ETERNITAT DE PEDRA │ ETERNIDAD DE PIEDRA

 

© Obra pictórica de  Franz Klines

ETERNITAT DE PEDRA

 

 

Nuestras latitudes se cruzan en la misma estrella,

y miramos el mismo cielo en la eternidad,

sin embargo, no podemos vernos el uno al otro.

Fazil Hüsnü Daglarca

 

 

Des d’aquesta frontera d’ombra del karma, la distància seca dels ulls com aquesta eternitat que adula el desig. Sempre ens evadeix la llanterna oscil•lant de la súplica, o l’ocàs amb les seues inflexions genuflexes, o el buit d’ofrena de lascívia amb la seua crueltat de mitjanit. Ens fartem d’aquesta eternitat de pedra al centre dels talons, o de la falsa llengua de la tendresa: vivim, però, enmig del terror de canelobres de fúries celestials. Res no hi ha a la porta de ferro del cel, ni tan sols èxtasi en el tuf de la còpula incinerada al primer bull del cucleig. Només hi ha ofecs comuns en l’estrèpit de sang dels amants.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

ETERNIDAD DE PIEDRA

 

 

Nuestras latitudes se cruzan en la misma estrella,

y miramos el mismo cielo en la eternidad,

sin embargo, no podemos vernos el uno al otro.

Fazil Hüsnü Daglarca

 

 

Desde esa frontera de sombra del karma, la distancia seca de los ojos como esa eternidad que adula el deseo. Siempre nos evade la linterna oscilante de la súplica, o el ocaso con sus inflexiones genuflexas, o el vacío de ofrenda de lascivia con su crueldad de medianoche. Nos hartamos de esa eternidad de piedra en el centro de los calcañales, o de la falsa lengua de la ternura: vivimos, sin embargo, en medio del terror de candelabros de furias celestiales. No hay nada en la puerta de hierro del cielo, ni siquiera éxtasis en el tufo de la cópula incinerada en el primer hervor del graznido. Solo hay ahogos comunes en el estrépito de sangre de los amantes.

.

De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

LLIBRE DE PEDRA

Imagen FB de Pere Bessó

LLIBRE DE PEDRA

Avui, damunt del llibre de pedra dels cementiris, soterrí el mort que porte dins: en els meus muscles pesa el temps marcit i el sol estufat de la meua infància i els renous que aní trobant en el camí. Soterrí l’ebrietat de les distàncies per a cremar-me només de genolls davant del camí. (Brunzegen els teus porus als meus ulls i totes aquelles agulles de paraules que mossegaren els talons. Jo sempre visc en un país fosc: ací cada dia és de nit i en ella, la mort que ens desitja sense que puguem véncer-la.)

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LIBRO DE PIEDRA

Hoy, sobre el libro de piedra de los cementerios, enterré al muerto que llevo dentro: en mis hombros pesa el tiempo marchito y el sol ahuecado de mi infancia y los retoños que fui encontrando en el camino. Enterré la ebriedad de las distancias para solo quemarme de rodillas frente al camino. (Zumban tus poros en mis ojos y todos aquellos alfileres de palabras que mordieron los talones. Yo siempre vivo en un país oscuro: aquí cada día es de noche y en ella, la muerte que nos desea sin que podamos vencerla.)

.
Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

TESTIMONIATGE D’AQUEST REGNE

©Pintura de Gerhard Richter

TESTIMONIATGE D’AQUEST REGNE

La meua nostàlgia es repeteix com una fulla que cau de l’arbre i entra per la finestra de la misericòrdia. Res més vell que pregonar l’amor al proïsme com aquestes llepolies que es venen en les voravies del país. De l’amor només em resta la il·legitimitat d’unes poques monedes, la adulació o la falda d’espines. Davant de les audiències, la mort llança un crit i bada el cor dels genolls. (Unes coquetes acostumen a ser tan cares com el desamor en un bordell de mala mort on un es desmaia davant dels urinaris bruts. Ara em distancie de la pluja groga de la rosada i rese perquè ja no em furguen les calamitats.)

.
Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TESTIMONIO DE ESTE REINO

Mi nostalgia se repite como una hoja que cae del árbol y entra por la ventana de la misericordia. Nada más viejo que pregonar el amor al prójimo como esas chucherías que se venden en las aceras del país. Del amor sólo me queda la ilegitimidad de unas cuantas monedas, la adulación o el regazo de espinas. Ante las audiencias, la muerte lanza un grito y quiebra el corazón de las rodillas. (Unas tortillas suelen ser tan caras como el desamor en un burdel de mala muerte donde uno se desmaya frente a los urinarios sucios. Ahora me distancio de la lluvia amarilla del rocío y ruego porque ya no me hurguen las calamidades.)

.
Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Gerhard Richter

ANDRÉ CRUCHAGA - UMBRĂ MARGINALĂ: ANDREI LANGA; AL CATALÁN, PERE BESSÓ

Păstrez toată nostalgia în rădăcinele pinilor. – Noi,

cei care trecem prin punctele cardinale ale pietrelor, nefolosirea nișei,

natură moartă în eleșteul uimirii.

Imagen tomada de Miswallpapers.net

ANDRÉ CRUCHAGA - UMBRĂ MARGINALĂ: ANDREI LANGA; AL CATALÁN, PERE BESSÓ*

Umbră marginală

Fiecare umbră își depune eternitatea în templul lumânărilor.
Ceea ce descopăr în jurul aromei e geamantanul de călătorie
ce o murmură ceasornicele în măruntaie;
am obiceiul să-mi văd aviditatea în aer, în mijlocul ramei
de tămâie al brațelor noastre întinse.
Pe malul pârăului de salivă, amintirile seacă
memoria mea, - nu am scut să evit durerea, ci doar ora asta
de pungi pe sub ochi, acest timp ce ne înghite rana;
e ca și cum ai fi acoperit de putreziciune în adâncurile abisului,
e ca și cum ai scufundat în automatismele
proprii ale dezgustului, îndreptat în același loc al pleoapelor.

În jur umblă băuturi amare; coifuri și potcoave mușcă
din respirație, apoi ploaia vine cu chirpicii sentențioși,
minute întunecate prinse în cuiele din poartă,
jeratic ce face să sângereze răsuflarea, lecția oglinzii,
grădini risipite în bijuteriile atâtor promisiuni.
Există cârpituri în toată această vântoaică funebră ce supraviețiuește
respirației, din careva motiv funiginea se depune
pe zilele ce trec, deasemenea însă și pe cele neînfrunzite
-stau aici, nopțile și zilele,
în acea oglindă de singurătate care a înghițit țăndări de sărătură,
umbra marginală ce reface meridianele terestre, respirația
și poate că sufletul rănit în noapte, setea ce a pornit bătălii
în gâtlej, flacăra pajiștei mușcând din planta cățărătoare.

Eroismul în fața umbrei nu se termină: toată absența este o umbră
ce odihnește în adâncul sufletlui, picături de spermă
repetă povestea, galopul obișnuit al picuratului;
osul pieptului susține piatra atemporală a chipului,
pătrunde salamura hotarelor clarității, reverberează mormanele
nopții pline cu deșeurile morții.

Stau în fața terorii drumurilor, într-o parte arde luna
cu săptămâinile fără duminici, cu ceea ce abia permite
alfabetul, cu argintul viu acomodat în arca gândirii;
pe neașteptate, deasemenea geamurile se prefac în umbre, veacuri
de vid apărute pe chip. Am fost, o parte din adâncitura presimțită,
parte din cenușiul mansardei, - așa am levitat, în respirația cuvintelor,
în apele înflorite ale tristeții, în mania felinarelor ce ard peisajul.

Păstrez toată nostalgia în rădăcinele pinilor. – Noi,
cei care trecem prin punctele cardinale ale pietrelor, nefolosirea nișei,
natură moartă în eleșteul uimirii.

