego de tantas
respiraciones mutiladas, el mejor antídoto
es la página en blanco, los días
no feriados de las semanas, el punto y aparte
de los huesos, las pequeñas
palabras abiertas al planisferio.
Jamás he podido jugar al impar de
las esquinas de una marea de piedras.
Miro, —desde mi trance—, los
hondos sótanos y sus catálogos diversos…
Barataria, 23.III.2015
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