Manolo Millares (artist) Spanish, 1926 - 1972 Cuadro 78,
1959.
NGA, Washington, DC
CERTIDUMBRE DEL SINSENTIDO
Quizás en el revés de los párpados el viento
de ceniza de lo inexplicable o las travesías innumerables del firmamento: en
los nudos ciegos del país las covachas ramificadas del paraíso los jardines
desfondados de exterminios y ese principio y fin de los naufragios: todo se
abalanza o baila frente al esqueleto de mis ojos hay batallas que uno las puede
librar en una pecera antes que muestren su sombra insospechada —a veces sentimos la
respiración a punto de escapar de las incandescencias soterradas de las calles
entre un torbellino de hormigas y las crines calcinadas de la geografía y el
tragaluz de la rosa de agua negra que ciega los caballitos de mar luego me
quedo a solas pensando en el folclor de la ropa sucia que nunca se lava en casa
luego cavilo en las alabanzas en las alabanzas sí y sus matorrales y su quinina
disfrazada en las raíces desenterradas de los matorrales es extraño el silencio
y su zíper desabrochado el gemido a menudo inverosímil el incendio escanciado
de los orgasmos al filo de ciertos momentos inverosímiles después como todo no
sólo atardece en las ventanas sino en el patio trasero de las poluciones
también en ciertos argumentos falaces de la vida nacional vaciado de símiles
innecesarios abro los vasos capilares del tiempo mientras la realidad se nos
muestra de vértigo y náusea: siempre son terribles los sobresaltos en medio del
frío (lo único cierto es el sinsentido de
las rupturas y los aparcamientos para un collage de cadáveres) por más
lluvia siempre estoy regresando a mis torpezas y a lo impredecible que posee el
falso pudor los estragos de la insidia y las llegadas tardías del cierzo ningún día por lo general es diferente a este
cansado tren de la noche lo sé entre los enjambres propios del insomnio dentro
del extravío gelatinoso de neumáticos si pudiera romper mi cuerpo le daría vida
a los maniquíes y a esos túneles seculares de las dentaduras postizas a punto
de encorvarse como un gusano juro que a veces son demasiado pesadas las
semanas: siempre el mismo inminente laberinto
Barataria, 2017
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