Traducción al rumano: Andrei Langa

OMBRA MARGINAL

Cada ombra posa la seua eternitat al temple dels ciris.
El que descobrisc al voltant de l'aroma, és la valisa de viatge
que els rellotges xiuxiuegen en l'ànima;
tinc el costum de veure les meues ànsies en l'éter, dins de la branca
d'encens dels nostres braços estesos.
A la voreta del rierol de la saliva, els records roseguen
la meua memòria, —no tinc cap escut per a evitar el dolor, sinó aquesta hora
d'ulleres als ulls, aquest temps que cuca la ferida;
és com haver enguantat de podridura en els arrels de l'abisme,
és com estar somorgollat en els automatismes
propis de la feixuguesa, cap al mateix lloc de les palpebres.

Al voltant niuen beuratges amargs: cascos i ferradures mosseguen
l'alé, en acabant el plovisqueig amb adobs sentenciosos,
foscos minuts als claus de la porta,
fogueres que fan sagnar l'esbufec, la lliçó de l'espill,
els difusos jardins en l'orfebreria de tantes promeses.
Hi ha mocadors en tota aquesta ventúria fúnebre que sobreviu
a la respiració, per alguna raó el sutze és present
en els dies que caduquen, però també en els dies encara no desfullats,
—resten ací, les nits i els dies,aquell espill de soledat que begué salmorra de resquills,
l'ombra marginal que recrea els meridians terrestres, l'alé
potser l'ànima ferida en la nit, la set que lliurà batalles
en la gola, la flama de la gespa mossegant les enfiladisses.

La gesta davant de l'ombra no caduca: tota absència és una ombra
que dorm al fons de l'ànima, eixams d'esperma
repeteixen la llegenda, el galop de sempre del goteig;
el brocal del pit sosté la pedra intemporal del rostre,
es fa permeable la sal de les fronteres de la claredat, reverberen les eixàrcies
de la nit amb les sobralles de la mort.

Reste enmig del terror dels camins, al costat crema la lluna
amb las setmanes sense diumenges, amb aqueix potser que permet
l'alfabet, amb l'argent viu acomodat als pensaments;
sobtosament, les finestres, també es tornen ombres, segles
de buit al rostre. He estat part d'aqueixa fondalada pressentida,
part del gris dels cellers, —levite així, en la respiració
de les paraules, en les aigües florides de la tristesa, en la mania
de les llànties que cremen el paisatge.

Guarde tota la nostàlgia als arrels dels pins. —Nosaltres,
els que travessem els punts cardinals de les pedres,
som ara el solitari frescor del paisatge, el desús de l'alcova,
la natura morta a l'estany de l'espavent.

Baratària, 02.I.2012
Traducción al catalán: Pere Bessó

SOMBRA MARGINAL

Cada sombra pone su eternidad en el templo de los cirios.
Lo que descubro alrededor del aroma, es la valija de viaje
que los relojes murmuran en el alma;
tengo la costumbre de ver mis ansias en el éter, dentro de la rama
de incienso de nuestros brazos extendidos.
En la ribera del riachuelo de la saliva, los recuerdos corroen
mi memoria, —no tengo escudo para evitar el dolor, sino esta hora
de ojeras en los ojos, este tiempo que engusana la herida;
es como haber enguantado de podredumbre en las raíces del abismo,
es como estar sumergido en los automatismos
propios de la pesadumbre, hacia el mismo sitio de los párpados.

Alrededor anidan brebajes amargos: cascos y herraduras muerden
el aliento, luego la llovizna con adobes sentenciosos,
oscuros minutos en los clavos de la puerta,
hogueras que hacen sangrar el resuello, la lección del espejo,
los difusos jardines en la orfebrería de tantas promesas.
Hay pañuelos en todo este ventarrón fúnebre que sobrevive
a la respiración, por alguna razón el hollín está presente
en los días que caducan, pero también en los días aun no deshojados,
—están aquí, las noches y los días,
aquel espejo de soledad que bebió salmuera de esquirlas,
la sombra marginal que recrea los meridianos terrestres, el aliento
acaso el alma herida en la noche, la sed que libró batallas
en la garganta, la llama del césped mordiendo las enredaderas.

La gesta ante la sombra no caduca: toda ausencia es una sombra
que duerme en el fondo del alma, enjambres de esperma
repiten la leyenda, el galope de siempre del goteo;
el brocal del pecho sostiene la piedra intemporal del rostro,
permea la sal de las fronteras de la claridad, reverberan las jarcias
de la noche con los desechos de la muerte.
Estoy en medio del terror de los caminos, al costado arde la luna
con las semanas sin domingos, con ese quizá que permite
el alfabeto, con el azogue acomodado en los pensamientos;
repentinamente, las ventanas, también se vuelven sombras, siglos
de vacíos en el rostro. He sido, parte de esa hondonada presentida,
parte del gris de los tabancos, —levito así, en la respiración
de las palabras, en las aguas florecidas de la tristeza, en la manía
de las lámparas que queman el paisaje.


Guardo toda la nostalgia en las raíces de los pinos. —Nosotros,
los que atravesamos los puntos cardinales de las piedras,
somos ahora, el íngrimo frescor del paisaje, el desuso de la alcoba,
la naturaleza muerta en el estanque del asombro.

INSOMNIO DE LA REALIDAD

La realidad dibuja nuestros insomnios a la altura de la cabeza.
Abre ciudades mudas, instantes de cansados ojos.
Mudos vamos sobre la noche de la herida, entre muebles de dudosa
Procedencia, entre abanicos que cubren fotografías del pretérito.
Muerdo el perfume desteñido de las sombras, las verjas oscuras
De los ojos cuando prolongan el rompecabezas de los cabellos.
Hay realidades desleídas en el grito del pecho.
Imagen gratis

INSOMNIO DE LA REALIDAD

Las habitaciones son las mismas
con los mismos muebles y los mismos cuadros y no obstante
no era así, no era esto, fotografías antiguas en lugar de mi madre,
de mi padre,…
ANTÓNIO LOBO ANTUNES

La realidad dibuja nuestros insomnios a la altura de la cabeza.
Abre ciudades mudas, instantes de cansados ojos.
Mudos vamos sobre la noche de la herida, entre muebles de dudosa
Procedencia, entre abanicos que cubren fotografías del pretérito.
Muerdo el perfume desteñido de las sombras, las verjas oscuras
De los ojos cuando prolongan el rompecabezas de los cabellos.
Hay realidades desleídas en el grito del pecho.
Hay una sola realidad que recorre el infinito: el insomnio con sus
Escarabajos diurnos, los sobrenombres limpiando el aire, el rábano
Yodado para quitar las manchas de la piel y los analgésicos a base
De yerbas. Soy sólo una larga vigilia oculta en anteojos para evitar el sol.
El remedo sigue aquí, puntual, como los relojes.
Se juega al amor de manera peligrosa; crujen los cartílagos
De la indolencia; supura extraños líquidos la pústula.
Es casi imposible lavar los calcetines y dormir próximos al fuego.
En vez de afirmaciones, me niega la asfixia y el respiro de otros.
La luz está yerta entre vasijas devastadas por el caos; rota la mesa;
Inesperado el disimulo y la torpeza.
Nos asedia la ponzoña vestida de turgencia.
De una lengua gimiente, pasamos al ojo avaro del descrédito.
Nadie me habló de la obsesión diurna de los silogismos, ni de la arena
Salobre de algunas respiraciones en penuria.
Lo cierto es que salen a la calle los que duermen sótanos; los perdigones
De la ficción muerden las vísceras.
—(El patetismo es atroz en una época punzante, aunque siempre
Ha estado ahí, el mantel quemado en los resquicios,
La boca a oscuras en el mapa sin brújula, el camino de polvo
Donde se pierden los sueños, la luz que de pronto es rama seca.
Lfuegos trasegados nos devoran hasta las ingles;
El lecho sangra con su hervor de crujidos,
El filo del reloj corta los horarios, impregna su conciencia hiriente.
De pronto vivir es encontrarse con la impaciencia del sepia,
Con las uñas largas del juego de naipes o dados,
Con la doble mejilla masticada,
Con el césped adelgazado por los sentidos,
Con las aristas del agua al punto del mediodía,
Con el fluir de las máscaras, ausente de todo rostro conocible,
Con el yogur de los extraños contrastes de las semillas,
Con el inasible vuelo, respirable en la hoguera de lo oscuro.)

