Imagen cogida de artesaniademadera.blogspot.com
ATRIL
Sobre el atril, los destellos de
los minutos del alba. El otro yo
que se fermenta en la espiga
alzada en la ventana. Me pregunto, desde luego,
si en los párpados cabe toda la
claridad de las semillas,
esa otra lluvia que no penetra en
el asfalto y horada los zapatos.
—Siempre voy atravesando las
puertas anónimas, las puertas convocadas
de mi propia cosmogonía.
Un día anunciaremos los caracoles
ungidos por la memoria y todas las manos
colmadas de rocío: plegada al
hambre la boca se hace una fogata.
Barataria, 31.XI.2013
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