Imagen cogida de la red
TUMBA
Debajo de las baldosas, todas las
ilusiones frías. Las algas de invierno
hundidas en el fragor de los
recuerdos.
(Titubeo frente a la sal que brota de los caracoles, muerdo cada
puerta
que me recuerda el mar y la espuma amurallada por el zigzagueo.)
En algún momento el bracear se
tornó fragor maldito: sonido de turbios calendarios, crípticos cauces del ceño.
Enfermo ya de ultrajes, ésta
pervierte los ojales del horizonte y hace de la voz,
pútridos manuales de tumbas.
Al doblez fúnebre del sol, los
frutos pervertidos del fermento de la noche.
Barataria, 05.I.2013
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