Barataria, 18.XI.2010

ESPARVERS DE LA PLUJA EN LA CANÍCULA DELS BRAÇOS/ AZACUANES EN LA CANICULA DE LOS BRAZOS

Véns a empantanar aquests braços de calor orfe. Aquest doll
Insomne de mosquits, camí de fum i sons. Creues els carrers
Vells del pit amb aqueix olor a promiscuïtat de capells,
Cel recorregut per parets desnonades.
La canícula es penja dels reixats de fil d’aram de la salmorra.
Mossega, voraç, els braços del desencert; crema sense desguàs fins a ofegar

Fotografía:Yun fotos

ESPARVERS DE LA PLUJA EN LA CANÍCULA DELS BRAÇOS
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

hope--lose all dreams--no more pain awake--
i choke on human steam and the stench of animal fear tonight
i'm going to light a match and let the sewe
AGNOSTIC FRONT

Véns a empantanar aquests braços de calor orfe. Aquest doll
Insomne de mosquits, camí de fum i sons. Creues els carrers
Vells del pit amb aqueix olor a promiscuïtat de capells,
Cel recorregut per parets desnonades.
La canícula es penja dels reixats de fil d’aram de la salmorra.
Mossega, voraç, els braços del desencert; crema sense desguàs fins a ofegar
La sang en la pell de la pols, en la campana quotidiana del crit.
—Des de quin balcó t’espere els dies de la setmana,
Carrer de secrets amb els pulmons oberts a la vella sang amagada
Del destí, aire de fúria contagiosa?
—De quina sal inútil et cintres als meus braços, espill ambigu
De l’enruna, temps de cadires sebolides, aigua seca corroent
Els meus braços? És allò pòstum la teua fam, el cementeri caduc
De la dentadura, el riu guardat en la son mentre el sol s’esmicola
en l’infant sense bicicleta de la soledat?
L’horitzó batega en les claus de la meua gola. En el pany
Desenfrenat de les formigues, negra densitat de la por.
Cap a on se’n va aquest sopor com un exèrcit ingovernable, com una
Destral sorda de rellotges, campana derrocada sobre la fronda
De l’arbre límit del crit. Clot potser de la boirina en l’entranya.
Veig la dispersió de les fulles com paraules penjades en la teranyina
De la pols, en el pànic, fill de les plomes,
Ull consumat en la pira dels espills. Llegums impúdiques
Enmig de la molsa decretada del subsòl.
Jure que venen en la claveguera gastada de l’aire. Planeta inútil
Entre les dents, sal malbaratada dels muts en les graderies
De les fulles, implacable masmorra en el gra sexual de l’hermetisme.
Mossegue la canícula sense el sucre de la memòria. Mossegue el manubri
Dels carrers sense obeir el joc de les sabates,
Mossegue el cartell de les teranyines, suburbi sagnant en la meua consciència.
Mossegue el gengibre dels dits, la inerme maledicció de les finestres,
La rebosteria desacostumada del rovell,
La caixa d’alls covada en la intempèrie, el desordre vehement
De la pols, la flaquesa pudenta de les al·legories.
Amb rigidesa em dictes tots els absurds. Em tires la cintura trencada
De la tendresa, el matxet que esgarrapa en la pols.
Mulles de sequedat els gossos de la meua tuberculosi, el graner garberat
Dels meus porus, el bagàs de l’ala, útil només per a la foguera.
Fuig la saliva dels epítets quan el dubte travessa les mans.
És estranya l’ebriesa de l’aigua sobre la precarietat d’una ciutat
Enderrocada, l’aridesa, dreçada, toca les meues entranyes.
És potser l’afluent del vas sobre una dentadura clausurada
En les deixalles de l’enruna. És, potser, aqueix pressentiment,
De l’esperó que trenca les illades, designi curullat de foscor.
Baratària, 11.IX.2010

AZACUANES EN LA CANICULA DE LOS BRAZOS

hope--lose all dreams--no more pain awake--
i choke on human steam and the stench of animal fear tonight
i'm going to light a match and let the sewe
AGNOSTIC FRONT

Vienes a empantanar estos brazos de huérfano calor. Este chorro
Insomne de mosquitos, camino de humo y sonidos. Cruzas las calles
Viejas del pecho con ese olor a promiscuidad de sombreros,
Cielo recorrido por paredes desahuciadas.
La canícula se cuelga de las alambradas de la salmuera.
Muerde, voraz, los brazos del desatino; arde sin desagüe hasta ahogar
La sangre en la piel del polvo, en la campana cotidiana del grito.
—¿Desde qué balcón te espero los días de la semana,
Calle de secretos con los pulmones abiertos a la vieja sangre escondida
Del destino, aire de contagiosa furia?
—¿De qué sal inútil te cimbras en mis brazos, ambiguo espejo
Del escombro, tiempo de sillas sepultadas, agua seca corroyendo
Mis brazos¿ ¿Es lo póstumo tu hambre, el cementerio caduco
De la dentadura, el río guardado en el sueño mientras el sol se hace
Añicos en el niño sin bicicleta de la soledad?
El horizonte palpita en las llaves de mi garganta. En el candado
Desenfrenado de las hormigas, negra densidad del miedo.
¿Hacia dónde va este sopor como un ejército ingobernable, como un
Hacha sorda de relojes, campana derruida sobre la fronda
Del árbol límite del grito. Hoyo seguramente de la neblina en la entraña.
Veo la dispersión de las hojas como palabras colgadas en la telaraña
Del polvo, en el pánico, hijo de las plumas,
Ojo consumado en los pira de los espejos. Impúdicas legumbres
Entre el musgo decretado del subsuelo.
Juro que vienen en la alcantarilla gastada del aire. Planeta inútil
Entre los dientes, despilfarrada sal de los mudos en las graderías
De las hojas, implacable mazmorra en el grano sexual del hermetismo.
Muerdo la canícula sin el azúcar de la memoria. Muerdo el manubrio
De las calles sin obedecer al juego de los zapatos,
Muerdo el cartel de las telarañas, suburbio sangrando en mi conciencia.
Muerdo el jengibre de los dedos, la inerme maldición de las ventanas,
La repostería inusual de la herrumbre,
La caja de ajos incubada en la intemperie, el desorden vehemente
Del polvo, la flaqueza maloliente de las alegorías.
Con rigidez me dictas todos los absurdos. Me tiras la cintura quebrada
De la ternura, el machete que escarba en el polvo.
Mojas de sequedad los perros de mi tuberculosis, el granero hacinado
De mis poros, el bagazo del ala, útil sólo para la hoguera.
Huye la saliva de los epítetos cuando la duda atraviesa las manos.
Es extraña la ebriedad del agua sobre la precariedad de una ciudad
En ruinas. La aridez, empinada, toca mis entrañas.
Es quizá el afluente del vaso sobre una dentadura clausurada
En los desechos del escombro. Es quizá, ese presentimiento,
De la espuela que rompe los ijares, designio colmado de oscuridad.

Barataria, 11.IX.2010

MEMORÀNDUM DEL CAOS/MEMORÁNDUM DEL CAOS

Perdut l’ull en l’il·legible dels genolls, ben poc importa
Desfer-se en el naufragi. Ben poc, dic, la gola que destila
Absències i tantes desafeccions. Per a què comptar-les ja, sense la llum
Necessària! Tòrrida ventúria de placentes cegues.
Necessite oblidar-me dels signes vitals del sanglot.

