Imagen cogida de la red
NIEBLA
Todo es confuso alrededor de los
sentidos: objetos e instantes perdidos,
voz ebria del gallo en la humedad
de las palabras, estampidas de la tinta
como un fogonazo siniestro.
—Llevamos días mordiendo las
palabras que se adivinan en el espejo;
¿qué paisaje es veraz en la
infinita conciencia del filo?
¿Hacia qué extraños horizontes
nos lleva el olvido? ¿Dónde duerme la memoria
o la nostalgia?
De repente gemimos en el mismo
sitio como si nunca hubiésemos cambiado
de pijama o taburete o sábana.
(El tiempo futuro será otra maleza igual o peor a la de estos
días.)
Barataria, 12.I.2014
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