Imagen cogida de la red
HERRUMBRE
El moho desespera en los mástiles
de la noche. Lleva años de puntillas
en la garganta: tierra adentro,
en lo profundo del pecho, abre la sal del surco.
Cada vez se me hace imposible ver
la desnudez de los jardines,
Cada vez el aire camina descalzo
como un cazador furtivo.
(También en la ficción hay corrosiones que hacen sangrar el
pensamiento,
Más allá de los clavos que provoca el miedo.)
Estoy por hundirme en sus
membranas, llega al rostro la amenaza…
Barataria, 05.XI.2013
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