Fotografía de Sylvaine Vaucher

MEMORÀNDUM DEL CAOS

No line on the horizon, no line…
No line on the horizon, no line…
U2 [NO LINE ON THE HORIZON]

Perdut l’ull en l’il·legible dels genolls, ben poc importa
Desfer-se en el naufragi. Ben poc, dic, la gola que destila
Absències i tantes desafeccions. Per a què comptar-les ja, sense la llum
Necessària! Tòrrida ventúria de placentes cegues.
Necessite oblidar-me dels signes vitals del sanglot.
De la llengua, de les mans, de la respiració, d’aquest cansament
Esgotat que s’estén amb terror fins i tot a la llet dels nous lactants.
Vull deixar penjat a la paret, el paper groc d’aquestes aigües,
El gris pudent de les torxes desfetes,
Enganxar a la balda els orificis de les sabates, el carrall del rellotge
Els còdols com metall a l’esquena.
Vull esvair-me en aqueix cànter trencat dels somnis. Alliberar-me
Del malson i l’insomni, del rerepati mut de les setmanes,
De les dents amargues de la quina,
De la liana aspra de les culleres pujada al coll.
Al capdavall, ja he oblidat tot allò guanyat: la lluerna podrida
Al rierol, els dies secs i vacil·lants,
La dent esberlada en la costura dels carrers.
Dec alliberar-me de la vocació nua de la taula.
De qualsevol promesa que em sone a embut. A ombra sinistra.
A ombra indecisa, a aqueixa pèrdua que amortalla l’horitzó.
En aquest temps hi ha més ombres acumulades que somriures:
—Dies de veredictes finals. Dolences en l’entranya profunda
Del coixí. Escales falaces. Llampecs de vertigen. Diademes
De sinistres cabells. Sobtoses màquines menjadiners.
Antres amb la fador irresistible del destí. Xarxes desfetes com
La fusta dels fèretres. Foscos amagatalls dels ulls.
Sé que en les meues mans es dessagna el poema. L’alé aspre
Del florit, l’escat de les aigües negres subjecte al pols.
Hui l’ansietat és major en la fulla negada d’alfabet:
—Pedra de l’insomni com l’asma intermitent dels ganivets.
Com els aqueductes cegats per l’òxid, sang horrenda revelada
En el ramat del fum, en l’ombra hui, d’ahir.
Mossegue l’ham del meu sarcasme mateix.
Mossegue el desballestament de les portes, la brida del desvetlament fosc del pit.
No hi ha més campanes que el jo de la ceba adobada.
Que el rapte als paraigües negres de l’ànima.
No hi ha més colors que aquest arcaïsme pres al fustam.
No hi ha més taula que el forcat desenfundat del neguit
I aqueix vinagre amb escuma als capells de l’imant.
Faig camí a la pita de les exèquies. A la veu xopada de suor
De les bartolines: mocador de rius on es tinta l’ull: deliri, potser,
On aleteja muda la cendra…
Barataria, 22.VIII.2010

MEMORÁNDUM DEL CAOS








No line on the horizon, no line…
No line on the horizon, no line…
U2 [NO LINE ON THE HORIZON]

Perdido el ojo en lo ilegible de las rodillas, muy poco importa
Deshacerse en el naufragio. Muy poco, digo, la garganta que destila
Ausencias y tantos desapegos. ¡Para qué contarlos ya, sin la luz
Necesaria! Tórrido ventarrón de placentas ciegas.
Necesito olvidarme de los signos vitales del sollozo.
De la lengua, de las manos, de la respiración, de este cansancio
Agotado que se extiende con terror hasta la leche de los nuevos lactantes.
Quiero dejar prendido en la pared, el papel amarillo de estas aguas,
El gris maloliente de las antorchas deshechas,
Prender en la aldaba los orificios de los zapatos, el sarro del reloj
Los guijarros como metal en la espalda.
Quiero desvanecerme en ese cántaro roto de los sueños. Liberarme
De la pesadilla y el insomnio, del traspatio mudo de las semanas,
De los dientes amargos de la quina,
Del bejuco áspero de las cucharas subido al cuello.
Después de todo, ya he olvidado todo lo ganado: la luciérnaga podrida
En el arrollo, los días secos y vacilantes,
El diente quebrado en la costura de las calles.
Debo liberarme de la vocación desnuda de la mesa.
De cualquier promesa que me suene a embudo. A sombra siniestra.
A sombra indecisa, a ese extravío que amortaja el horizonte.
A este tiempo hay más sombras acumuladas que sonrisas:
—Días de veredictos finales. Dolencias en la entraña profunda
De la almohada. Escaleras falaces. Relámpagos de vértigo. Diademas
De siniestros cabellos. Súbitas máquinas tragaperras.
Antros con el hedor irresistible del destino. Redes deshechas como
La madera de los féretros. Oscuros escondrijos de los ojos.
Sé que en mis manos se desangra el poema. El aliento áspero
Del moho, la lija de las aguas negras prendida en el pulso.
Hoy la ansiedad es mayor en la hoja anegada de alfabeto:
—Piedra del insomnio como el asma intermitente de los cuchillos.
Como los acueductos cegados por el óxido, sangre horrenda revelada
En el rebaño del humo, en la sombra hoy, de ayer.
Muerdo el anzuelo de mi propio sarcasmo.
Muerdo el desquicio de las puertas, la brida del desvelo, hosco del pecho.
No hay más campanas que el yo de la cebolla curtida.
Que el rapto a los paraguas negros del alma.
No hay más colores que este arcaísmo prendido en el madero.
No hay más mesa que el arado desenfundado del ansia
Y ese vinagre con espuma en los sombreros del imán.
Voy camino al henequén de las exequias. A la voz empapada de sudor
De las bartolinas: pañuelo de ríos donde se tiñe el ojo: delirio, acaso,
Donde aletea muda la ceniza…
Barataria, 22.VIII.2010

SIBARITA DE L’HIVERN/SIBARITA DEL INVIERNO

Fotografías en blanco y negro gratis








SIBARITA DE L’HIVERN

La pluja és com l’idioma que la vegetació empra per a il·luminar-se. És dir, per a renovar el seu bombollant verd. Per això jo em considere un sibarita de l’hivern de manera semblant com les paraules fan el seu prodigi. I beuen i sobreviuen i canten. Gire al voltant d’aquest miracle, dit també aigua: la terra és un badall on l’aurora ha posat infinites llàgrimes perquè cresca la bonança de les espigues. A dalt dels tossals ascendeix cada matí i es vessa, la seua sang enfebrida. Així és, doncs, l’espectacle: àvid orgasme del cosmos. Plenitud de l’Univers.

SIBARITA DEL INVIERNO

La lluvia es como el idioma que la vegetación usa para alumbrarse. Es decir, para renovar su burbujeante verde. Por eso yo me considero un sibarita del invierno igual que las palabras hacen su prodigio. Y beben y sobreviven y cantan. Giro alrededor de este milagro, llamado también agua: la tierra es un badajo donde la aurora ha puesto infinitas lágrimas para que crezca la bonanza de las espigas. Sobre los cerros asciende cada mañana y se desborda, su sangre enfebrecida. Así es, pues, el espectáculo: ávido orgasmo del cosmos. Plenitud del Universo.

ELS ARBRES/LOS ÁRBOLES

Bosque de coníferas de Chalatenango









ELS ARBRES

Hi ha ben pocs indrets on creixen amb ímpetu i sense embaràs: les coníferes. Chalatenango, enmig del seu estampat sòl de pedres posseix aqueixa exquisida vegetació de les zones fredes, pròpies de l’altura. En les vesprades, assalta la cortineta de la boirina, com si, mà amb mà, els pins es tancaren. Un matí em trobí amb el xiuxiueig dels seus llavis, mullada l’alba. La llum era impenetrable; i sol, davant d’aqueix robatge cenyit a les meues nines, arribava una embarcació de trementina des de la pregona certesa del verd.

LOS ÁRBOLES

Existen muy poco lugares donde crecen con ímpetu y sin embarazo: las coníferas. Chalatenango, entre su estampado suelo de piedras posee esa exquisita vegetación de las zonas frías, propias de la altura. En las tardes, asalta el visillo de la neblina, como si, mano con mano, los pinos se cerraran. Una mañana me encontré con el rumor de sus labios, mojada el alba. La luz era impenetrable; y solo, ante ese ropaje ceñido a mis pupilas, llegaba una embarcación de trementina desde la profunda certeza del verde.

