Imagen cogida del Fb de El Sol De Ohio
LA TARDE
Toda la tarde, sobre las aguas,
tiene la amplitud del cielo. Mientras flota
la sal sobre las olas, la luz en
el último fuego de las sienes.
Voy como van los viajeros sin
itinerario: sin alacena, salvo la garganta;
leve en los derruidos amarillos
de la liturgia.
Literalmente hablando, toda la
tarde se cuela en mi garganta, ¿de qué
suspiros fueron hechas las velas
de la alta sangre del suspiro?
—Sólo sé que en el nosotros ya
lejano, nos toca reconstruir el viejo viento
de la sed, en medio del aleteo
tórrido de los cimientos.
(Galopa el pulso de los trasmallos ahogados en el semen insepulto
de las manos. En el remoto camino las aguas dibujan brazos.)
Si mis ojos no se pierden, los
habré colmado en el poniente juego de ultramar.
Barataria, 23.VI.2013
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