Imagen cogida de la red
VUELTA
En la línea del dintel, la vuelta
del poema o la mosca: la duda hacia la página
del sueño, desintegrándose en la
mínima vocal de la sílaba.
(Entre otras cosas, busco en los adentros de la raíz, las siete
lámparas
del bosque, o el santuario de la sábana.)
Regreso al aire, con el arrebato
de la locura; después de todo lo andado,
queda aun abierta la grandeza del
barro, la clarividencia del césped en la hoja
que sostiene al pájaro de la sed.
Vuelto a mis imposibles, negro el
aluvión de personajes en la ciudad.
Desde el autorretrato de la
tribu, es póstumo, a juzgar, cualquier desobediencia.
Me temo que ayer y hoy, nunca se
jubilan.
Hablar del alma está prohibido;
de ahí que prefiera los drenajes…
Barataria, 10.XI.2014
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