De: La luz siempre fue tormenta, inédito. Traducción Pere Bessó

FINESTRA TRANSVERSAL DE L’ESBUFEC

Sostinc d’una banda a l’altra la campana del meu mateix esbufec.
L’albelló sever de la nit. L’ample cant dels embalums.
Al pas de les aigües, l’aixeta de les fulles, oblida els ports.
Aquell cristall tornà el suny a la caverna, —el balcó que l’ull
Veu ansiós entre els jocs gastats de l’atzar.

Fotografía de Piet Flour









FINESTRA TRANSVERSAL DE L’ESBUFEC

We were just in time, let me take a little more off your mind, there’s
something in my head, somewhere in the back saying we were just a good
thing, we were such a good thing, make it go away without a word, but
promise me you'll stay and fix these things I've heard.
THE KILLERS, [Midnite show]

Sostinc d’una banda a l’altra la campana del meu mateix esbufec.
L’albelló sever de la nit. L’ample cant dels embalums.
Al pas de les aigües, l’aixeta de les fulles, oblida els ports.
Aquell cristall tornà el suny a la caverna, —el balcó que l’ull
Veu ansiós entre els jocs gastats de l’atzar.
Així és el solc de l’alé cavat en la cendra, fil que amarra
La pell fugaç dels espills,
L’estrany ull de la vigília en l’escuma.
La bèstia del fred cava fondo en cada porus com violó al·lucinat.
L’hivern d’aquest temps tremola als espills.
Assota qualsevol clam d’angúnia. Mossega l’alé que bufa
Des de la vigília primerenca del meandre de la sal.
Hi ha dies on la lucidesa es perd i resta a mercé de ningú.
D’una punta a una altra dels meridians, l’oïda recorre el rovell.
Vivim dies, —tu i jo—, d’intensa i adolorida supervivència:
Sortosament el pedaç sargit cobreix la taca
Dibuixada de la foguera,
La butllota agredolça de les caricatures,
El llençol de l’Izalco en els refilets de la meua gola.
Un dia més, un dia menys, em fartí de ser infant als braços
Dels clarions, el got que embassa de la tempesta.
Hi ha diferents maneres de sobreviure al foc de la soledat:
Arrasar amb l’altra galta sense córrer massa,
Llepar un altre campanari cremant en el pedrís de l’aigua,
Continuar en les feixugues llesques de la suor.
D’infant tot em semblava blau, i fins i tot jugava amb pelletes
De platan, amb pacunes i finestres a les butxaques.
D’infant recollia andròmines i jugava amb tota la requincalla.
Tot era un tren encantat. Les pedres, el candor de les caixes
Buides, les ganes de volar sense necessitat dels diftongs.
D’infant se m’acostava el guacal de la tendresa.
La mà restava, en l’alfabet de l’agua, al devantal ensucrat
De mamà, en la mossegada avalotada a l’alfabet.
Jugava a l’aire encara que mai no pogués agafar les seues arrels.
Hui, darrere de les finestres, em toca arrapar la sal de la memòria,
Veure, des d’ací, els vaixells que se n’allunyen,
L’albarda de la platja en tràngol,
La gent que mai no trobà els significats sèpia de les fotografies,
Ni el mercat sostingut per les bigues de la seua mateixa casa.
Canvia el temps i canvien les persones. No es requereix ser cíclop
Per a saber-ho, ni tindre una vareta màgica.
Hem canviat de tant desgastar les sabates. De perdre’ns
En la boirina de la memòria, i ser trepitjats per les llambordes.
Em pregunte, al capdavall, si els diccionaris em donaran la certesa
De tanta excusa, les portes de procedència dubtosa,
El trosset d’esperança que em resta com una candela de grum
Gastada en cada argumentació sense gengibres polits …
Barataria, 18.VIII.2010

VENTANA TRANSVERSAL DEL RESUELLO

We were just in time,let me take a little more off your mind,theres

something in my head,somewhere in the back saying we were just a good

thing, we were such a good thing,make it go away without a word,but

promise me you'll stay and fix these things i've heard.
THE KILLERS, [Midnite show]

Sostengo de un lado a otro la campana de mi propio resuello.
El albañal severo de la noche. El ancho canto de los bultos.
Al paso de las aguas, el grifo de las hojas, olvida los puertos.
Aquel cristal volvió su ceño a la caverna, —el balcón que el ojo
Ve ansioso entre los gastados juegos del azar.
Así es el surco del aliento cavado en la ceniza, hilo que amarra
La piel fugaz de los espejos,
El extraño ojo de la vigilia en la espuma.
La bestia del frío cava hondo en cada poro como alucinado violón.
El invierno de este tiempo tiembla en los espejos.
Azota cualquier clamor de angustia. Muerde el aliento que sopla
Desde la vigilia temprana del recodo de la sal.
Hay días donde la lucidez se pierde y queda a merced de nadie.
De un extremo a otro de los meridianos, el oído recorre la herrumbre.
Vivimos días, —vos y yo—, de intensa y dolorida sobrevivencia:
Por suerte el remiendo zurcido, cubre la mancha
Dibujada de la hoguera,
La ampolla agridulce de las caricaturas,
La sábana del Izalco en los gorgoritos de mi garganta.
Un día más, un día menos, me harté de ser niño en los brazos
De las crayolas, el vaso que rebalsa de la tormenta.
Hay diferentes maneras de sobrevivir al fuego de la soledad:
Arrasar con la otra mejilla sin correr demasiado,
Lamer otro campanario ardiendo en el poyetón del agua,
Seguir en las torpes rebanadas del sudor.
Cuando niño todo me parecía azul. Y hasta jugaba con cascaritas
De plátano, con pacunes y ventanas en los bolsillos.
Cuando niño recogía cachivaches y jugaba con todos los tiliches.
Todo era un tren encantado. Las piedras, el candor de las cajas
Vacías, las ganas de volar sin necesidad de los diptongos.
Cuando niño se me acercaba el guacal de la ternura.
La magia estaba ahí, en el alfabeto del agua, en el delantal azucarado
De mamá, en la mordida alborotada al alfabeto.
Jugaba al aire aunque nunca pudiera agarrar sus raíces.
Hoy, atrás de las ventanas, me toca rasguñar la sal de la memoria,
Ver, desde aquí, los barcos que se alejan,
La albarda de la playa en trance,
La gente que nunca encontró los significados sepia de las fotografías,
Ni el mercado sostenido por las vigas de su propia casa.
Cambia el tiempo y cambian las personas. No se requiere ser cíclope
Para saberlo, ni tener una varita mágica.
Hemos cambiado de tanto gastar los zapatos. De perdernos
En la neblina de la memoria, y ser pisoteados por los adoquines.
Me pregunto después de todo, si los diccionarios me darán la certeza
De tanta excusa, las puertas de dudosa procedencia,
El pedacito de esperanza que me queda como una candela de cebo
Gastada en cada argumentación sin atildados jengibres…
Barataria, 18.VIII.2010.

EL LAVATORI EN LA TAULA BLAVA DE LA SALIVA/EL LAVATORIO EN LA MESA AZUL DE LA SALIVA

Per si de cas, la saliva a punt d’eixir-se del lavatori que jau
En la taula: Cérvol del menjar que udola en les meues mans,
Comensal incert de la nit. —duc el meu semen a punt d’eixir
De les paraules, l’egua de la lluna en el revés de la fulla
Tallada amb l’obscena nit dels llenços.

