Imagen cogida del FB de Lourenzo Leonardo
RENDIJA
En la rama de luz, desangra su
origen el tiempo. (No hay explicación
para ese vacío recurrente que atisba el confín de los sueños.)
Después de todo, a qué juegan
esas imágenes remotas, —el sueño
en presencia del vértigo, el aire
que tensa el límite de las banderas.
—Un día fueron consuelo para que
respiraran los huesos; ¿es destino
este vagido de la noche o del
día, el espectro húmedo del pulso?
Desde luego es mi única salida
hacia la pequeña luz de la herida
de la brizna. (Uno suda tratando de encontrar la salida en
esta polvareda
de deudos: el último rapto, allí, entre armarios.)
Quizá en el frío, lo tenso del
aliento me de noticias de otros nombres.
Barataria, 17.VIII.2013
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