Imagen cogida de la red
TIEMPO
Divago en el incendio de sombras
del tiempo, entro al túnel
y sus vacíos, frío alfabeto del
hollín en desbandada. Esta vez, la geografía
negra de lo inhóspito, muerde las
semillas que disparan los poros.
—Debajo de los falsos dinteles
—pienso en todos los personajes
que convoca mi memoria—, pienso
en el siglo de niebla de mis
palpitaciones,
(todo lo alcanzan las aguas en su arrebato en su arrebato líquido)
en el fondo, las ciegas mañanas
de la piedra, las estrías de escarcha del sueño,
y el ataúd roto del mimbre.
Hay en la almohada retablo de
adioses acumulados, (nunca los quité)
aunque ahora ya sea tiempo de
apartarlos del regazo.
Si alguien sobrevive que sea sólo
la memoria la que gotee su pesadumbre.
Barataria, 11.VII.2012
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