Ilustración: Imágenes gratuitas









EL LAVATORI EN LA TAULA BLAVA DE LA SALIVA
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

En los matorrales del silencio
Las estrellas caídas/ son pájaros muertos/
En el agua sin sueño/ del espejo.
MANUEL MAPLES ARCE

Per si de cas, la saliva a punt d’eixir-se del lavatori que jau
En la taula: Cérvol del menjar que udola en les meues mans,
Comensal incert de la nit. —duc el meu semen a punt d’eixir
De les paraules, l’egua de la lluna en el revés de la fulla
Tallada amb l’obscena nit dels llenços.
L’orquídia reina deTumbes en els meus dits de fal·lus llegendari.
L’arca plena de daus i retrunys,
Damunt de l’ala vertiginosa de la gespa. Damunt del dispensari de l’udolament.
Llave i pregue els peus del dia, potser per a junyir l’horitzó.
El meu món aquest pòmul de peixos damunt de la roca que sosté el fang.
(El meu món esperant-te en l’estació de les sandàlies buides;
Jugant al conte encantat del tatuatge,
A la saliva esculpida en el reixat dels folls.
A la negra ventúria confusament fosca com la senda de Zaratusta)
Per si de cas, invoque la bona sort dels tamals pisques.*
L’olla de peltre en el foc purificant les aigües confidencials.
Ah, aquesta idiotesa escrita en la paret indesxifrable de l’òpera:
Brecht tancat en la seua moribúndia apocalíptica,
Fins a ficar-se les mans en el devantal del cel:
—(però no arriben els tres centaus per a avançar en la lluita),
Ni per a comprar bossetes d’escaldums torrats amb sal,
Ni molt menys colometes de dacsa per a no sentir el tedi del cine
Mentre l’estret Bering conté la pluja.
De cert t’he llavat els peus com a prova irrefutable d’amor
Al veï. —I vaja que, així, les ungles senten el calze de la Aliança,
I no el vedell d’or, ni a l’ara pagana de la fe.
M’abasta la mel d’abella dels dies del pretèrit perfet,
Tal volta alguna cosa guardem per al futur imperfet i pudent
De les lligues majors del foc.
Per cert que hem acumulat en la teua vagina tot l’alfabet: la filologia
Del bany rosa, la sintaxi del gos famolenc que sóc en aquest País,
Reflex sense dubte d’un bosc delerat.
La rialla ací, “en la intempèrie de totes les estètiques; tenim
Les mans plenes de continents blaus”. I açò, perquè ens hem
Tornat cecs de tant caminar per les veredes fosques del fred.
Per si de cas, encara caminem damunt del riure dels peixos,
Damunt del sol del que reptar fins a arribar a la memòria.
De nou fique els teus peus en el lavatori de la meua consciència: olen
A espill espars, a l’evangeli doctrinal del meu mateix suïcidi.
Barataria, 13.VIII.2010



*Comida típica salvadoreña elaborada con hojas de huerta, maíz molido, manteca de cerdo, sal pimienta.

EL LAVATORIO EN LA MESA AZUL DE LA SALIVA

En los matorrales del silencio
Las estrellas caídas/ son pájaros muertos/
En el agua sin sueño/ del espejo.
MANUEL MAPLES ARCE

Por si acaso, la saliva a punto de salirse del lavatorio que yace
En la mesa: Ciervo de la comida que aúlla en mis manos,
Comensal incierto de la noche. —traigo mi semen a punto de salir
De las palabras, la yegua de la luna en el envés de la hoja
Cortada con la obscena noche de las sábanas.
La orquídea reina de Tumbes en mis dedos de falo legendario.
El arca llena de dados y retumbos,
Sobre el ala vertiginosa del césped. Sobre el dispensario del alarido.
Lavo y rezo los pies del día, tal vez para uncir el horizonte.
Mi mundo este pómulo de peces sobre la roca que sostiene el fango.
(Mi mundo esperándote en la estación de las sandalias vacías;
Jugando al cuento encantado del tatuaje,
A la saliva esculpida en la verja de los locos.
Al negro ventarrón confusamente oscuro como la senda de Saratrusta)
Por si acaso, invoco la buena suerte de los tamales pisques.*
La olla de peltre en el fuego purificando las aguas confidenciales.
Ah, esta idiotez escrita en la pared indescifrable de la ópera:
Brecht cerrado en su moribundia apocalíptica,
Hasta meter sus manos en el delantal del cielo:
—(pero no alcanzan los tres centavos para avanzar en la lucha),
Ni para comprar bolsitas de pepitoria tostadas con sal,
Ni mucho menos palomitas de maíz para no sentir el tedio del cine
Mientras el estrecho Bering contiene la lluvia.
De cierto te he lavado los pies como prueba irrefutable de amor
Al vecino. —Y vaya que, así, las uñas saben al cáliz de la Alianza,
Y no al becerro de oro, ni al altar pagano de la fe.
Me basta la miel de chumelo de los días del pretérito perfecto,
Quizá algo guardemos para el futuro imperfecto y maloliente
De las ligas mayores del fuego.
Por cierto que hemos acumulado en tu vagina todo el alfabeto: la filología
Del baño rosa, la sintaxis del perro hambriento que soy en este País,
Reflejo sin duda de un bosque anhelado.
Nos reímos aquí, “en la intemperie de todas las estéticas; tenemos
Las manos llenas de azules continentes”. Y esto, porque nos hemos
Vuelto ciegos de tanto caminar por las veredas oscuras del frío.
Por si acaso, todavía caminamos sobre la risa de los peces,
Sobre el suelo de los que reptar hasta llegar a la memoria.
De nuevo meto tus pies en el lavatorio de mi conciencia: huelen
A disperso espejo, al evangelio doctrinal de mi propio suicidio.
Barataria, 13.VIII.2010


*Comida típica salvadoreña elaborada con hojas de huerta, maíz molido, manteca de cerdo, sal pimienta.

HIVERN EN L’ARCA DELS PÈTALS/INVIERNO EN EL ARCA DE LOS PÉTALOS

Les temples s’il·luminen amb l’aigua clara dels pètals de l’univers.
Estrelles d’escuma al teulat, —aigua alliberada damunt del riure dels para-sols.

En la cara, cada gota de vidre inefable.
La lluna extensa del pit, la cintura del cel en la meua boca.
La rauxa interior de les arrels com el primer amor, com els peixos
En la copa dels rius, com la boca del somni.

Autor de fotografía: Vadim Stein

HIVERN EN L’ARCA DELS PÈTALS
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Los ojos están llenos de un líquido viajero

Y cada ojo tiene un perfume especial

El silencio es una planta que brota al interior

Si el corazón conserva su calefacción igual…
VICENTE HUIDOBRO

Les temples s’il·luminen amb l’aigua clara dels pètals de l’univers.
Estrelles d’escuma al teulat, —aigua alliberada damunt del riure dels para-sols.

En la cara, cada gota de vidre inefable.
La lluna extensa del pit, la cintura del cel en la meua boca.
La rauxa interior de les arrels com el primer amor, com els peixos
En la copa dels rius, com la boca del somni.
Innombrable avança la gota que en acabant s’endreda en els peus.
Tants anys de dura boca per a aquesta set.
Tanta infantesa acumulada en el port de les campanes.
Tant sabor en el solc dels cantons. Al pètal hissat de la rosada.
Tant món desbordat per als meus ulls. Ara i en l’hora d’aquest
Viatge de llibres, —del fang que marxa junt a les meues sabates.
Tant sóc que em quede sord, aturat, en la seua claror.
Dura ha repicat la seua tendresa en els meus muscles fins al punt que
La molsa llepa mur i roca i fins i tot la illada dessagnada de la meua esperança.
L’insomni em devora en la seua pèrdua de sons; m’ofega
L’estàtua amb els seus parentius i la llapissera líquida del xàfec.
Em llepa el tamborinet del safareig. L’albarda grisa dels núvols.
El camí líquid dels pensaments. La camisa amerada d’oceà.
La gespa tremolosa com una casa amb goteres, com un corredor
D’ombres blanques. Com el sucrer diluit en la tinta del bosc
De cada granota o gripau que envaeix amb llengües blanques els racons
De la terra. Com la foscor florida dels llençols.
L’hamaca de l’aire penja dels forcons de les meues temples.
L’espina del llampec cohabita en l’urpada, —en el metall blanc
De l’entranya, —dens olfacte del trencaclosques que sóc.
Des de la branca dels meus sentits entropesse amb portes i finestres plogudes.
Entropesse amb els plats inassolibles
Del martell de la nit que clava i clava
En els panys, que mossega com el peix la solemnitat de l’ham.
En cada racó immòbil de les pedres o de la llamborda, l’aigua
Fa prolixes venes, braços, mans, ortografia escampada que només
Entén la saviesa de l’instint.
De sobte en la meua pobresa d’ocell, arriba el fred, l’arpó de la fam,
Aquella boca mínima, hui, tancada pel rellotge de la boira.
Hi ha tants records de vida i mort.
De sobte hi ha tantes ombres submergides en el meu pit.
De sobte afegesc una fotografia més a l’àlbum de les meues tenebres.
De sobte caic en el compte que el meu jardí és d’ombres.
Ací l’amunt i avall dels xufles, el dringar de tantes emocions,
La cerimònia del cresol, amb la seua metxa convertida en mascara. Ací la cinta
Adhesiva de la tristesa, estàtua acostumada a la humitat.
Ací, de sobte, la vitrina fosca dels meus quaderns, l’olor a dissort,
L’aigua desendreçada cobrint els meus parracs.
Baratària, 11.VIII.2010

