ESPEJO DE LA ESPERA: LLUEVE

Quizá nunca ya: lluevan pañuelos en la sábana, ceniza, noche,
Lluvia ciega. El reloj de toda mi vida en suspenso.
La memoria de lo vivido. El cuerpo negro del aliento y el ansia.
Ya la hojarasca como otro relieve inunda la caligrafía.
Tirita a oscuras la piedra indescifrada, el mimbre del delirio
Y su propia acechanza.

Fotografía tomada de Friki.net

ESPEJO DE LA ESPERA: LLUEVE

Veo el claustro

ya en silencio a esta hora de la tarde,

mágico en la distancia y la memoria…
PERE GINFERRER

Quizá nunca ya: lluevan pañuelos en la sábana, ceniza, noche,
Lluvia ciega. El reloj de toda mi vida en suspenso.
La memoria de lo vivido. El cuerpo negro del aliento y el ansia.
Ya la hojarasca como otro relieve inunda la caligrafía.
Tirita a oscuras la piedra indescifrada, el mimbre del delirio
Y su propia acechanza.
Los días. Ya no sé qué son los días después de escarbar en el silencio,
Y en ese estado de conciencia de la complicidad.
Llueve en la casa del musgo: telarañas como cortinas en el esplendor
De la noche. Banderas a media asta del exorcismo.
Al filo de la luz, la sal sazonada de la noche. El rostro del vértigo.
La espera es cada vez la mutua despedida de lo que fue
Sosiego entrelazado,
Gozo, vida repartida en la mesa, árbol de sed y confiada fiebre.
En el horizonte el juego de las velas, la sombra fugitiva de la memoria.
¿Cuántos años pasan irreparables en nuestras carnes?
El minuto empantana las sienes del reloj diurno. Los ojos muerden
El cielo falso de la yerba, la fotografía de pies a cabeza del cielo,
El charco del grito sobre la piedra.
Espejo de la espera: llueve en la silla cotidiana de lo humano.
Anochece en los cuatro puntos cardinales de Universo. Anochece
Con las manos vacías dentro de la bolsa del horizonte.
A lo lejos, la flauta del viento pasa sobre el gris del cielo. A lo lejos.
Anochece en el buey de la espera.
En el paisaje de la noche, los manteles sin mesa y sin comensales.
No hay lógica en esta hora de recuentos. Y es que nunca tienen
Lógica el ciprés y la inconsciencia. Nunca aquí, al ras del suelo.
Un día la claridad nos oirá. Un día la blancura será página sin ahogos.
Un día la memoria será lámpara. Un día la modorra campanas.
Era mi nombre con alas, el destino de la fosforescencia.
Era ciega la escotilla de lo avenido.
La puerta al hilo de la osadía. Almohada y cabeza, ojo y párpado,
Sangre y vena, calendario y días derramados en su propia orgía.
Ante tal sueño, nunca hicieron falta los milagros. Ni el perfume,
Porque el cierzo lo era en el pantano. En la mente el libro de la luz.
Anochece sin escapar de la esquirla.
Después de tanta espera debo soterrarme en las mortajas. En la fiera
Espuma de los golpes, contra mi propio puño ciego.
Contra esta duda vertida en los cayos del sollozo. En la luz quemada
De la breña, en la ola de arena sobre la carne. En el labio del eco,
Sordo de la espina. Debo, asimismo, descreer lo ardido, comerme
Con paciencia este frío insepulto, —volver a la luz. Arrimarme al fogón
De otras palabras. Volver a la luz y a la paz. Dormir.
Barataria, 27.VIII.2010