INVIERNO EN EL ARCA DE LOS PÉTALOS

Los ojos están llenos de un líquido viajero

Y cada ojo tiene un perfume especial

El silencio es una planta que brota al interior

Si el corazón conserva su calefacción igual…
VICENTE HUIDOBRO

Las sienes se iluminan con el agua clara de los pétalos del universo.
Estrellas de espuma en el tejado, —agua liberada sobre la risa de las sombrillas.

Sobre la cara, cada gota de vidrio inefable.
La luna extensa del pecho, la cintura del cielo en mi boca.
El arrebato interior de las raíces como el primer amor, como los peces
En la copa de los ríos, como la boca del sueño.
Innumerable avanza la gota que luego se enreda en los pies.
Tantos años de dura boca para esta sed.
Tanta infancia acumulada en el puerto de las campanas.
Tanto sabor en el surco de las esquinas. En el pétalo izado del rocío.
Tanto mundo desbordado para mis ojos. Ahora y en la hora de este
Viaje de libros, —del barro que anda junto a mis zapatos.
Tanto soy que me quedo sordo, detenido, en su claridad.
Dura ha tañido su ternura en mis hombros a tal grado que
El musgo lame muro y roca y hasta el ijar desangrado de mi esperanza.
El insomnio me devora en su extravío de sonidos; me ahoga
La estatua con sus deudos y el lápiz líquido del aguacero.
Me lame el taburete del charco. La albarda gris de las nubes.
El camino líquido de los pensamientos. La camisa empapada de océano.
El césped tiritante como una casa con goteras, como un corredor
De sombras blancas. Como el azucarero diluido en la tinta del bosque
De cada rana o sapo que invade con lenguas blancas los rincones
De la tierra. Como la oscuridad enmohecida de las sábanas.
La hamaca del aire cuelga de los horcones de mis sienes.
La espina del relámpago cohabita en el zarpazo, —en el metal blanco
De la entraña, —denso olfato del rompecabezas que soy.
Desde la rama de mis sentidos tropiezo con puertas y ventanas llovidas.
Tropiezo con los platos inasibles
Del martillo de la noche que clava y clava
En las cerraduras, que muerde como el pez la solemnidad del anzuelo.
En cada rincón inmóvil de las piedras o del adoquín, el agua
Hace prolijas venas, brazos, manos, ortografía desparramada que sólo

Entiende la sabiduría del instinto.
De pronto en mi pobreza de pájaro, viene el frío, el arpón del hambre,
Aquélla boca mínima, hoy, cerrada por el reloj de la niebla.
Hay tantos recuerdos de vida y muerte.
De pronto hay tantas sombras sumergidas en mi pecho.
De pronto agrego una fotografía más al álbum de mis tinieblas.
De pronto me doy cuenta que mi jardín es de sombras.
Ahí el subibaja de los chufles, el tintineo de tastas emociones,
La ceremonia del candil, con su mecha convertida en tizne. Ahí la cinta
Adhesiva de la tristeza, estatua acostumbrada a la humedad.
Ahí, de pronto, la vitrina oscura de mis cuadernos, el olor a desdicha,
El agua desaliñada cubriendo mis harapos.
Barataria, 11.VIII.2010

ABANDÓ/ABANDONO

Què ens queda, doncs, del sostre i del dia? —L’urgent neguit
De la llàgrima, la feixuga mossegada de la vehemència, l’aire viciat
De les mans, el camí incert del batec.
Alguna vegada, terbe, beguérem la germanor de les paraules. La set junts
Chapotejant en les aigües del foc, entre la redonesa de la fulla
De la bresca, l’obedient claror de les mans, les promeses
De no partir mai. No viu l’ala. Ni l’univers dels dits.

Autor de fotografía: Jorge González








ABANDÓ
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

—No vive ya nadie en mi casa —me dices—; todos se han ido.
La sala, el dormitorio, el patio, yacen despoblados.
Nadie ya queda, pues, que todos han partido.
CÉSAR VALLEJO

Què ens queda, doncs, del sostre i del dia? —L’urgent neguit
De la llàgrima, la feixuga mossegada de la vehemència, l’aire viciat
De les mans, el camí incert del batec.
Alguna vegada, terbe, beguérem la germanor de les paraules. La set junts
Chapotejant en les aigües del foc, entre la redonesa de la fulla
De la bresca, l’obedient claror de les mans, les promeses
De no partir mai. No viu l’ala. Ni l’univers dels dits.
No viu l’anell del mar en les finestres, ni l’arbre plantat al peu
De l’Esperança. Ni la pàgina en blanc de les llànties.
Sempre estiguérem fets per al desafecte,
No per a ser la roca penjada al sospir de la porta. Viure és canviar
A cada estona les sabates. Viure és cremar-se al vent.
Tot allò visible es torna efímer. Tota boca es cansa del vent.
El temps, negre, besa les parets de la memòria.
D’aquesta manera només resta l’heroïsme del coixí en el buit.
—Qui ens donà ales de nàufrag, nits de salmorra?
—He vist anar-se’n cada una de les flautes. Cada una de les telles. Cada branca
Frenètica sense aturar-se a la terrassa de les palpebres.
He vist partir a tants, que oblidí l’escumejant soledat
Dels calcetins. —Fantasmes són l’únic que resta en la meua memòria.
Tot se’n va dels meus ulls, dels porus, del meu afany.
—Si et trobares ací, tampoc no tindria sentit allò durader:
El peu de cèrvol de les entranyes, l’ujushte pastós, podrit,
De les paraules, aquest crani de dolor del rovell que soscava
Els cavalls del llampec i l’auguri gens clar de la ruda a la nit.
I és cert, aleshores, que ja ningú no habita aquesta soledat, llevat de la presó
Sorda de la por, l’erm al pati de les temples,
Que cada volta cobreix força de diamant.
I és cert, aleshores, que la llengua d’allò buit fa el seu festí,
Fins a ocupar tot el volum de l’ull i la boca i les oïdes.
—Partim. Ens abandonem. No sé com devem habitar les ombres,
Els tamborinets cansats de pols, els guants de les teranyines
En la cara, el punyal de la lluna argentada que ens fereix, el voltor
Que ens riu sempre a deshora, el safareig de güishtes als albellons.
I és cert, aleshores: partims. Ens abandonem…
Baratària, 07.VIII.2010

ABANDONO

—No vive ya nadie en mi casa —me dices—; todos se han ido.
La sala, el dormitorio, el patio, yacen despoblados.
Nadie ya queda, pues, que todos han partido.
CÉSAR VALLEJO

¿Qué nos queda, pues, del techo y del día? —La urgida desazón
De la lágrima, la torpe mordida de la vehemencia, el aire viciado
De las manos, el camino incierto del pálpito.
Alguna vez, creo, bebimos la hermandad de las palabras. La sed juntos
Chapoteando en las aguas del fuego, entre la redondez de la hoja
Del panal, la obediente claridad de las manos, las promesas
De no partir nunca. No vive el ala. Ni el universo de los dedos.
No vive el anillo del mar en las ventanas, ni el árbol plantado al pie
De la Esperanza. Ni la página en blanco de las lámparas.
Siempre estuvimos hechos para el desapego,
No para ser la roca colgada en el suspiro de la puerta. Vivir es cambiar
A cada rato los zapatos. Vivir es quemarse en el viento.
Todo lo visible resulta efímero. Toda boca se cansa del viento.
El tiempo, negro, besa las paredes de la memoria.
De este modo sólo queda el heroísmo de la almohada en el vacío.
—¿Quién nos dio alas de náufrago, noches de salmuera?
—He visto irse cada una de las flautas. Cada una de las tejas. Cada rama
Frenética sin detenerse en la azotea de los párpados.
He visto partir a tantos, que olvidé la espumeante soledad
De los calcetines. —Fantasmas son lo único que queda en mi memoria.
Todo se va de mis ojos, de los poros, de mi afán.
—Si estuvieras aquí, tampoco tendría sentido lo duradero:
El pie de venado de las entrañas, el ujushte pastoso, podrido,
De las palabras, este cráneo de dolor de la herrumbre que socava
Los caballos del relámpago y el augurio poco claro de la ruda en la noche.
Y es cierto, entonces, que ya nadie habita esta soledad, salvo la prisión
Sorda del miedo, el páramo en el patio de las sienes,
Que cada vez cobre fuerza de diamante.
Y es cierto, entonces, que la lengua de lo vacío hace su festín,
Hasta ocupar todo el volumen del ojo y la boca y los oídos.
—Partimos. Nos abandonamos. No sé cómo debemos habitar las sombras,
Los taburetes cansados de polvo, los guantes de las telarañas
En la cara, el puñal de la luna plateada que nos hiere, el buitre
Que nos ríe siempre a deshora, el charco de güishtes en los calcañales.
Y es cierto, entonces: partimos. Nos abandonamos…
Barataria, 07.VIII.2010

PA EN L’OMBRA DE LA FOLLIA/PAN EN LA SOMBRA DE LA LOCURA

Es preferible así, no ver en la claridad, sino en la sombra gris o negra
Del pan imposible de los paraguas. El pan del fuego luce amarillo.
Vagos túneles acarician el crepúsculo, vagas manos humean
En el horno de los sueños, —en el tejado olvidado de los sombreros
Que están en reposo o muertos de cansancio.

Ilustración: Imágenes gratuitas









PA EN L’OMBRA DE LA FOLLIA
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó

Quisiera estrenar la vida cotidianamente
practicar el simultaneísmo estético-accional
y oprimir todas las mañanas
el resorte de horizontes dispares…
GUILLERMO DE TORRE

Es preferible així, no veure en la claror, sinó en l’ombra grisa o negra
Del pa impossible dels paraigües. El pa del foc lluu groc.
Túnels vagues acaronen el crepuscle, vagues mans fumegen
En el forn dels somnis, —en el teulat oblidat dels capells
Que resten en repòs o morts de cansament.
És una follia estar seré contemplant el calendari amb varices;
És una follia pensar el pa amb la nitidesa de l’arc del cel.
És una follia riure’s, encara suplesquen d’alguna manera les vitamines.
La gatzara és racional: corromp la intimitat de l’interior
Dels cantons, la porta del tedi, enmig del tedi dels carrers.
És una follia el pa sense respiració. O respirar només la idea
En una nit de llunes desordenades.
Cap a quin temps de peixos amargs ens duu l’hora d’excessius
Genolls, la immisericòrdia de la farina, abstracta multiplicació
De no sé quin diluvi, matemàtica absurda de la intempèrie.
Sempre restar ha estat una proesa. Ser, un compliment major enmig
Del bosc. No del bosc, sinó del llogaret que ens menja l’alegria.
No del pa, sinó de la fam com un filferro envellit.
No del dia, sinó de la cendra llarga del firmament, durable com
La pústula impossible de guarir. Certa com el dia o una placenta insomne.
Però, i què d’aquesta irreparable racionalitat, cadàver inevitable
I insepult, damunt del que hem de cavalcar amb la brida de les illades
A ple pulmó. Hi ha dies que són menys utòpics que les anques
D’una granota amb salsa anglesa Mccormick i maonesa i tomates
I cebes i celiandre. També hi ha paraules més afortunades que els
Periòdics, que el vertader gaudi de mossegar les estrelles.
Hi ha silencis vibràtils en el pa envellit en bosses plàstiques.
La claror desapareix quan la fam s’encabrita en la muntura
De les lloses. En l’escala sorpresiva de la panolla.
Al cap i a la fi em sembla obscé el lleny convertit en carbó, —aquesta ombra
Voraç de sempre, el perpetu ull cremant-se en el bastó de la set.
Sovint les parets consumeixen tota la molsa de les temples.
El pa oxidat per la confusió, l’albir herètic dels contraris,
La pellofa de segó sense sucre al coixí,
Aquesta follia del cine mut de Chaplin, l’esclafit habitual i sinuós
De les penitenciaries, els espills trencats en la memòria.
De res no em serveix la farina invertebrada dels cadàvers. Ací descansen
Els dards de les ungles, les mosques com cometes armats.
De res no em serveix el trellat en aquesta idiotesa de felina femta.
Baratària, o1.VIII.2010

PAN EN LA SOMBRA DE LA LOCURA

Quisiera estrenar la vida cotidianamente
practicar el simultaneísmo estético-accional
y oprimir todas las mañanas
el resorte de horizontes dispares…
GUILLERMO DE TORRE

Es preferible así, no ver en la claridad, sino en la sombra gris o negra
Del pan imposible de los paraguas. El pan del fuego luce amarillo.
Vagos túneles acarician el crepúsculo, vagas manos humean
En el horno de los sueños, —en el tejado olvidado de los sombreros
Que están en reposo o muertos de cansancio.
Es una locura estar sereno contemplando el calendario con varices;
Es una locura pensar el pan con la nitidez del arco iris.
Es una locura reírse, aunque suplan de algún modo las vitaminas.
El bullicio es racional: corrompe la intimidad del interior
De las esquinas, la puerta del tedio, en medio del tedio de las calles.
Es una locura el pan sin respiración. O respirar sólo la idea
En una noche de lunas desordenadas.
¿Hacia qué tiempo de peces amargos nos lleva la hora de excesivas
Rodillas, la inmisericordia de la harina, abstracta multiplicación
De no sé qué diluvio, matemática absurda de la intemperie.
Siempre estar ha sido una proeza. Ser, un cumplido mayor en medio
Del bosque. No del bosque, sino de la aldea que nos come la alegría.
No del pan, sino del hambre como un alambre envejecido.
No del día, sino de la ceniza larga del firmamento, durable como
La pústula imposible de curar. Cierta como el día o una placenta insomne.
Pero, y qué de esta irreparable racionalidad, cadáver inevitable
E insepulto, sobre el que hay que cabalgar con la brida de los ijares
A todo pulmón. Hay días que son menos utópicos que las ancas
De una rana con salsa inglesa Mccormick y mayonesa y tomates
Y cebollas y cilantro. También hay palabras más afortunadas que los periódicos, que el verdadero gozo de morder las estrellas.
Hay silencios vibrátiles en el pan añejado en bolsas plásticas.
La claridad desaparece cuando el hambre se encabrita en la montura
De las losas. En la escalera sorpresiva de la mazorca.
Al final me parece obsceno el leño convertido en carbón, —esta sombra
Voraz de siempre, el perpetuo ojo quemándose en el bastón de la sed.
A menudo las paredes consumen todo el musgo de las sienes.
El pan oxidado por la confusión, el albedrío herético de los contrarios,
El afrecho sin azúcar en la almohada,
Esta locura del cine mudo de Chaplin, el estallido habitual y sinuoso
De las penitenciarias, los espejos quebrados en la memoria.
De nada me sirve la harina invertebrada de los cadáveres. Ahí descansan
Los dardos de las uñas, las moscas como cometas armados.
De nada me sirve la cordura en esta idiotez de felino estiércol.
Barataria, o1.VIII.2010